Русская фантастика 2013_[сборник]
Шрифт:
— Пойду, выйду, — сказал Марк. — Посмотрю на антенну. Вдруг получится что-то поправить.
— Я пытался, — сказал Кирилл мрачно. — У меня не получилось. Ты, что ли, ловчее?
— Тогда просто гляну на звезды. Давно их не видел. Так… уйти будет спокойнее.
Марк завозился, но Кирилл остановил его:
— Не ходи.
— Почему?
— Скафандры неисправны.
Марк вперился в напарника. Но тот продолжал смотреть в сторону, на настенную контрольную панель.
— Ты свихнулся?
— Нет… Я сам их…
Вспышка ярости была столь сильна, что затмила разум. Марк
— Урод, — произнес Марк мертвенно. — Зачем?
Кирилл некоторое время не мог ответить: всхлипывал, булькал, сплевывал. Красная от крови слюна невесомыми пузырьками разлеталась по отсеку.
— Не хотел, чтоб ты знал… Не хотел…
— Говори. Иначе я убью тебя раньше, чем бабахнет первая.
— Тогда убей, — сказал Кирилл просто.
Марк минуту разглядывал напарника, потом, помогая себе руками, вернулся на место.
— Ты лишил меня звезд, — сказал он. — Поэтому должен сказать правду. Зачем ты это сделал? Зачем?!
Марк не ждал быстрого признания и уже соображал, как выбить его из напарника, но тот сломался.
— Их больше нет, — сказал Кирилл. — Никого нет. В Шеклтон пришла чума. Новый штамм. Мутация чего-то банального. Я тогда дежурил, ты спал. Я принял сообщение. И пошел наружу. Вытащил штекер главной антенны. Чуть не сорвался, там сложно. Потом все-таки доковылял. И рассказал тебе байку о метеороиде… Некого больше спасать, понимаешь? Мы последние… И скоро нас тоже не будет… Я думал, хоть ты умрешь в уверенности, что «Зов» был не зря… Мне-то теперь все равно… Ложь во благо…
— Дурак, — сказал Марк. — Не бывает лжи во благо. Что ты сделал со скафандрами?
— Схемы терморегуляции.
— Значит, минут десять у меня будет. — Марк начал выбираться из кресла. — Достаточно.
Он сам поражался своему спокойствию. Наверное, где-то внутри себя Марк давно догадался, что дело не в антенне и не в мифическом метеороиде. Принял, что его мир умер окончательно, что будущего не существует. Но три года — достаточный срок, чтобы свыкнуться с мыслью о собственной смерти. И даже с мыслью о всеобщей смерти.
— Не бросай меня, — попросил Кирилл жалобно- Пожалуйста.
— Пойдем вместе. Не все мечты сбываются буквально.
Кирилл посмотрел снизу вверх, утер окровавленные губы, и в глазах его проступило понимание.
— Да… Ты прав… Я тоже… пойду…
Помогая друг другу, они надели скафандры, выбрались из шлюзовой камеры и встали, ухватившись за поручни. Марк смотрел на неисчислимую россыпь звезд Млечного Пути — на ровный манящий свет миллиардов миров, которые останутся недоступными.
Вселенная дала жизнь землянам, не спрашивая. И теперь отбирала, не спрашивая. Молчаливая. Беспощадная. Прекрасная.
Хасслибэ — это о Человеке и Вселенной.
«Не все мечты сбываются буквально, — подумал Марк, не замечая, как великолепная картина расплывается от слез. — Но главное мы сделали. Наш ослепительный крик пронесется по Галактике. Столетия, тысячелетия. Кто-то его увидит. Кто-то подумает о нас —
Ярослав Веров
КРИТИЧЕСКАЯ ОШИБКА
Мы, профи, к охоте относимся как к игре. Это «чайники» переживают — ах, виртуальное пространство, вторая жизнь — не дай бог погибнуть. В общем, все на полном серьезе. А мы воробьи стреляные — игра она и есть игра.
Конечно, когда бегаешь в «глобусе» и комбезе, обвешанный с ног до головы всякими приспособлениями, то можно запросто угодить под колеса машины или сломать шею где-нибудь в канаве. Связь с реальным миром осуществляют за тебя сонар, радиолокатор, инфракрасный лазер, распиханные по шлему-«глобусу», система, обработав эту информацию, по СВЧ-связи возвращает тебе картинку виртуального мира, где вместо людей — «местные», а вместо архитектуры — плоды фантазии разработчиков. Профи тем от «чайников» и отличаются, что по физическим кондициям нас хоть в спецназ вербуй, в настоящий, разумеется, а не виртуальный.
Да только сегодня я что-то не в форме. Мандраж, что ли? С чего вдруг? Ваня, дружище, ты это кончай, ты же матерый охотник. В трех чемпионатах выжил. Хм — м, Хромой Сикх. Интересно, кто меня этой кликухой наградил? Убей, не помню. В первый раз я себя «Диджитайзером» заявил, молодой балбес.
Затянул молнию комбеза, подстыковал левый разъем-вывод пушки, правый. Достал из нагрудного кармана пачку, закурил. Гребаный мандраж. Ладно, покурили — хватит. Затянул ремни, включил блок питания на поясе. Последний раз — хм, действительно последний? — затянулся и ткнул бычок в пепельницу. Натуральный мандраж. Валерьянки хряпнуть, что ли? Нельзя же, в самом деле, так начинать. Я ж не с нулевого уровня стартую. Ладно. Повертел в руках «глобус». Надел на голову, защелкнул фиксаторы. Запустил систему.
Опустился экран — перед глазами мрак. Пошла тестировать система — слабо бибикнуло в наушниках, — наконец вывела окружающий мир на экран «глобуса», мягким голосом соседки сообщила:
— Я готова.
Узнай соседка о моей невинной шутке — порвала бы на части, или наоборот.
Снял пушку с плечевого крепления и отщелкнул предохранитель.
— Аватар Хромой Сикх активизирован. Личная амуниция активизирована. Оружие к бою готово, — подтвердила система уже мужским голосом — это вышел на связь Центр, то бишь главный сервер.
— Комиссар (какой дурак придумал это слово, не иначе француз)! Это Сикх.
— Да, Сикх, — откликнулся ведущий игры, он же Пашка. — Слышу тебя вполне.
— Выхожу на исходную.
— Гуд. Включаю гида.
Иду вслед за маленьким гномиком в розовом камзоле с милицейской бибикалкой на голове. Разработчики стараются, чтобы скучно не было. Кого только они развлекают? Какие шутки — тут уже адреналин чуть ли не до корней волос добрался!
Ну, вот, бибикалка истошно взвыла, гномик исчез. Поехали! Заправила чемпионата Хромой Сикх выходит на охоту, а стало быть — охота начинается!