Путь в никуда
Шрифт:
Правда… Местным высокоранговым колдунам для этого не понадобится закрепощать их. Думаю, справятся и обычными средствами.
Впрочем, мне хватало ума держать мысли при себе и сделать рожу кирпичом, потому что Киан разошелся не на шутку!
Каждый новый лозунг всё сильнее и сильнее распалял сердца собравшихся и подводил их к очевидной мысли: лишь славная социалистическая революция спасет Дамхейн от полного уничтожения.
И, надо заметить, его слушали. Ему верили.
Агитатор говорил ещё минут пятнадцать, и я никуда не уходил, внимая его аргументам и пытаясь поймать на несоответствии.
Ну что поделать, нефиг было в универе прогуливать курсы философии и логики.
Утешало разве что то, что я неплохо разбирался в левых теориях и хотя бы понимал о чём идет речь. Не знаю, то ли Ленин исэкайнулся в Дамхейн, то ли Сталин умер не от кровоизлияния в мозг, а по причине знакомства с Грузовиком-саном, но Киан рассказывал вещи, сильно напоминающие те, что встречались в работах классиков марксизма-ленинизма.
Причём он заметно упростил материал, чтобы даже неграмотным охотникам и хлеборобам было всё ясно с первого раза, а истинный талант заставлял неотрывно следить за лектором.
Если и остальные агитаторы, подбивавшие народ на восстание, были такими, то, в принципе, нет ничего удивительного в скорости, чёткости и организованности бунтующих.
Легко верю в то, что Киан с друзьями могли взбаламутить местных. Правда, нужно понимать, что без мощной и деятельной помощи элит Сиафа у них ничего бы не вышло. Но я уже достаточно насмотрелся на местных аристократов и с уверенностью могу сказать: эти дегенераты на ровном месте организуют с десяток подобных мятежей. Достаточно вспомнить идиота-пиромана, из-за которого, собственно, за мной и стал гоняться Геральт из Хренивии.
Митинг закончился, и я собрался было свалить по своим делам, как вдруг сзади меня окликнули:
– Аластар, погоди.
Я обернулся и недоуменно посмотрел на говорившего. Им оказался Киан, деловито протискивающийся через толпу ко мне. И ведь запомнил моё имя, зараза такая!
– Да? – нахмурился я.
– Ничего такого, - открыто и дружелюбно улыбнулся мне он, - просто любопытно, понравилось ли тебе выступление? Всё ли понятно?
– Да вроде бы, - кивнул. – Я, правда, не с начала был, слушал с того момента, как вы начали рассказывать про собственность на средства производства.
Глаза Киана расширились и стали похожи на плошки.
– Как ты сказал? – прошептал он.
И тут я понял, что облажался. Причем – крупно.
Слишком много думал на марксистском и применил термин, который простому безграмотному наёмнику просто неоткуда.
– Это… - промямлил я, но Киан схватил меня под локоть и потащил прочь с площади.
– Поговорим в тишине, - бросил он, заводя меня в небольшой переулок и перегораживая его, скрестив руки на груди. – Ну и?
Все произошло столь стремительно, что у меня попросту не хватило времени придумать нормальную легенду и я выпалил первое, что пришло в голову:
– У меня брат старший увлекался этим делом. Много читал вслух, вот я и запомнил. Сам то я неграмотный почти, только учусь.
– Брат? Как звали?
– Эрик, - не нашел
– Где жили?
– К западу от Ойлеана, там дырища такая, что даже названия нет, вы не слышали, наверное.
– Неужто где-то в Састе?
Я неопределенно кивнул. Неужто он поверил в эту галиматью? Или я, ткнув пальцем в небо, попал прямо в цель? Ну ладно, продолжим плыть по течению.
– А что с ним? – продолжил допрос Киан.
– Пропал лет пятнадцать назад, - пожал я плечами, выдав первое, что пришло в голову.
– Всё сходится, - Киан почесал подбородок, затем развернулся и махнул рукой, - следуй за мной, разговор есть.
Он привёл меня в местный трактир, занял свободный столик, на который сразу же опустилось целых четыре кружки пива и тарелка простой, но сытной закуси.
Я с сомнением посмотрел на бухло.
– Угощайся, - неверно истолковал мои колебания бунтовщик, - за мой счет.
Не хотелось объяснять человеку, что мои проблемы с алкоголем Дамхейна носят, можно даже сказать, экзистенциальный характер, но и обижать парня, способного с лёгкостью предать меня суду революционного трибунала тоже не входило в планы.
А потому я попросил у офонаревшего хозяина чистой воды и закусок, отбрехавшись, что желудок не выдерживает алкоголь. Искомое принесли и, наконец-то, настало время поговорить по душам.
– И многое ты запомнил? – спросил Киан, сделав долгий глоток.
– Изрядно, - кивнул я.
– Не знаешь откуда брат добыл книги?
– Нет, - покачал я головой.
– Жаль, - вздохнул Киан.
– А что с ними не так? – поинтересовался я.
Бунтовщик отхлебнул пива, забросил в рот пару орешков, напоминающих кедровые, после чего тихо произнес:
– Эти книги были запрещены в империи перед Последней Войной. Их сжигали на площадях. Ходят слухи, что вместе с читавшими.
Я поёжился и сделал зарубку на будущее: поменьше трындеть за политэкономию. Здесь, похоже, таких не любят.
– Что ещё помнишь? – продолжил, меж тем, допрос мой собеседник.
Тут пришлось собраться и постараться в сжатом виде озвучить основные постулаты вроде отчуждения прибавочной стоимости и эксплуатации трудящихся. Так как я не знал, что именно писали местные коммунисты, то рисковал, а потому старался особо ничего не цитировать, чтобы можно было сослаться на проблемы с памятью.
Вроде бы, прокатило. Киан слушал внимательно, время от времени поправлял и, в целом, выглядел на удивление довольным.
Похоже, поиск единомышленников у него шёл далеко не так просто, как хотелось бы. По крайней мере, пару раз на мрачном лице Киана проступала едва заметная улыбка.
– А сам ты что думаешь о брате и этом всем?
– он неопределенно взмахнул рукой, подразумевая, похоже, отнюдь не убранство трактира.
Я хлебнул водички, чтобы выгадать пару секунд. Мысли лихорадочно метались внутри черепной коробки. Прочитал ли он меня? Или реально поверил? А если поверил, то как отвечать? Проще всего, конечно, сказать что-нибудь в духе «я с вами, товарищи, Рот Фронт!», но тогда ко мне появится резонный вопрос «если ты у нас тут дофига коммунист, да ещё и с братом, отличившемся на почве революционной деятельности, то почему до сих пор не в Красной Гвардии?»