Пять ночей. Вампирские рассказки

Николаос

Майк перевел дыхание, будто ему трудно было даже говорить об этом.

— …И тут кто-то встряхнул меня, потом еще раз, и сказал…

— «Это только сон»…

— Да. Демон меня разбудил, и я, очнувшись и наполовину выбравшись из трясины, просто вцепился в него. Мне было все равно, кто рядом со мной, хоть сам дьявол, главное — я выбрался, и вытащил меня он. Одного я боялся на тот момент — что сейчас он стряхнет меня с себя и уйдет, а я останусь во тьме. Но он не ушел. Не знаю почему, но в тот момент он остался, и даже говорил что-то вроде «тише, все закончилось», а я боялся разжать руки, чтобы снова не соскользнуть.

И

в какой-то момент меня поразила очевидная мысль: какой я дурак, да мне же нечего бояться! Великая тьма, повергавшая меня в ужас, теперь мой дом, а самое страшное, жестокое и опасное из чудовищ в этой тьме разрешает обнимать себя и утешает хотя бы тем, что не гонит… Чего же еще мне бояться? Я в безопасности, я дома. А вместе с этим пониманием вдруг пришел потрясающий покой, — ты не представляешь, Барт, — будто сама тьма обернулась им. Я заснул на руках у Демона в таком мире и спокойствии, которого не знал никогда в жизни, даже в детстве. Тем более в детстве. И впервые мне приснился обычный сон, просто ночное море, тихое, теплое…

Когда я проснулся, его не было. Три ночи я его не видел, на трое суток он оставил меня в покое, и за это время я понял, что кошмарный сон больше не вернется. А еще понял, что, вероятно, некоторые вещи стоят той цены, которую приходится за них платить.

«А потом… вы встретили у Эркхам твоего брата Уильяма…» — подумала я, но ничего не сказала. Зачем ему знать, насколько близок он был к свободе? Вот если перейду на жестокие игры… тогда, возможно, вспомню об этом. Но не сейчас. Сегодня я хорошая.

Вместо слов я поцеловала его, вполне по-сестрински, почти по-матерински.

— Спасибо за подарок, Майки.

— Я ведь ничего не подарил тебе, Барт…

— Да что ты говоришь.

* * *

Играя в Бога, чувствуешь себя немыслимо. Не-ве-ро-ят-но. Как же должен ощущать себя сам Бог?!..

И кто я такая, если не внучка Сони Кортес… Никто не надарит изумрудов на миллион, не пропустит на почетное место в ложу цезаря, не защитит, не примет как свою… Продлевать мою жизнь, считаться со мной, уважать меня, любить меня… меня, Байлу Морено, наследницу Кортес, — возможно. А обычную девушку, Бартолу Дювальер? Ну и черт с ним. Демон правильно сказал — жизнь не признает никаких «если».

Говорят, лучший подарок — сделанный своими руками. И если сделать его в твоих силах только потому, что ты — тот, кто ты есть, — что в этом плохого?

А за пальму первенства мы еще поборемся. Меня это чувство завело.

* * *

GAME OVER

Ночь четвертая. Большая честь

Мы созданы по памяти трех миллионов лет,

Мы состоим из водки, двухсот тысяч сигарет,

Все променяв на деньги и на глупые мечты,

Мы были просто так, для красоты…

«Високосный год»

Бог устал нас любить.

Бог просто устал нас любить.

Сплин

* * *

Не

знаю, что и сказать. Бывает, что нужно просто некое озарение, чтобы все стало на свои места, а до этого кажется, что и так все в порядке. Я совершила преступление, и этого никто не в силах изменить. Я осталась жива, и в чьих-то глазах это тоже преступление, чуть ли не страшнее, чем предыдущее. Моя жизнь изменилась. Как это расценивать? Как преступление? Не знаю, что и сказать.

* * *

Вся наша жизнь — огромный танцпол Под музыку высших сфер. Танцора вперед толкает Господь, Партнера сует Люцифер…

— Я не могу писать об этом! Да я в жизни не видела ни одного вампира, как вы себе это представляете?

Пришлось воткнуть наушник плеера поглубже в ухо. Голос у Кэссиди точно как у новенькой ручной дрели, и прежде чем давать ей какое угодно задание, я бы хорошо подумала. Блин, да я платила бы ей только за то, чтобы она молчала.

— Что ж, придется открыть тебе глаза на то, что ты так упорно игнорируешь, -

невозмутимо бубнил мой шеф — единственный счастливый человек в этом офисе, чей слух не воспринимал ультразвуки Кэссиди. — Ты журналист, а журналисты не обязательно пишут о том, в чем разбираются. Сначала они получают задание, потом собирают материал, изучают факты, добавляют красок и статья готова. Тебе это что-то напоминает? Или ты умудрилась листать «Космополитен» на всех лекциях до единой?

— Вы все ко мне несправедливы! — изо всех сил защищалась Кэссиди, так напористо,

что это начинало напоминать нападение. — Моя статья про НЛО обязательно получила бы премию, если бы вы согласились заявить ее!

— Господь с тобой, Кэсси. Я и в тираж ее пропустил только потому, что Дагни лежала в больнице и не смогла вовремя закончить репортаж о самоубийцах.

В больнице, ага. Я сломала обе руки и ребра, получила сотрясение мозга, мое состояние признали тяжелым и чуть ли не запретили посещение. Но моральное состояние было гораздо хуже всего, что могло произойти. Хорошо, что я была под морфином, иначе не знаю, как пережила бы это… Пришлось послать заявку на номинацию только на будущий год. Жаль, статья-то роскошная была. А еще хуже то,

что этот самый будущий год прошел бесславно, да и второй уже на исходе, а вот достойного материала нет. Хотя кому я голову морочу? Может, и есть. Я просто потеряла вкус к работе, нужно наконец это признать. С тех пор я пишу нейтральные ни на что не претендующие статейки, а Брюс так мил и терпелив, что еще не послал меня с моим кризисом жанра подальше. Может, потому, что нейтральные статейки тоже нужно кому-то писать? Может, хрень в стиле «Секс и город» — теперь мой потолок?

А может, потому, что даже в глубинах депрессии я пишу лучше некоторых на волне вдохновения…