Пятый Посланник-3
Шрифт:
— Разве это так плохо, прекраснейшая?
Последний кусочек мозаики с едва слышным щелчком встал на место. Игорь отказался покидать Империю, ставшую ему новым домом… и своенравная ирландская красотка тоже решила остаться. А я буквально держал в руках целых два билета обратно.
Туда, где люди умеют летать по воздуху, швыряться ледышками или плеваться огнем только в кино.
Туда, где боги не наделяют простых смертных могуществом Джаду.
Туда, где Владыки так же богаты и всесильны, как здесь, но не так уж сильно отличаются от обычных людей.
Людей, которые приходят в этот
Все одинаково.
Без исключений.
Эпилог
Дэйв Джонсон проснулся раньше обычного.
После восхода солнца — но задолго до того, как охранники примутся ходить вокруг. Можно полежать на скамейке, укрывшись газетами, еще немного и погреть старые кости — но потом лучше убраться подальше от Информационного центра. Здесь кто-нибудь непременно поинтересуется, какого дьявола бездомный бродяга забыл среди богатеньких туристов и зевак, решивших поглазеть на знаменитей мост Золотые Ворота.
Придурки, черт бы их побрал.
Дэйву просто нравилось здесь, вот и все. Не лучшее место, чтобы выпросить у какой-нибудь доброй леди пару баксов или хотя бы гребаный «Сникерс» — для этого лучше отправиться куда-нибудь в центр или в…
Размышления Дэйва прервал какой-то звук. Тихий шелест — будто ветер катил по мостовой скомканную бумагу… Но бумага не горит так ярко!
— Проклятье… — пробормотал Дэйв, жмурясь. — Что за?..
На мгновение ему показалось, что восходящее солнце вдруг переместилось прямо сюда, к стойке информации прямо у центра. Свет резанул глаза — и тут же погас, и на его месте вдруг появились двое. Дэйв прожил немало лет и успел повидать некоторое дерьмо… но такую странную парочку видел впервые.
То ли кришнаиты, то ли какие-то еще придурки. Одетые, как гребаные хиппи: сандалии, легкие штаны и свободные рубахи примерно до колен. Девчонка пяти с половиной футов ростом — изящная, стройная, с длинными черными волосами и разрезом глаз, в котором явно было что-то азиатское… Наверное, наполовину китаянка. Или скорее японка — слишком уж хорошенькая.
Парня Дэйв разглядывал втрое дольше, хоть в его внешности и не оказалось ничего примечательного. Широкоплечий, крепкий, куда выше среднего роста — но совершенно обычный. Таких в Сан-Фране тысячи… Но этот почему-то выглядел знакомым.
Не он ли угостил Дэйва скотчем в баре, а потом болтал про какую-то Балклуту… когда же это было? Четыре месяца назад? Или полгода?
Когда странная парочка развернулась к мосту, Дэйв зажмурился, попытался притвориться спящим… или вообще провалиться сквозь скамейку: общаться с невесть откуда взявшимися хиппи у него не было никакого желания.
Чего доброго, еще примутся промывать мозги или убеждать уверовать в могущество Кришны.
Но им, похоже, оказалось не до него. Легкий ветерок доносил до Дэйва лишь обрывки фраз — но вокруг было так тихо, что он без труда разобрал почти все.
— Где мы? Что это, Рик? — Девчонка вытянула руку, указывая на возвышающуюся над холмами вдали красную громадину моста. — Небесные врата?.. Я слышала о них в легендах!
— Вроде того,
Конец
Россия, Санкт-Петербург,
8 апреля 2021 г.
Авторское послесловие
Дорогие читатели!
Вот и все. Трилогия о приключениях Посланника Тьмы закончена.
И настала пора прощаться. И сказать большое спасибо всем, кто был со мной и Риком с самого начала — и до самого конца. Тем, кто прожил вместе с нами эту непростую, но — хочется верить — увлекательную историю.
И непростую не только для героя, но и для меня самого. «Посланник» ковался если не в мучениях, то уж точно — с определенной степенью превозмогания. С самого начала работы над текстом я по уши увязал в затыках. Была и конкуренция за рабочее время с моим же флагманским «Видящим», и долгие перерывы, и сложности в понимании индуистского пантеона и кастовой системы, и утомительная проработка мира, которой все равно не хватало. Были и слабый отклик публики, много отрицательных отзывов, вполне понятная реакция на непривычные фунты и дюймы, невыдающиеся показатели той самой монетизации серии…
Была и моя собственная лень — чего уж греха таить. И ее не всегда получалось списать на непростой двадцатый год и совсем уж тяжкое начало двадцать первого.
Но мы справились.
Вы — дочитали «Посланника» до самого финала. А я его дописал. Стискивая зубы, через суровое «не хочу» — но все-таки дописал. И пусть он получился где-то сыроватым, где-то не до конца доведенным до ума, а местами и чуть скомканным — дело сделано. Взявшись рассказывать историю простого парня из Сан-Франциско, волей судьбы и Темного бога по имени Антака загремевшего в мир Владык, я поставил ту еще задачку: непростой герой, непростой мир… Да и сюжет не слишком-то похожий на то, что обычно создают мои коллеги по перу.
И вот задача выполнена. История закончена, и закончена именно в том ключе, в котором я и хотел. Надеюсь, читатели все же простят мне и скромный объем книг, и то, что я не дал миру Самраджи полноценно развернуться во всей красе, а протащил героя по владениям четырех кланов почти без передышки.
Знаете, а оно ведь того стоило. За время работы над серией я многое понял, многому научился. Сделал целую кучу ошибок — и часть исправил, а остальные сложил в чемоданчик со всякими полезностями.