Разборки под прикрытием

Золотько Александр Карлович

Али молча ушел.

Полковник молча смотрел на сумку. Перечитал письмо. Встал, подошел к окну и рванул фрамугу на себя.

Морозный воздух ворвался в комнату, заклубился,

оседая.

На улице мело.

– Судьба? – спросил Полковник, чувствуя, как что-то сжимает горло. – Судьба?

Ветер не ответил, ему было не до того. Или он просто ничего не знал.

* * *

…Али сказал неправду. Читал он письмо, не мог не прочитать. К вечеру о содержимом конверта знали все. Потом рассказывали, как плакал Абрек. Еще рассказывали… много чего рассказывали. Врали много. Кто-то даже призрака видел, в подполковничьих погонах.

Наутро несколько пацанов отправились в церковь к отцу Варфоломею и попытались заказать… типа, за упокой, конкретно, без базара. Молебен, там, или как оно называется.

Отец Варфоломей выслушал просьбу молча, с кротким выражением на лице. Пообещал все сделать и вызвался проводить

заказчиков до ворот. Пацаны не обратили внимание на то, что батюшка, выходя из церкви, передал свой крест служке.

Возле машин, не на освященной уже земле, отец Варфоломей…

– Ну кто ж думал, что святой отец… – оправдывался потом Котик. – А у него удар справа…

Священник в кратких и энергичных выражениях объяснил лежащим на асфальте пацанам, чтобы они не лезли в дела, коих не разумеют, чтобы и думать не могли, что какой-то океан может остановить САМОГО Юрия Ивановича… и если они, нищие духом, еще раз припруться в Божий дом – любой Божий дом в этом городе – со своим нелепым заказом… то жить им после этого на пособие по инвалидности, век воли не видать.

И то, подумали пацаны, ведь прав батюшка. Мало что там на берег вынесло. Сколько народу пытались Гринчука убить… И где они все?

Гринчук – он…

Мент, он и есть мент, чего бы там не говорили.

2005г.