Разрушенная
Шрифт:
— Есть одна вещь, которую я не понимаю. Если тебя зачистили как правшу, почему ты забыла о своей жизни здесь? До десяти лет ты была левшой. Ты должна помнить! — Она говорит таким тоном, словно ее желания достаточно, чтобы все исполнилось.
— Я не разбираюсь в неврологии, но, похоже, здесь возможна пластичность — могут сделать основной хоть правую руку, хоть левую. Думаю, это была часть метода по расщеплению моего сознания.
— Такая молодая, — она качает головой. — Но какие-то воспоминания после Зачистки у тебя остались?
— Точно никаких. Сначала я была как все Зачищенные.
— Они хорошо к тебе относились?
— В основном да. Мама и моя сестра относились хорошо, хотя поначалу с мамой было непросто.
Она хмурится:
— Ты называешь эту чужую женщину мамой?
— Я стала Зачищенной. Они приказывали нам так делать.
— Прости. Это неважно. А потом?
— Ко мне начала возвращаться память. — Я снова замолчала. Ей не нужно знать про нападение на меня, про страх и ярость, преодолевшие запреты и вызвавшие из небытия Рейн: моя вторая половина являлась настоящей террористкой из АПТ, действующей по указаниям Нико и готовой на все, что он прикажет.
— И что ты вспомнила?
Я качаю головой.
— Извини. Вернувшиеся воспоминания касаются времени, когда я уехала отсюда и попала в АПТ. Та часть, которая была до, стерта.
У нее отчаявшийся, умоляющий взгляд.
— Но ты помнишь хоть что-нибудь обо мне? Об этих местах, о прежней жизни, неужели совсем ничего?
Что-то — я не знаю что — заставляет меня сказать нет. Хотя есть небольшие фрагменты, которые всплыли: эта кошка, свернувшаяся между нами. Игра с папой в шахматы и ладья. Как она сказала — из-за того, что в детстве я была левшой? Если так, то смогу вспомнить и больше. Или из-за того, что какие-то вещи знала Рейн? Самое страшное воспоминание — смерть папы — подавили и запрятали так глубоко, что оно не вернулось до смерти Катрана.
— Люси! То есть Райли. Что такое?
Качаю головой. Знает ли она, как он умер? Что виновата я? Не могу сказать этого вслух. Только не сегодня.
Смотрю мимо нее, обвожу взглядом помещение, в котором мы сидим.
— Это была моя комната? — спрашиваю я.
Она тоже отрицательно качает головой, и я чувствую облегчение. Она кажется настолько не моей. Наконец-то я угадала.
— Я поселила тебя сюда, потому что комната удалена от остальных девушек. Мне легче тебя навещать. — Она в нерешительности, но продолжает: — Когда-то она была моей. Давным-давно.
— Расскажи мне все, что не могу вспомнить, — прошу я. — Пожалуйста. Хочу знать все.
Стелла медлит, потом снова протягивает руку. Вроде пустяк, но мне так трудно протянуть свою, взять ладонь чужого человека и держать, когда ее глаза наполнены такой неистовой мольбой. Но я это делаю, и она снова крепко сжимает мои руки. Улыбается.
— Что ты хочешь знать?
— Все, с самого начала. Расскажи, когда я родилась. Где? Мой… — Запинаюсь. Я старалась не упоминать про него, потому что поняла — Стелле это неприятно. — Мой отец был там?
Она качает головой, губы сжимаются в тонкую линию.
— Его не было. Он редко появлялся там, где трудно.
Я пристально смотрю на нее, мне не терпится возразить, но я справляюсь с собой.
— Но ты, Люси, была самым восхитительным ребенком из всех появившихся
Стелла достает альбом, несет к кровати и передает в мои руки; я в нетерпении листаю страницы. Что ж, действительно: я была симпатичным, хорошеньким ребенком. Снимок за снимком — очаровательный младенец с пухлым лицом, в кроватке, смеющийся, с протянутыми руками; резвящийся в ванне; измазанный кашей. Постоянно веселый. Я что, никогда не ревела? Совсем немного снимков, на которые попала и Стелла тоже: у нее темные волосы, она улыбается, глядя на дочь. Время от времени на снимках появляются заретушированные места — кого-то удаляли. Кого не хватает?
— Почему здесь нет фотографий моего папы?
Она забирает и захлопывает альбом.
— На сегодня достаточно. Тебе нужно поспать. Завтра рано вставать, не так ли? — Стелла кладет альбом обратно в шкаф, снова запирает.
— Можно мне ключ?
Немного поколебавшись, она качает головой.
— Нет. Тебе надо отдохнуть. Мы их вместе посмотрим, хорошо? Спокойной ночи, Люси.
И выходит из комнаты.
Ладно.
«Уотерфолл — дурдом» — эти слова Мэдисон эхом звучат в голове. Тогда они мне не понравились. Это несправедливо. Ей ведь выпала ужасная судьба. Единственный ребенок пропадает в возрасте десяти лет, через семь лет возвращается Зачищенным и ничего о ней не помнит. Очевидно, что у нее были разногласия с папой. Мне надо выяснить, какие именно, что мне следует и чего не следует говорить о нем. Я вздыхаю. Внутри я чувствую потребность узнать о папе все, что можно, все, что забыла, и еще больше. Интересно, есть где-нибудь его фото?
Убираю Паунс с колен, раду через комнату к шкафу с альбомами и изучаю замок. Несколько поворотов заколкой для волос, и замок щелкает: сезам, откройся! Навык, полученный от Нико.
Внутри шкафа с одной стороны висит одежда — летние платья, убранные на зиму. С другой стороны полки. На нескольких верхних — альбомы, пронумерованные от одного до одиннадцати. Но если она убрала папу из альбома номер один, шансов найти его фото в последующих не остается. Ниже на полках лежат вещи, завернутые в тонкую бумагу. Заинтригованная, беру один сверток, несу к кровати и осторожно разворачиваю бумагу. Внутри аккуратно сложенная детская одежда. Для девочки. Моя?
Я в замешательстве. Получается, я посягаю на воспоминания Стеллы, долгие годы хранящиеся взаперти. Мне это кажется неправильным.
Но ее воспоминания должны быть и моими. Я беру маленькое платье, на девочку девяти-десяти лет. Оно розовое, с оборочками, действительно симпатичное, может, даже слишком…
Ненавижу платья. Особенно розовые.
Кладу платье на кровать.
Она заставляла меня их носить.
Кружится голова. Мне нехорошо. Не хочу больше смотреть. Снова заворачиваю вещи в бумагу — настолько тщательно, насколько позволяют трясущиеся руки. Я не это искала.