Русский фантастический, 2015 № 01. Черновики мира
Шрифт:
— Что здесь происходит?!! — Резкий голос разорвал вопящий круг болельщиков. — Что происходит?!! Прекратить немедленно!!!
Янка, в последний раз рванув белую паклю, отскочила в сторону. Поверженная Гепардиха разогнулась. Прическа ее стояла колом, глаза были в разводах размазанной туши, щеки покрыты лихорадочными пятнами, губы из-за расплывшейся помады казались бесформенным красным пятном. «Двадцать баллов», — прозвучало беззвучное в голове Янки.
— В чем дело?! — Директриса переводила возмущенный взгляд с растрепанной Гепардихи на тяжело дышащую
— Она… Она… — Гепардиха вдруг завыла навзрыд. — Она…
— Мостовицкая! Идите, умойтесь! Белозерова — со мной.
Возмущенная директриса, будто океанский лайнер, поплыла прочь из класса. Янка двинулась вслед. Жалкая Гепардиха, размазывая сопли и слезы, спотыкаясь на высоких каблуках, побрела в туалет.
— Белозерова, я от вас не ожидала! — были первые слова директрисы, когда она вплыла в просторный кабинет, попасть куда боялась вся школа. — Вы приличная девочка! Как вы могли!..
— Зря не ожидали, — сообщила Янка.
— Что?! — Глаза директрисы полезли на лоб.
— Зря не ожидали, — бесстрашно повторила Янка.
— Это… Это что такое?!
— Это ваша обязанность, как педагога, следить за порядком в школе, — невозмутимо продолжала Янка. — Вы знаете, что здесь творится? Вы знаете, что не проходит недели, чтобы кого-нибудь не избили?
— Что?! — опешила директриса.
— Спросите девчонок. Каждую неделю! Мостовицкая, Перминова, Кабакова… Кто там еще в их компании? На заднем дворе, за сараями — вызывают, как они говорят, на разговор. Почему вы, директор, не в курсе того, что тут творится?
Директриса стояла разинув рот.
— Я, как учащаяся в данной школе, хотела бы попросить вас разобраться в ситуации, — казенным тоном произнесла Янка.
— Я… Я разберусь, — машинально сообщила директриса, пытаясь прийти в себя.
— Хорошо. Спасибо, — царственно кивнула Янка. — Я могу идти?
— И-идите, — заикаясь, произнесла директриса.
«Двадцать пять баллов», — прозвучало беззвучное, пока Янка, оставив за спиной ошеломленную директрису, уверенно шла к двери.
Янка вышла на крыльцо школы, глубоко вдохнула свежий весенний воздух. От открывающихся в игре перспектив захватывало дух. Самое главное, она не делала ничего особенного. Она просто вела себя так, как ей хотелось. Так, как было правильно в данный момент, а не так, как требовало воспитание или правила приличия.
Она шагнула с крыльца.
— Яна… — раздался мальчишеский голос рядом. Она обернулась: прислонившись к дереву, стоял Роман. Он оттолкнулся от ствола, шагнул ближе. — Я тебя ждал…
— Зачем? — подозрительно спросила Янка.
— Хотел проводить. Можно?
— Да не вопрос, — улыбнулась Янка. — Буду рада.
И прислушалась, ожидая голоса. Но тот молчал. «Бонус, наверное», — улыбаясь про себя, подумала Янка.
— Привет, мамочка! Помочь тебе?
Мама стояла на кухне, крошила лук и время от времени вытирала тыльной стороной ладони слезы.
— Помоги, пожалуйста, — всхлипнула мать. — А то я вся уплакалась…
Она передала нож и доску с недокрошенным
— Везет тебе, не плачешь от лука. Вот появится у тебя мальчик, выйдешь замуж, будешь готовить каждый день, поймешь, как это ценно…
«Кажется, уже появился…» — скромно подумала Янка.
— Добрый вечер, девочки, — отчим по обыкновению полубоком протиснулся на кухню. Посмотрел на мать, на Янку. — Вижу, заняты делом? Не буду мешать вам. Позвольте только бутылочку пивка — для поднятия аппетита, так сказать…
Отчим шагнул к холодильнику и, проходя за спиной матери мимо Янки, как будто случайно — тесно же на кухне — прижался бедрами к ее ягодицам. Янка аккуратно положила нож и решительно повернулась к отчиму:
— Павел Константинович!
— Да, деточка… — фальшиво улыбаясь, произнес он, останавливаясь у холодильника.
— Если вы еще хоть раз позволите себе что-то такое, если еще раз будет хоть малюсенькое движение в мою сторону, я посажу вас. Клянусь. Как растлителя несовершеннолетних. От двух до пятнадцати.
— Что?! — Тощие щеки отчима затряслись от возмущения, но в глазах явственно плеснулся испуг.
— То, что вы слышали, — отрезала Яна.
— Яна! — Шокированная мать смотрела на нее широко распахнутыми глазами. — Думай, что говоришь!
— Мама, извини, но твой кобель ко мне пристает. Изо дня в день. Придержи его, пожалуйста, сегодня. А завтра я поставлю на свою дверь защелку.
Яна кивнула матери, перевела взгляд на отчима, по-рыбьи хватающего воздух, кивнула еще раз и с высоко поднятой головой вышла из кухни. «Тридцать баллов!» — шепнул в голове беззвучный голос.
— Привет, мелкая! — Маулдер был по обыкновению ленив. — Чего ломишься?
— Маулдер, ты — супер! Ты велик и могуч! Ты — бог игр! — затараторила Янка.
Она выжидала появления его в Сети весь вечер, решив, что если игра имитирует ее жизнь, то и Инет она должна тоже имитировать. И ее, Янкины, личные контакты в нем. И оказалась права. Потому она застучалась к Маулдеру, вызывая на связь, чуть ли не в тот самый миг, когда его контакт засветился зеленым.
— Ну это не новость, — усмехнулся собеседник. — Конечно, я — бог. Но с чего такой энтузизязм с твоей стороны? Обнаружила в сетке мою игрушку и сыгранула в нее?
— Ну да. В ту самую, которую ты мне вчера выслал. Супер! Мне только надо узнать, как из нее выйти. Ты же мне не сказал.
— Погоди, мелкая. Не тараторь. У меня и так башка раскалывается. Я тебе никакую игрушку вчера не высылал.
— Ты что?! Как не высылала? Это та, которую написал специально для меня. За один вечер. Которая с медитативной программой. Она чудо! Она просто нечто!.. Она…
— Мелкая, спокойно, — прервал ее излияния Маулдер. — Вот смотрю пересылку. Мои отправки тебе — только файл для расслабления уставших глаз. Типа после долгого зависания перед компом. И это все. Больше ничего нет. Ну теоретически это, конечно, можно спутать с медитативной программой…