Русская кровь

Кулагин Олег

А дышится… Дышится, как легко.

Это приятно.

Остальное – не очень.

Трудно наслаждаться жизнью, когда вокруг так много лишнего.

Около сорока бойцов – в камуфляже и шапочках-масках. Грузовики. БТРы с ПТУРСами посреди улицы.

А самое худшее – безмолвная толпа деревенских, зажатая цепью автоматчиков между сельским клубом и автобусной остановкой… Человек двести их. Мужчины, женщины, дети… Напротив глухой стены клуба – пулемёт ПКМ на станке. И несколько неподвижных тел – у самой стены.

Свежая,

не запёкшаяся кровь растекается по асфальту.

Опоздали мы. Чуть-чуть…

– Ну что, гадёныш? – радостно спросил кто-то.

Я повернул голову.

Крепкий тип скалился под шапочкой-маской. В руках у него был автомат М16, а в глазах – искреннее, неподдельное ликование:

– Попался, сучонок!

Кажется, один из «бригады» Виталика-Мясника. Узнал меня.

Нормально.

Внешность у меня сейчас подходящая. Одет в прежнюю старую куртку с «братского» плеча. Физиономия – грязная, унылая. Под глазом красуется убедительный синяк. Змей постарался – не кулаком, а тональным кремом.

Мордатого «оборонщика» аж распирало от избытка чувств:

– Щас ты, гнида, пожалеешь, что родился!

– Это он? – уточнил другой – жилистый, сухопарый. Лица не видать под маской. Но голос был знакомый – с ним только что разговаривал Змей. Крупная восьмиконечная звезда поблёскивала на груди – шериф Турчинов. Он ждал чуть поодаль.

– Тот самый! – кивнул мордатый и потянулся ко мне лапой. Вероятно, собирался выдернуть меня из «хаммера», как перезревший овощ.

– Stop! – поднял руку «капитан» Егор, до этого лениво озиравший окрестности.

– Little formality, – кивнул «сержант» Змей и достал блокнот с бланками на английском. Белозубо оскалился:

– Бьюрократия! Your signature, please, – поманил рукой командира «оборонщиков».

– И у вас та же фигня, – вздохнул Турчинов, нехотя двигаясь к машине. За пару шагов остановился. Белёсые глаза сквозь прорези маски внимательно изучали «американцев». Интересно, отрядил он кого-то послать запрос в 8-ю бригаду морпехов?

Змей выплюнул разжёванный «Orbit». Дружески кивнул, помахивая гелевой ручкой.

Егор безразлично прищурился.

Сейчас всё решится.

Десяток уродов мы завалить успеем.

Прежде, чем нас размажут в кровавую кашу…

Турчинов шагнул к «хаммеру». Минуту изучал бланк и взял у Змея «point pen».

– Кто есть этьи льюди? – спросил Егор на ломаном русском, пока шериф ставил закорючку на бланке.

– Экстремисты.

– Все? – вскинул брови «юсовец».

Турчинов оторвал взгляд от бланка:

– Я делаю свою работу, капитан. А вы свою.

– You are write, – улыбнулся Егор, – И в чём есть их вина?

– В том, что они – тупорылые «совки». Им принесли свободу на блюдечке – чтоб лет через двадцать жить, как

в нормальных странах. А они помогают бандитам. И этому фрику, – Турчинов кивнул на меня, – тоже помогли. Кто-то из них.

– Вы дать им хороший урок.

– Мы только начали, – хмуро заметил шериф, – Нам есть, о чём поговорить.

– It's O.K. But, я знать более простой способ.

Егор полез в карман, достал бумажник. Вытащил пачку зелёных купюр и ткнул в меня пальцем:

– Я платить за любой information об этом terrorist!

На площади было тихо.

– Five hundred American dollars! – он тряхнул пачкой в воздухе, – Real money!

Деревенские стояли с каменными лицами.

Меня они видели впервые.

– Этьи не знать, – скривился Егор, – Гоните их по домам!

– Нет, – качнул головой шериф, – Если б всё было так просто… Здесь не Штаты, капитан.

– Я мало предлагать?

– Поберегите валюту, – усмехнулся Турчинов, – Есть более надёжные методы, – и посмотрел туда, где на асфальте лежали в крови тела.

Егор сидел, как изваяние. Только у него в глазах что-то колыхнулось. А Змей сверкал приклеенной улыбкой.

Не вышло.

Я особо и не надеялся.

Пора переходить к следующему этапу.

Вероятно, Егор уже вдавил кнопку рации, посылая условный сигнал.

Дальше труднее.

Наши взгляды на миг встретились. Будто капитан сказал: «Твоя очередь». И я ответил: «Справлюсь».

– Благодарю за содействие, господа, – кивнул Турчинов и потащил меня из «хаммера». Разок приложил в ухо, гнида. Аж зазвенело… Выволок и поставил в центре площади – перед толпой деревенских:

– Смотрите! – нет, он не кричал. Но в абсолютной тишине, каждое слово падало, будто отлитое из свинца, – Хорошенько смотрите.

У меня перед носом мелькнула рука в перчатке.

Больно… Внутри перчатки что-то тяжелое. Струйка из разбитой губы потекла на подбородок.

– Тот, кто вас подставил, – шериф схватил меня за волосы, – Падаль, ничтожество, неудачник!

Я сплюнул кровь. Метко. Точь-в-точь, ему на ботинок.

И получил ещё один удар. Тёмные пятнышки заплавали перед глазами. Кажется, перегнул я с реализмом…

– Не стоит умирать из-за такой сволочи!

Пошатываясь, едва удержался на ногах.

Да, я – сволочь… А он, в новом «юсовском» камуфляже, с золотым «ролексом» на запястье – близок к идеалу. И единственное, чего ему не хватает до полного совершенства – аккуратной дырки во лбу.

Шериф вытер перчатку платком. Брезгливо уронил платок на асфальт:

– Вы думаете, я – жестокий? Нет, добрый.

Он окинул толпу взглядом:

– Мог бы спалить деревню. К чертовой матери! Вместе с вами. Но я даю вам шанс. Тот, кто укажет бандитских сообщников – спасёт себя и остальных.