Русская кровь
Шрифт:
Хочу исчезнуть…
Вряд ли Таня Гольцова будет тратить на меня силы.
Кто из них выстрелит первый?
Она или Баз? Майя?
А может… отец?
Я ждал, спиной чувствуя взгляды.
Полумрак за дверью подъезда сгустился в черноту. На целую секунду я замер у входа, не оборачиваясь.
Они не стреляли.
Я шагнул во тьму.
Где вы ходячие трупы и смертельная «паутина»? Сгорели в белой плазме?
Иду к вам. В этом огне и для меня есть
Не чувствую жара…
Я опоздал? Испарились без меня?
Слишком темно здесь. И нет запаха дыма.
Ступеньки – их тоже нет.
Чёрт, да где же я? А не все ли равно…
Ещё шаг…
Я стою в подворотне. В совершенно незнакомой темной подворотне. С ароматом мочи, свежими окурками и плевками.
Тьфу. Для вечности и забытья – слишком поганое место.
Впереди проглядывал кусок улицы.
Я вышел из подворотни.
Обернулся и увидел вдали реку, одетую в каменные берега. А за ней – зеркальную громадину Бизнес-Центра. Облака плыли в тридцати ярусах бронестекла.
Я задрожал от смеха. И сел прямо на асфальт.
– … на московских изогнутых улицах умереть знать судил мне Бог.
Не знаю, сколько времени прошло.
Мимо двигались машины. Шли прохожие.
Обычная суматоха большого города. Не такая, как в прежние времена – из двенадцати миллионов жителей осталось меньше трёх. А всё таки необычно, после Болхова – хоть того, современного, хоть призрачного…
Щемящее чувство накатило, будто приступ малярии. И вглядываясь в незнакомые лица, я понял.
Одиночество…
Острее всего чувствуешь его именно в толпе.
Наверное, сидел я не очень долго.
Здесь, в центре хватает патрулей.
Подозрительные, вроде меня, не могут безнаказанно отдыхать на асфальте. Тут ведь не Развалины, а вполне приличный район…
Я встал.
Что мне ещё оставалось? Броситься под машину?
Хруст костей, брызги крови… И уличные зеваки.
Противно.
Вместо этого я подошёл к таксофону. Совсем не такому, как в Болхове. Новенькому, сверкающему никелем, вандалоустойчивому изделию «Дженерал Электрик».
Какой-то толстяк увлеченно общался, глядя в экран. Там маячила физиономия собеседника.
– … Нет, я не из офиса. Сам не видишь? У нас же везде прослушка, как в «охранке». Говорю, сбрасывай всё, что есть – дороже не будет…
– Извините, мне очень надо позвонить.
Пренебрежительный взгляд. Толстяк достал из кармана пару монет. Швырнул на асфальт. Кажется, он меня не расслышал.
– Извините… – повторил я.
– Да отвали ты, бомжара! Пока я полицию не вызвал!
А хотелось быть приветливым…
Я улыбнулся и легонько ударил его в живот. Толстяк будто переломился пополам –
Место у таксофона освободилось.
– А где Гарик? – удивился тип на экране.
Я вдавил кнопку «отбоя».
Карточка торчала в приёмной щели. Собственно, мне она и не нужна. Тот номер имеет опцию «звонок за счёт абонента».
Жму клавишу «Создать SMS». Пальцы быстро пробегают по кнопкам.
Всё моё сообщение состоит из цифр: 321423.
Тех же, что и в Болхове… Я сам выбирал себе позывные.
«Отправить».
На семизначный московский номер…
И почти сразу мелодичная трель. Надпись на экране: «Доставлено!».
Хорошо.
Теперь остаётся ждать.
Я хотел отойти в сторонку. Незачем тут торчать. Можно провести время и в подворотне. Скоро кого-нибудь за мной пришлют…
Таксофон вдруг опять ожил.
Торжественно заиграл что-то вроде «Breaking the Wall».
Я вернулся. И увидел на экране только что набранный номер.
Зачем?… Это против правил. Но если Брэдли сам их нарушает у него должны быть основания.
Я прикрыл глазок видеокамеры ладонью и нажал «ответить».
Экран остался пустым. А в трубке запиликали короткие гудки.
Тьфу…
Я повесил трубку. Хмуро переминаясь, изучал однотонно-синий дисплей.
Тишина.
Мимо двигались люди. На сидящего у стены толстяка мало кто обращал внимания. На меня – тоже. А те, кто обращал – ускоряли шаг.
Рефлексы большого города.
Чего ждать от небритого типа в грязных обносках?
Только проблем.
А вот и они… Уже на подходе.
Краем глаза я уловил новую турбулентность в людском потоке. Ощутил взгляды. И, не спеша, как бы с ленцой двинулся в сторону подворотни.
Двое полицейских ускорили шаг.
Я – тоже.
– Стоять! – заорал тучный сержант и потянулся к кобуре. Там у него был разрядник. В толпе его использовать не рекомендуется, но сержанту не хотелось бегать.
Я быстро нырнул в подворотню.
Остановился за углом, вслушиваясь.
Они торопились.
Рядовой обогнал сержанта и влетел во двор буквально через мгновенье. Наверное, они боялись, что я скроюсь в каком-нибудь подъезде.
Зря переживали.
Не люблю бегать от правосудия.
Рядового я встретил ударом в челюсть. Что-то хрустнуло под моим кулаком. Полицейский упал, как подкошенный. А сержант успел выстрелить из разрядника. Прежде чем сам отлетел, ударившись затылком о стену.