Роман строгого режима
Шрифт:
— Да, наверное, спасибо вам большое…
Она уходила, держась за сердце. Но чем больше отдалялась от машины, тем тверже делалась походка. Внезапно встала, о чем-то подумала, быстро обернулась, а когда встретилась с глазами уродца, сказала «о боже» и побежала домой без оглядки. А бродяга без перекуров приступил к работе. Сначала он заволок на заднее сиденье мужчину с раскроенным черепом – тот был без чувств и ни на что не реагировал. Потом извлек из салона бревно, водителя Клопа – и его, поднатужившись, поместил на заднее сиденье, которое становилось пунцовым от обилия крови. Все автоматы он складировал на пол. Вытер руль извлеченной из бардачка тряпкой, уселся на место водителя, сметя осколки стекла, минуту поразмышлял – все ли сделал. Всего не сделаешь, глазастый опер все равно поймет, что здесь творилось что-то неладное. Застонал «рэкетир», вдавленный в боковое сиденье. Он открыл мутные глаза, воззрился на бродягу. Лучше бы не пытался – удар отмашкой тыльной
На поселок Айтау, расположенный в пяти верстах от Аргабаша, опустился вечер. Небо на западе еще сопротивлялось крадущейся тьме, еще поигрывала над горизонтом зарница. Поблескивали лампочки в домах сельчан за шапками деревьев. Пожилой мужчина издал свистящий вздох, задернул занавеску и впотьмах побрел на улицу из своего скромного домика. Без крайней необходимости он предпочитал не включать свет — слишком кусается в наше время электричество. Он чувствовал себя не очень хорошо, снова начинало пошаливать сердце. А таблетки, на которые уходила половина пенсии, он забыл на летней кухоньке. Мужчина спустился с крыльца, зашагал, стараясь не волочиться, не семенить — временами это удавалось. Хотелось доказать хотя бы самому себе, что он еще не древняя развалина. Он шарил по столу на летней кухне, наткнулся на таблетки, выковырял пару, проглотил, запил водой из трехлитровой банки. Несколько минут он сидел в оцепенении, глядя, как за дверным проемом погружается во тьму подметенный двор. Самочувствие улучшилось, однако он не должен злоупотреблять лекарствами — так он совсем останется без денег.
Вздохнув, он выбрался из кухни и неторопливо двинулся обратно в дом. Протяжно заныла ступень на крыльце — мужчина обрадовался, будет чем заняться завтра утром… Он скинул уличные калоши, оставил их в сенях, в носках прошествовал в комнату. День закончился, можно ложиться спать. Телевизор он ненавидел — из-за тех физиономий, что в нем сидели. С газетами история была похожая. Радиоточка в доме отсутствовала. Связующим звеном с окружающим миром оставались соседи и парочка других людей, имеющих привычку знать обо всех событиях в округе. Мужчина вышел на середину комнаты и вдруг понял, что он не один! Здесь кто-то был — он чувствовал это по странному запаху, навевающему ассоциации с чем-то давним, по особым флюидам, гуляющим по комнате. Странное дело — он не испугался, даже после того, как у стены на стуле что-то шевельнулось…
— Кто здесь? — он машинально простер руку к выключателю.
— Папа, это я… — гулко отозвалась темнота.
Папа? Мужчина качнулся, дыхание перехватило. Неужели это то, о чем он подумал? Он шагнул вперед, ноги подкосились, из глаз покатились слезы. Нечеткий силуэт шагнул ему навстречу, заключил в объятия. Мужчина обмяк, заплакал сыну в плечо. И у того глаза, похоже, были на мокром месте. Они стояли несколько минут, боясь пошевелиться. Он ждал, он чувствовал, он знал, что так и будет…
Они отстранились друг от друга лишь через несколько минут. Отец нашарил выключатель трясущейся рукой. Ничего страшного, оба окна в этой комнате зашторены… Мужчина с дряблой высушенной кожей, с провисшими синяками под глазами жадно всматривался в своего сына, которого не видел девять лет. Он неоднократно порывался приехать к нему на зону, но каждый раз его что-то не пускало — то болезни, то обстоятельства, то решительное отсутствие средств. То отказ компетентных органов — дескать, на зоне строгий режим, свидания запрещены. Ничего, папаша, отбудет срок ваше особо опасное чадо — тогда и увидитесь… Он не сразу его узнал — чувствовал, что сын, но весь какой-то другой. Жилистый, заматеревший, осунувшийся. Возмужало дитятко, стало взрослым мужиком. Запавшие глаза, бронзовая кожа, скулы выдались вперед, кардинально меняя лицо. Волосы оставались густыми, но на висках поблескивала седина, а еще он их безжалостно постриг, оставив лишь пару сантиметров.
— Я знал, Алексей, что ты жив… — прошептал Дмитрий Иванович, садясь на стул — ноги не держали. — Сообщили, что ты бежал, что тебя убили при побеге, но тело не нашли… А если не нашли, значит, жив, можно не хоронить… Подожди, — мужчина забеспокоился. —
— Все в порядке, отец, — мягко улыбнулся Алексей. — Я тайком сюда пробрался. Окна закрыты. Выжидал в укромных местах больше месяца — в Кузбассе обретался, в Хакасии у добрых людей. Они уже не придут, официально я считаюсь погибшим. В комнате нет фотографии мамы, — обнаружил беглец, покрутив головой.
