Разбитый на части
Шрифт:
Хотя в чём-то я даже зауважал этого трусливого ублюдка – он наконец-то признался отцу в том, что любит меня. Если честно, я думал, что он начнёт оправдываться, пытаясь выйти сухим из воды, но он сказал всё, как есть. Ну что ж, похвально, только на дальнейшее развитие событий это уже не влияет.
Мне надоело, и именно сейчас я хочу разорвать нашу обречённую и никому не нужную страсть. Да, я поступаю, как последняя сволочь, делая это именно в момент, когда Антону особо тяжело, но пусть это будет моей персональной местью
Тем более, не думаю, что ему слишком уж туго придётся. Наверное, уже стоит на коленях и просит прощение у отца, либо у своих друзей прячется. Такие, как он, всегда находят выход.
Поэтому я сделал всё правильно. Облегчил жизнь ему и себе. Он вернётся в семью, найдёт себе новых игрушек и забудет про меня. А я, наконец, заживу спокойно.
Может быть, даже и забуду его, не знаю....
Вообще, я даже сомневаюсь в том, что между нами именно любовь. Как-то наши отношения назвать этим словом язык не повернётся.
Антон говорит, что любит меня ещё со школы, но зачем тогда так изводил в то время? Для чего смешивал меня с грязью, заставляя чувствовать себя полным ничтожеством?
А мне он вроде бы дорог, но я бросаю его в самые трудные моменты моей жизни.
Нет, так не любят, однозначно...
Поэтому всё, теперь я поставил точку. Решение окончательное и обжалованию не подлежит.
Вытираю лицо руками, убираю влагу с ресниц. Хм, я всё-таки заплакал....
Поднимаюсь с пола и, зайдя в комнату, сразу же падаю на диван, закрывая глаза.
Конечно, правильно было бы позвонить маме. Она, наверное, волнуется, да и вообще странно, что её нет дома. Но потом... всё потом...
Сейчас мне просто хочется заснуть лет так на сто, и, вообще, ни о чём не думать.
***
Просыпаюсь я от настойчивой трели дверного звонка. Наверное, мама пришла. Поднимаюсь с постели и медленно плетусь открывать, протирая ещё не отошедшие ото сна глаза.
Открываю дверь уже с придуманной нотацией для матери, но все слова застревают в горле, когда я вижу, кто находится на пороге.
Антон стоит передо мной. Замёрзший, с посиневшими от холода губами, весь какой-то продрогший и жалкий. Вид у него сейчас, как у побитой собаки. Хочется обнять, прижать к себе и убаюкать его, как маленького ребёнка.
Однако я этого не делаю и, придав голосу ледяное спокойствие, произношу:
– Чего тебе надо?
– Мне больше не к кому идти, - еле слышно отвечает он, низко опустив голову.
– Как же так? А друзья, приятели? К папаше своему иди, в конце концов, - цинично произношу
– Отец всем им позвонил и рассказал про меня, наверное, как обычно приукрасил. Я ходил к Никите, он меня теперь видеть не хочет, остальным в таком случае вообще звонить бессмысленно... К отцу я не вернусь, тем более, он меня и не примет...
– А я чем могу помочь?
Хорошо хоть голос не дрожит... Я не знаю, почему сейчас продолжаю вести себя, как полный придурок. Зачем я всё это делаю? Для чего? Кому из нас станет легче от всего этого?
Я вообще себя не понимаю в данный момент. Когда Антон, ещё у него дома спросил меня о том, хочу ли я быть с ним, я не задумываясь ответил «да». Я бы и сейчас так сказал. Вот только моё поведение идёт в разрез с моими мыслями.
Просто мне хочется показать ему, как мне было больно. Хочется, чтобы он почувствовал всё то, что чувствовал я.
Я ведь никогда не забуду, как я страдал. Орал по ночам и ревел в подушку. Как я бил кулаками в стену лишь для того, чтобы заглушить душевную боль физической. Я не забуду, как пытался покончить с собой и как презирал себя за то, что не довел дело до конца.
Я всегда буду помнить, как он меня разбил, и всегда где-то в глубине души буду его ненавидеть.
Но опять же я никогда не смогу полностью его отпустить от себя. Почему? Потому что лишь этот человек смог меня сломать, причинить мне огромную боль и опять собрать меня из моих же осколков.
Лишь с ним я живой...
– Наверное, я в тебе ошибся, да, Кир? – каким-то на удивление спокойным голосом спрашивает Антон.
В его взгляде читается тоска и холодность по отношению ко мне. Уже нет никакой жалостливости, лишь сталь. Быстро же он меняется, однако. Хотя именно этого человека я всегда считал двуличной сволочью.
– Мы оба ошиблись, Антон, - киваю я ему в знак согласия.
– Ты испугался моего отца? – Хмыкает он.
– Я в отличие от тебя не трус.
– Да, что ты?
– Ты закончил? – Сглотнув, спрашиваю я.
Слова опять идут с трудом, и где-то в глубине меня закипает злость.
Почему он снова такой? Зачем строит из себя сильного и циничного, когда мог бы просто передо мной извиниться и сказать слова, которые я хотел бы услышать именно сейчас.
Зачем он всё это делает? Кому, что доказывает?
– Думаешь, что крутой, да?! – гневно шипит Антон, с ненавистью смотря на меня. – Теперь я в полном дерьме, Кир. Ты рад?! Ну, скажи же! Не думал, что ты такой...