Разборка (Пропавшие без вести)

Таманцев Андрей

Калмыков спросил:

– Они?

– Да, - сказал я.
– Они.

Он встал и так и стоял с безвольно опущенными руками, с выражением растерянности на лице. Он стоял и смотрел, как вошли Тюрин и Док и расступились, пропуская Галину и Игната. Он стоял и смотрел на Галину и сына.

Она подошла к нему и положила руку на его плечо.

– Мы все знаем,

Костя, - негромко сказала она.
– Доктор нам все рассказал. Он рассказал нам все. Не нужно его убивать. Бог ему судья, Костя. Бог всем им судья. Ты вернулся. Не уходи от нас снова.

Игнат стоял у порога, и руки его были так же безвольно опущены, как у отца.

– Это твой отец, Игнат, - сказала Галина.

– Я знаю, - ответил он.
– Я знаю! Я это знал еще там, в Сокольниках! Я кричал тебе! Я тебе кричал! Ты слышал?

– Да, - сказал Калмыков.
– Я слышал.

– Спасибо вам, ребята, - проговорила Галина.
– А теперь мы пойдем.

– Я отвезу вас, - предложил Док.

– У меня есть машина, - отказался Калмыков.
– Там, в поселке.

– А что будет с этим?
– спросил Артист, кивнув на Мамаева, сидящего в кресле с тем же торжественно-отрешенным видом.

– Ничего. Отойдет.

– И все забудет?

– Нет.

Мы стояли у просторного, во всю стену окна и смотрели, как по туманной дороге, подсвеченной снизу осенней листвой, идут, уходят, скрываются в тумане трое.

Святая троица.

Док неожиданно повернулся, сгреб Мамаева за шиворот и подтащил к окну.

– Смотри на них, мразь! Молись на них!

Швырнул Мамаева обратно в кресло, долго вытирал платком руки, а потом бросил платок на пол.

– Джентльмены, у меня такое ощущение, что нам здесь нечего больше делать, - сообщил Тюрин.

Мы вышли. Туман осел. Засияла последним золотом осени березка у дома. Но едва мы спустились с крыльца и сделали с десяток шагов, как звон стекла заставил нас обернуться.

В окне второго этажа двигался Мамаев и крушил креслом стекло. Его мотало из стороны в сторону, но он делал свою работу с целеустремленностью пьяного,

который движется на автопилоте. При последнем ударе кресло вывалилось у него из рук, полетело вниз, а сам он повалился грудью на подоконник. Но с тем же упорством поднялся, оперся руками в остатки рамы.

– Вы!
– произнес он.
– Вы. Все. Тюрин. Гнида. Раздавлю. Всех. Прирежут. Всех. Никаких. Бабок. Не. Пожалею. Всех!

– Не стоило ему этого говорить, - осуждающе заметил Боцман.

– Не стоило ему этого думать, - поправил Муха.

Сверху неслось:

– Вас. Всех. Ваших. Короедов. Всех. Баб. Ваших. Всех. На хор. На хор. На хор. На хор.

– По-моему, пластинку заело, - прокомментировал Артист и обратился к Тюрину, перебрасывая из руки в руку "лимонку".
– Вы уверены, что станете несчастней, если не получите полмиллиона баксов?

– Несчастней?
– высокомерно переспросил Тюрин.
– Я не стану богаче. А несчастней не стану. Потому что не в бабках счастье!

– Мы думаем точно так же, - с удовлетворением кивнул Артист и взялся за чеку.

– Отставить!
– приказал я.
– Дай сюда! Дай сюда "лимонку"!

– Пастух! Ты злоупотребляешь властью, данной тебе нашим маленьким демократическим коллективом!

– Да, злоупотребляю, - сказал я.
– Власть для того и существует, чтобы ею злоупотреблять. А иначе на кой черт она нужна?

А сверху все неслось:

– На хор! На хор! На хор! На хор!

Я выдернул чеку, выждал полторы секунды и отправил "ли- монку" туда, вверх, в обшитый светлым деревом зал.

Где ей и было самое место.

Долго-долго кричали вороны, поднятые с сосен взрывом, а особенно надрывалась матершинница.

Долго-долго кружились в воздухе листья березы.

Уличного музыканта одаряет золотыми червонцами осень.

Он богат уже, скоро зима.

Это я, это я, Господи!

Имя мое - Сергей Пастухов.

Дело мое на земле - воин.

Твой ли я воин, Господи, или царя Тьмы?