Риша решает!
Шрифт:
– Поставь меня, – спокойно прошу я.
– Чтобы снова гоняться за тобой или по лицу получить? Нет уж, так не пойдет.
– Я и сейчас могу тебе врезать.
– Тогда мы оба изваляемся в грязи.
Прищуриваюсь, Стас не двигается. Мысленно боремся пару секунд, и я запрокидываю голову, напряженно рассмеявшись, потому что не могу больше терпеть. Вот это цирк. Кому расскажи, не поверят. Абсурдность ситуации достигает своего предела.
– Ну ты и псих, – заливаюсь я все больше. – Самый настоящий псих!
– Кто бы говорил, – натужно усмехается он. – Ты себя видела? Дала мне
– Он был седым еще до встречи со мной!
– А после нее, наверное, еще и заикаться начнет.
– Это ты виноват! Зачем влез в мое такси?!
– Потому что мне нужно поговорить с тобой, а ты ни фига не слушаешь!
Поджимаю губы, крепче цепляясь за плечи Стаса. Он морщит рот, будто пытается пережевать горькую жвачку, и на мгновение опускает ресницы, шумно выпуская воздух через нос.
– Риша, прости за… за поцелуй. Я растерялся, а это первое, что пришло в голову.
– Соболезную.
– Что?
– Тяжело, говорю, без мозгов жить, – хмы-каю я и перебираю ногами. – Ставь меня уже. Надорвешься.
– Сначала скажи, что прощаешь.
– Бог простит.
– А ты?
– А я запишу тебя карандашом в расстрельный список.
Стас немного ослабляет хватку, но, вместо того чтобы опустить, прижимает меня крепче, все еще держа на руках.
– Ты точно готова меня выслушать? – недоверчиво спрашивает он.
– А у меня есть выбор?
– Нет.
– Значит, выслушаю.
– Правда?!
– Кривда! Отпускай давай!
Стас сияет, словно услышал новость о призе в миллиард рублей, и я без особого удовольствия готова признать, что сейчас его улыбка не кажется гадкой. Скорее, милой и симпатичной. По-мальчишески зажигательной и… Совсем уже крыша поехала. Все он виноват! Надо поскорее избавиться от этого бремени и топать домой.
Стас неторопливо возвращает меня на тротуар и выпрямляется, прикладывая ладонь к виску:
– И откуда в тебе столько силы?
– Оттуда же, откуда в тебе столько дурости.
– Знаешь, а я ведь думал, что ты засмущаешься и хоть на пару минут угомонишься.
– Думать – не твое, Стас.
– Похоже на то, – кивает он и поднимает на меня лукавые темные глаза. – Итак, Риша Мариновна…
Его взгляд пленит, как и многообещающий тон. На мгновение представляю, что передо мной Влад, но отличия братьев слишком очевидны. Есть в Стасе что-то демоническое и завораживающее. Его уверенность и целеустремленность по-своему впечатляют. Любой другой уже послал бы меня куда подальше, а этот прет напролом.
– Да, Станислав Батькович? – так же высокопарно отвечаю я, прогоняя навязчивые мысли.
– Позвольте проводить вас до дома, а по дороге обсудить один важный момент. Обещаю, что больше не позволю себе ничего лишнего. А еще обещаю, что буду следовать за вами по пятам до самой смерти, если вы меня не выслушаете.
Не тороплюсь с ответом, хотя прекрасно понимаю, что сейчас легче уступить, чем устроить еще один забег на выживание. Если все люди произошли от обезьян, то Стас наверняка единственный, чьи предки были ослами. Невероятное упрямство. И ладно бы я денег была ему должна или знала, как изготовить эликсир вечной молодости,
– Снимай куртку. – Я вытягиваю руку и призывно перебираю пальцами.
– Что?
– Давай-давай.
– Зачем?
– Затем, что ты профиськал [4] мое такси, а на улице не май месяц.
Стас медленно расстегивает молнию на куртке, поглядывая на меня, и разводит руки в стороны:
– Может, пойдем в обнимку?
– А может, ты пойдешь шишки собирать?
– Понял, – кивает он и стягивает куртку.
Шуршит его короткий шаг, мой порывистый выдох рассеивается прозрачным облачком пара. Стас перекидывает куртку мне за спину и накидывает на плечи, поправляя воротник под подбородком. Его лицо так близко, что я ощущаю теплое дыхание на коже, а память подкидывает сцену поцелуя в такси. Плохо дело.
4
«Упустил».
– Ну вот ты меня и раздела, – говорит Стас низким бархатным голосом. – Довольна?
– Прекращай это.
– Что прекращать?
– Твой язык – флирт, да?
– А твой – угрозы?
– Мы не подружимся.
– Я так не думаю, Риша Мариновна.
– Подумай еще.
– А мне нечем, – довольно говорит он, лишая меня возможности ответить.
Просовываю руки в огромные рукава и вдыхаю приятный аромат мужского парфюма, впитавшегося в воротник куртки. Что-то теплое и древесное. Лесная чаща под палящими лучами летнего солнца. Недурно. Лучше, чем последняя покупка Коли, которая пахнет, как кислое пережеванное алкашом яблоко. Стас, коротко поежившись, прячет руки в переднем кармане темной толстовки.
– Долго нам идти?
– Если срежем здесь, – указываю пальцем на темный двор, – то нет.
– О’кей, – кивает он и, ссутулившись, шагает по тротуару.
– Эй, Стас! – зову я и распахиваю куртку. – Забирай назад. Я же не монстр какой-то.
– О-о-о, ты куда хуже, – беззлобно бросает он, оборачиваясь. – Застегнись, а то заболеешь. Я бы и сам предложил, но с тобой трудно сделать хоть что-то правильно.
– Типа джентльмен?
– В особых случаях, – подмигивает он. – Идем скорее. Реально холодно.
Ненадолго застываю, справляясь со странными чувствами вины и неловкости. Может, я перегибаю? Да нет, бред какой-то. Догоняю Стаса и пристраиваюсь рядом. В воздухе витают запахи холодной земли и опавшей листвы. Тихо гудят редкие машины, кое-где грустно мигают старые фонари. Искоса поглядываю на Стаса, и он отвечает мне легкой улыбкой, ненадежно укрытой в тенях на его лице. Странно, что он остается спокойным даже после всего, что случилось. Он вообще странный. Иногда даже невыносимый, но сейчас… такое чувство, что мы с ним знакомы уже очень давно. Стас словно мой детсадовский враг, с которым мы не поделили игрушку, только теперь он вырос, а наши перепалки так и остались на уровне младшей группы. Опускаю подбородок, утыкаясь носом в мягкий воротник. Напряжение остается позади, сонливость давит на веки.