— Была… — отец с усилием сглотнул. — Самая лучшая, висела на видном месте… Однажды смотрел, чуть не повесился…
— Прости…
— Как ты выжил?
— Я просто нырнул, отец… А под водой, можешь мне поверить, все не так ужасно, как снаружи. Там есть за что зацепиться, а если обладаешь сильными легкими, то можно пару минут отдохнуть. Все в порядке, отец. Я здесь, я сильный. Жизнь пинала, но сломала ногу.
— Я знал, что так и будет… Мы обязательно должны сходить на могилу матери, — встрепенулся отец. — Это здесь недалеко, за околицей.
— Я был там, не волнуйся. Два часа назад, перед сумерками. Ты памятник поставил, это хорошо. Вся жизнь у нас такая, отец, — тире между двумя датами… — Алексей не удержался от саркастической усмешки. — Видел могилу следователя Гульберта, который допрашивал меня и поощрял пытки. Умер шесть лет назад, гаденыш. Кто-то помог?
— Никто не помогал, — отмахнулся Дмитрий Иванович. — Закусывать надо. Нажрался до белых соплей и в реку полез с дельфинами бодаться. Туда ему и дорога… Алексей, мне даже нечем тебя угостить, — расстроился отец. — Скромненько живу, ни водочки, ни мяса толком…
— Все в сумке, батя, — улыбнулся Алексей. — И водочка, и мясо. Напиваться не будем, посидим немного…
Они сидели за скромно сервированным столом, взволнованные, расчувствовавшиеся. Выпили по первой, по второй, расслабились.
— Не смотри так, Алексей, — смущенно бормотал Дмитрий Иванович. — Знаю, что сдал. Время летит, а мы, увы, не пилоты… Поделили мы свою жизнь, Алексей, на «до» и «после». Твоя мама заболела после суда. Всплыли разом все болячки — словно с войны вернулась. Почки, язва желудка, сердце стало барахлить… Раньше она меня тянула — и по санаториям возила, и режим питания такой вводила, что Сталин бы обзавидовался. А теперь уже я за ней ухаживал, искал лекарства, врачей. Про свои болячки пришлось забыть, некогда болеть. Продали машину, чтобы как-то выкрутиться, заплатить по счетам. Потом сказали, что срочно требуется операция по шунтированию сосудов. Заложили дом, поехали в Новосибирск — в клинику Мешалкина. Хорошая клиника, и операция прошла успешно, но началась аритмия, проблемы с дыханием. Несколько раз увозили на «Скорой», а однажды не спасли… Похоронил Анечку, вернулся в пустой дом. А назавтра наехали лбы из банка, стали требовать по закладным. Дом пришлось отдать, выдали на руки небольшую сумму, переехал в эту хибару через две улицы от нашего гнездышка на пруду. Новую женщину не нашел, так и обитаю одиноким волчищем. Работал сторожем на пилораме, охранял склады. На нормальную работу устроиться невозможно: во-первых, возраст, во-вторых, как узнают, кто мой сын, сразу на попятную — мол, извините, вы нам не подходите. Временами до того хреново… Но, знаешь, пока держусь, — отец бодро рассмеялся. — За истекший период новых болезней не выявлено, старые ушли в подполье. Сердчишко прихватывает, но ничего страшного, научился эту хворь врачевать. Сам удивляюсь, почему держусь. Ладно, хватит обо мне. — Дмитрий Иванович разлил по стаканам — рука не дрожала, лицо менялось на глазах, обретало цвет, упругость, в жизни человека возник неожиданный стимул. — Ты мне вот что расскажи, сын, — в голосе Дмитрия Ивановича зазвенели ироничные нотки. — В последнее время вокруг Аргабаша творится что-то странное. Люди натыкались на какого-то лохматника-Квазимодо — страшного, как наша жизнь. Избили до полусмерти нескольких пацанов — приспешников нашего районного «папика». Один из них сумел еще что-то рассказать, прежде чем впасть в кому — описал внешность шаромыжника, который их разукрасил. Потом еще троих нашли — в машине в дальнем лесу, та же картина. Жить будут, но разве это жизнь? Дышать через трубочку до гробовой доски, нет уж… И снова один из пострадавших описал приметы бродяги — весь в рубцах, шрамах, живописнее некуда. Вопрос на засыпку, сын, — это колоритное чудище имеет отношение к тебе?
— Это одна из моих сущностей, батя, — смутился Алексей под пристальным взглядом. — Да ладно, не бери в голову. С шаромыжником покончено, он уже не будет пугать людей.
— Но почему такой выбор, Алексей?
— Ну, решил я так, — смущенный мужчина пожал плечами. — Личность, конечно, заметная, но разве поймешь, кто под ней скрывается? Хотелось, чтобы люди обратили внимание. Когда отсиживался в Междуреченске, общался с мужиком, он до увольнения работал гримером в театре, таскал с работы всякий реквизит. Не поверишь, но в этом театре действительно одно время пытались поставить «Квазимодо»… ну, в смысле, «Собор Парижской Богоматери»… Денег, правда, не хватило на такую масштабную постановку…