Путь Стратега 3
Шрифт:
"Особенность Довести до…" — начала было система, но оборвалась на полуслове.
Взор мой застилала тьма.
Тьма.
Свет…
Глаза пытаются сфокусироваться. Нужно разлепить веки, но просыпаться так не хочется, а надо. Во рту мерзкий кислый привкус. Я пил вчера? Что вообще нахрен происходит? Разлепив глаза обнаруживаю перед собой яркое пятно экрана.
"Поражение". — гласит неприятно красная надпись.
Труп моего персонажа валяется около стены, пробитый
Я поднимаю голову со стола на котором уснул. Рядом пустой граненый стакан.
Снег… Я помню снег. Точно. Зима, выходные, новогодние праздники. Надо меньше пить, но сейчас надо выпить еще. Как же плохо соображают мозги. Нащупываю мышь, выходя из игры. Несколько минут тупо залипаю на рабочий стол компа. Все кажется одновременно знакомым, но будто я не видел этого очень долго. Ярлыки, корзина, папка "работа пиздец". На фоне обои. Анимешная картинка, изображающая молодую девушку с типа одухотворенным лицом. Она сидит на резном кресле, одетая в нормальную кольчугу, и опирается на античный меч времен этак переселения народов. По крайней мере, золотая рукоять, украшенная гранатами, и такие же ножны, намекают именно на период переселения народов. Художник вполне адекватно изобразил снаряжение. Хорошо, что все чаще встречаются такие арты, а не только всякие бронелифчики и всратая фэнтезя. Наверное, поэтому я поставил его на обои. Только почему мне кажется, что девушку зовут Орина? Откуда…
Надо проснуться, а для этого надо выпить. Кухня. Я встаю и волочу ноги в полутьме. Красноватый свет фонарей льется снаружи сквозь закрытые жалюзи. Красноватый будто там пространство разорвано и в мир льется сила Великого Пламени. Стоп. О чем я? В памяти всплывают имена, события, какая-то безумная мешанина ситуаций. Нет. Я просто перепил и запутался.
Знакомая обстановка родной квартиры, никаких Стилионов, Касс, Ренго и прочих выдуманных личностей. Мягко гудит кулер системного блока, за окном слышен отдаленный вой какой-то собаки. Просто приснилось, просто сон, всего лишь сон.
На кухне ждет недопитая бутылка рома, в холодильнике кола. Молодец. Поставил в холодос прежде чем вырубило. Теперь можно холодненьким опохмелиться. Наливаю, ощущаю знакомый вкус и тепло, разливающееся внутри. Уже лучше. Надо глянуть сколько времени. Телефон! Он же смартфон. У меня должен быть телефон. Тут же раздается мелодия звонка и в темноте на столе высвечивается яркое пятно экрана.
"Эйлит". — гласит надпись на экране.
Точно. Мы типа встречаемся, да? У меня снова девушка появилась? О, жизнь налаживается. Я беру трубку.
— Привет, уже проснулся? — раздается женский голос на том конце.
— Привет. Не совсем. — усмехаюсь я. — В голове какой-то кавардак.
— Это пройдет. — обнадеживает она.
— Конечно. Ща попустит. Мы случайно не договаривались встретиться?
— Нет, но скоро увидимся. Почти сразу как начнется Воцарение.
— Воцарение? Это фильм какой-то? — снова отпив ром-колы, спросил я.
Воцарение? Первый ассоциативный ряд, что это какое-то наше кино про хруст французских булок и всякое прочее дореволюционное.
— Фильм? Нет. — смеется девушка. — Это ритуал. Обряд перехода и слияния. Прости, что расстрою, милый, но они убили тебя.
—
Воцарение, Метка, Север, Сердце.
— Посмотри в окно. Просто посмотри в окно. — произнесла девушка и бросила трубку.
Красный свет лился сквозь закрытые жалюзи. Мерцающий, переливающийся едкими оттенками. Фонари так не светят. Нет там никаких фонарей и улицы тоже нет. Я допиваю залпом ром-колу, чтобы медленно приблизиться к окну. Воспоминания возвращаються, накрывая словно Девятый Вал и сметая всякие сомнения. Я сдвигаю жалюзи. На небе за окном пылает во всем своем велколепии колдовской закат. Черные идолы смотоян на меня пустыми глазницами. Их деревянные фигуры теперь оплетает какая-то красная лоза, пуская корни внутрь. Хотя почему "какая-то". Нечто подобное Арамиа недавно вынимала из моей левой руки.
Тук.
Пол под ногами сотрясается, стекло дрожит.
Тук.
Пространство вибрирует. Волны багровой энергии проходят сквозь лес, раскачивая деревья. Скрипят и стонут вековые стволы.
Тук.
Стучит за лесом исполинское немертвое Сердце, перезапущенное моей волей.
— Стратег! Мы помним тебя! — звучит отовсюду хор голосов обреченных душ.
— Убийца!
— Завоеватель!
— Спаситель!
— Мститель!
— Это был ты! Ты вызвал нас из мрака и холода. Ты принес огонь!
— Оба крыла готовы, когти заточены, осталась голова…
— Не сдавайся, не теряй решимости! — призывает меня Ларэн, как я когда-то призывал ее. — Выживи им всем назло. Понимайся!
И я поднялся. Встал, несмотря на пробившие меня почти насквозь металлические дротики. Да плевать уже на них. Мое припорошенное снегом и закованное в броню тело поднималось. Вокруг буйствовала колдовская метель Тайкано.
— Стратег! — донеслось до меня сквозь вой ветра.
Кто-то из легионеров. Они ищут меня в пурге. Позвать? Нет. Они мне больше не нужны. Пусть держаться подальше от всего, что скоро здесь развернется. Дротики выпадают из ран, вытесняемые регенирующей плотью. Я поворачиваюсь и бреду прочь от стены, чертя кончиком меча линию по только что выпавшему снегу.
"Ритуал Воцарения начинается". — объявляет мне голос системы, искаженный почти до неузнаваемости. — "Дождитесь прибытия Вестника".
Ха. Тайкано, шаддинцы, наемники, сейчас мы повоюем как следует…
Глава 27 Эпоха не для всех
"Они назвали это Эпохой Людей". — пронеслось у меня в голове.
Даже не знаю собственные это были мысли или наваждение. Разницы уже практически нет.
"Эпоха Людей…"
Снежный вихрь застилал обзор, но даже сквозь его белую пелену я различал ауры теней многочисленных мертвецов. Это напоминало немного навык обнаружения жизни в Скайриме. Тени липли к остаткам своих тел, даже если почти все сгорело. Может, потом они уйдут и обретут покой, но сейчас эти стенающие души варились в соку собственных несбывшихся желаний и горестных утрат.