Русские боги

Казаков Дмитрий Львович

– Что это? – спросил Игорь.

– Подарок. Загляни внутрь.

В конверте обнаружился новый паспорт на имя Петрова Игоря Александровича, а в нем – фотография Игоря, немного испуганного, с блуждающим взглядом, но узнаваемого. К паспорту прилагался билет на поезд номер двадцать два, отправлявшийся сегодня в двадцать три пятьдесят два с Курского вокзала.

– Это… мы едем в Нижний Новгород? – спросил Игорь.

– И немного дальше. Но времени до вечера еще много, поэтому займемся делом, – Олег указал

на книжный шкаф. – Давно хотел разобраться с библиотекой, составить каталог. Все руки не доходили. Да и одному неудобно.

Последующие несколько часов были заполнены работой.

Игорь вытаскивал книги из шкафа, что казался бездонным. Раскладывал их по темам – общая история, история оружия, фехтование, технология изготовления мечей. Олег записывал названия в толстую тетрадь с покемонами на обложке, и почерк у него был вычурный, очень странный.

Лежавший на полу Саныч поглядывал на людей с недоумением.

Через пару часов шкаф опустел, пыли в комнате значительно прибавилось, а около тахты возникло несколько могучих башен из книг.

– Никогда не думал, что их так много, – сказал Олег. – Ладно, давай теперь назад. Общую историю – на нижнюю полку…

Игорь вздохнул и принялся запихивать книги обратно.

Когда они почти закончили, раздался звонок в дверь. Саныч вскочил, раздулся, точно серое облако, но мгновенно успокоился и шлепнулся обратно. Даже глаза закрыл.

– Свои, – глянув на кота, заметил Олег и пошел открывать.

Он исчез в прихожей, клацнул замок, и раздался веселый голос, услышав который, Игорь вздрогнул:

– Вот и я! Встречай гостя!

Через минуту Сергей ворвался в комнату, словно маленький золотоволосый ураган. Саныч растворился в воздухе, а вот Игорю деваться было некуда.

– Привет, милый, привет! – воскликнул Сергей. – Рад видеть, что ты жив! Ради бога, этот бородатый приставил тебя к делу?

Костюм он сменил на клетчатую рубаху навыпуск и джинсы. На ноги натянул кроссовки, а за спину повесил черно-красный рюкзак и в такой одежде стал похож на американского туриста.

От завсегдатая ночного клуба остались лишь темные тени под синими глазами.

– Приставил. А куда деваться? – и Игорь вымученно улыбнулся.

– Ха-ха, вот негодяй! – Сергей крутанулся на месте, точно балерина. – А я решил поехать с вами. Надоела мне эта Москва хуже горькой водки. Одни и те же морды. Примелькались – сил нет.

Он вытащил из кармана джинсов портсигар, щелкнул крышкой.

– Курить тут не вздумай, – предупредил Олег. – Ехать с нами ты можешь, конечно. Тебя там встретят много дружелюбнее, чем меня. Но только сам понимаешь, что тебе придется самому позаботиться о том, чтобы выжить.

– Обижаешь! – Сергей нахмурился, торопливо убрал портсигар обратно. – Я не первый год на этом свете лямку тяну…

Он снял рюкзак,

расстегнул молнию. Внутри обнаружилась литровая бутылка водки «Столичная», а рядом с ней – нечто продолговатое в полиэтиленовом пакете. Из него Сергей извлек автомат с коротким, будто обрубленным стволом и длинный, точно глист, магазин к нему.

– «Айнгрэм», – сказал Олег. – Да, ты серьезно снарядился. А я обхожусь старым добрым «ПМ» и парой клинков.

Он вынул из собственной сумки небольшой черный пистолет, затем показал два ножа в кожаных чехлах.

– Так мы что, на войну собрались? – спросил Игорь.

– Нет, но всякое может быть. – Олег развел руками. – Слуги зла есть везде, а не только в Москве.

– Тогда зачем мне с вами ехать? Может быть, безопаснее тут отсидеться?

Сергей и Олег переглянулись, и глаза второго странно блеснули.

– Да, Саныч о тебе позаботится, это понятно, – сказал он. – Но, во-первых, я тебя в это втянул, мне и отвечать. А мне будет легче, если ты останешься рядом. Во-вторых, ты – человек. А человек может увидеть то, что не увидит никто из нас. Понял?

Аргументы не выглядели особенно убедительными, но Игорь осознавал, что в Москве его не оставят.

– Будем считать, что да, – буркнул он.

– Тогда давай, заканчивай с книгами. Я пойду, отведу гостя туда, где он сможет покурить.

Сергей ехидно подмигнул и вслед за хозяином поплелся на кухню. Игорь вздохнул и вернулся к толстенным альбомам. Засовывал их в верхнюю полку, для чего приходилось вставать на табуретку. Слышал приглушенные голоса, но особенно не вслушивался. Руки от таскания тяжеленных книг болели, хотелось пить.

Засунув на место последний альбом, посвященный кортикам двадцатого века, Игорь задвинул стекло и спрыгнул на пол.

– Эй, иди сюда, – позвал Олег с кухни.

– Да, иду.

Олег и Сергей обнаружились за столом, на котором стояли три стопки и бутылка водки, та самая, что лежала в рюкзаке. Золотоволосый улыбался, но криво, совсем не весело. Хозяин квартиры выглядел, как обычно, невозмутимым, вот только взгляд его рыскал из стороны в сторону.

– Присядь, – сказал Олег, вытаскивая из-под стола табуретку. – У меня дурные новости.

Игорь сглотнул, ощутил, как ослабели ноги. Опустился на табуретку и дрожащим голосом спросил:

– Что случилось?

Сергей поморщился, а Олег сказал, медленно и тяжело:

– Твоя жена мертва. Ее убили сегодня утром.

– Что?

Сначала Игорь не понял, что именно услышал. Потом подумал, что они шутят, что это не может быть правдой. Катю убили – как такое возможно? Она должна быть жива, не может умереть вот так неожиданно.

Сердце дернулось, и тут Игорь осознал: все всерьез, все так и есть. Открыл рот, но не смог ничего сказать.