Рецепт счастья
Шрифт:
11
Я кусаю губу и перевожу взгляд на Яна, который, не отвлекаясь, следит за дорогой. Он кивает головой в ритм сменившейся мелодии, вызывая тем самым улыбку. Вне стен центра мужчина представляется более расслабленным и нестрогим — возможно, тому виной образ в халате и шапочке, въевшийся в память. Я тихонько хихикаю. У Яна, оказывается, нос с горбинкой, а на подбородке есть ямочка, которую темная короткая щетина практически не скрывает.
Телефонная трель заставляет меня вздрогнуть и отвести взгляд.
— Дёмина Линда Олеговна? — спрашивает по ту сторону удивительно знакомый, мелодичный женский голос. — Вас беспокоят с кафедры…
И я сразу вспоминаю новенькую девушку, устроившуюся к нам недавно. Скорее всего, студентка магистратуры, совмещающая учебу с работой.
— Да, это я… — бормочу в трубку в ожидании дальнейшего развития разговора.
Я толком не могу припомнить причину для звонка. Вроде в зачетке все проставлено… Не уж-то потеряли ее?!
— Ваш перевод на заочную форму успешно проведён, бюджетное место вам одобрили. Когда вы сможете приехать в деканат?
У меня падает челюсть и кружится голова от нахлынувшего восторга.
— Я правда прошла?! — говорю через чур громко и ловлю на себе недоуменный взгляд Яна.
Глаза пощипывает от слез, и одна предательски скатывается по щеке. — Я приеду завтра. Нет, завтра пятница. Приеду в субботу, примерно к девяти. Так подойдет? — тараторю я, протирая влажные дорожки с щек, но едва это помогает справиться с потоком эмоций.
Девушка соглашается и первая скидывает звонок, после чего я, оторопевшая, прячу телефон в сумку.
— Мы приехали! Это твой подъезд? — спрашивает Ян, вырывая меня из мыслей.
— Следующий, — отвечаю ему и виновато улыбаюсь.
Мужчина проезжает ещё немного вперёд, останавливает автомобиль и смотрит на меня несколько секунд с каким-то неприятным прищуром. Впрочем, почему он должен смотреть иначе?! Я же ходячее недоразумение! Столько косяков за один день! Да еще и шокировала в завершении дня своей переменчивостью…
— Спасибо большое, что подвезли! — говорю я, на что Ян просто кивает.
Я сразу же отстегиваю ремень безопасности, открываю дверь и выскакиваю из машины. Передёргиваю плечами от промозглого ветра, проникающего под одежду, а Ян Теймуразович останавливает меня голосом.
— Я за тобой завтра заеду, мне всё равно через этот район проезжать. Будь готова к семи!
Мое удивление явно не красит меня, потому что Ян сначала вскидывает удивленно брови, а затем посмеивается.
— Хорошо, спасибо! — легко соглашаюсь я и улыбаюсь.
Он
Расплываюсь в улыбке, что становится стыдно, когда он просто берёт садится на водительское сидение, трогает с места автомобиль и уезжает. Я стою вот так, остолбеневшая, ещё несколько секунд, а затем понимаю, что это глупо, и бегу в подъезд, чтобы поскорее согреться.
В квартире меня встречают тишина и приятный аромат свежей выпечки, аж слюнки начинают собираться во рту. Проглатываю их и, разувшись, прохожу в кухню, где стоит, подбоченившись, мама и глядит на меня в упор.
— Итак! Кто это? Почему так рано? — спрашивает она командирским тоном.
— Мам, вот только не начинай! У меня голова есть на плечах! — пытаюсь я оправдаться, но понимаю, что как-то слабо звучит. Как-то глупо, будто бы кто-то говорит, что нет этой головы, совсем вот… И я согласна, что я ее где-то потеряла, соблазнившись на образ Яна…
— А что я? Я спросила: что стряслось! И почему тебя привёз какой-то мужик нахохленный!
— Это мой наставник… Я сегодня вроде стажировки проходила, закончила чуть раньше, вот он и подвёз меня, — говорю и присаживаюсь на стул.
Врать маме я очень не люблю, никогда не любила, вот только сейчас это вынужденная мера, потому что не хочу, чтобы она волновалась из-за меня. К тому же я ещё сама не разобралась, что творится кругом, не привыкла к обрушившимся событиям.
Мама теряет ко мне интерес, видимо, поверив моим словам. Она отходит к другой стороне стола, где я только сейчас замечаю двухъярусный торт, который величают два аппетитных лебедя.
— А что это за тортик? У нас праздник? — спрашиваю я и гляжу на выпечку, которую смело можно назвать произведением искусства.
Лебеди плывут по голубой зеркальной глазури — озеру, края его украшены мелкими цветочками из взбитых сливок — так и хочется собрать пальцем и съесть… Нижний ярус подчеркнут серебряными бусинками, подобно жемчужным нитям. Их я особенно обожала грызть в детстве. Меня охватывает ностальгия, благодаря чему я расплываюсь в улыбке.
— Это… Ой… Да подруга одна посоветовала попробовать тортики на дому выпекать и по знакомым их продавать, ну и заказчика сразу посоветовала, — отмахивается мама. — Вот я и решила — а что?! Через полчаса приедут за ним. Чем не заработок, пока работу ищу?
— Эх… А я думала, что это нам… Обожаю твою выпечку, — выдыхаю я наигранно с грустью.
— Ну я тебя без вкусняшки оставить не могла! На вот! Лопай и спать иди!
Мама, посмеиваясь, ставит передо мной тарелочку с кусочком торта, сделанным из остатков коржа и крема, и вся светится от радости проделанной работы, отчего я гордо вскидываю подбородок. Моя мамочка — точно лучший кондитер! Без всяких этих званий и специального обучения. Все дело в порыве души: что любишь — всегда выходит здорово.