Речь через завесу. Стихи

Цыганов Андрей

Было в эти дни такое солнце…

было в эти дни такое солнце,легкая прохлада, как весна.растворить просторнее оконце,чтоб пахнуло,прогудело, пробудилоиз-под полога и сна.ни облачка на небе,гнать тоску.люстра россыпью огнейна свет негожа,а ведь притерпелсяи к такому светутоже.признаки

двояки, неразборчивы.лес цветной, и жизнь почти ясна.что же ты проспали где потерян?осень за окном, а не весна.

Останься, ты помнишь, когда расстаются…

Останься, ты помнишь, когда расстаются?На улице старой, положим, Арбат,звучит чей-то шепот, и волосы вьются,и эхом урчит многогласый набат.Останься. Пройдем до конца переулки,с осколками судеб несчетных имен.Здесь вечность срослась с непрошедшей минутой,и звон колокольный, как призрачный стон.Останься, прошу, пусть без ясного лика,слезами скрепляя границы траншей.Великая скорбь в мостовых здесь отлита,под скрип воронков беспросветных ночей.Останься. Ты знаешь, здесь шарят по душам.Смотри, чтоб сквозь век эту боль не избыть.Стихи из огня, звук мелодии – слушай.Здесь пусто и холодно праведным жить.Останься… Не можешь? – прощаю. Прощайся.Прощайся со всеми из наших мирян.Язык наш запомни, запомни и сжальсяНад садом, проросшим на смерти семян.

Разговор с липой

Постучалась в мое окно липа,Радостная, осенняя.В убранстве ненарочито великом,Как вестник воскресения.Маленькая моя форточка,Жизнь маленьких величин.Я ли достоин окликаШелестом первопричин.– Мой человек радостный.Ликом прост и ясен.Не думай, что день ненастный,Долг платежом красен.Весной распускаешься.Летом горишь.Осенью улыбаешься.Зимой молчишь.Красками дух захватываютМягкие полутона.Веточкой благословляетНа будущее она.

Город, играющий роль посредника …

1

город, играющий роль посредникав частной жизнь, допустим, Сретенкабыла поворотной по всем статьям,и сильно важней, чем Омар Хайям,чем строки, крупицы которых ловлю,там, предположим, сказал – люблю —один человек человеку другому,и это положено было в основуиных

горизонтов и ветки родов,к которым примкнули бордюры ладовна старой, потертой годами гитаре,которую дети потом доломали.

2

лоза вьется, ползет по стенке,пускает отростки по стеблю-венке,выше чем кровля не прыгнет лишь,попытка наткнется на сверху «шиш»,и стебли заглядывают в окно,один из доступных порталов в «ино»,и там, по ту сторону застекольяони наблюдают, как произвольномечется человек в агонии,в поисках идеальной, допустим, симфониии, погружаясь в сон в поту,впадает в грезы и темноту.

3

так человечество, как факир,веками проходит сквозь этот мир,что-то рисует себе на коленке,потом отдыхает, лежит на пенкедышит, в йоге храня покой,и возникает души застой,стагнация, тупость, разброд, безвременье,интеллект вдруг ложится тяжелым бременем,мытарь – первое ремесло,добро замыкает по кругу зло,суёт частоколом охранные вышки,и Марса закармливает до отрыжки.

Эпиграммы на жизнь: Свидание

на сон грядущий не хлебнул бальзаму.я был здесь долго. ждал с надеждой даму.но круг замкнулся. снег пошел в саду.декабрь. поздно. спать offline пойду.не дотерпел до встречи где-то час.наутро в чате снова встречу вас.

Видно, умру в дороге…

видно, умру в дороге.в старости,может быть.протяну, так сказать,в купе каком-нибудьсиротливые ноги.лягу на полочку.щелкну свет.сомкну веки устало.выдернут нитьиз сердца. привет.был, и тебя не стало.просто.даруется ли тебевидеть в чертогах вечныхотблеск луныи случайный светот фонарей млечных.сквозь облакав ночь,под стук колес,в звезд удалюсь скопление.лист зашумит, прощебечет дрозд,видящий привидение.

^{Картина на обложке: Маленький Париж}

^{Автор: Мария Волгина (1974–2012)}