Русский меч

Перумов Ник

– Ну, и ладно. Пошли дальше. Я чувствую, бесовское здесь место. Работы хватит...

Хотел бы я знать, где еще они нашли подобное же место!

"Арафраэль!"

"Здесь. Давно. Смотрю..."

"Мне ее не остановить."

"Это неправда. Ты можешь. И ты остановишь."

"Я не прикоснусь к нему!"

"Да, ты слишком хорошо его спрятал! Что, обидно теперь доставать?"

"Нет. Не обидно. Но... если я достану его..."

"Правильно. Пославший их об этом узнает."

"А ты? Ты ничего не можешь сделать?"

"Против Белого Христа я бессилен, и ты это знаешь.

Здесь было последнее место, где мы нашли приют - благодаря тебе. Если оно погибнет, то падем и мы."

Голос у моего собеседника спокоен и ровен - духи не умеют говорить иначе. Даже перед лицом собственной гибели. Впрочем, я до сих пор не знаю, страшит ли она их и что ожидает это племя за порогом их странного земного бытия.

"Так что же делать? Они убивают тех малых, что остались в домах, доверившись мне!"

"То же, что делал и всегда. Один. За всех. Противу всех!"

"Вот уж не знал, что духи знают стихи Цветаевой!" - невольно удивился я.

"А что ж в этом такого - она ведь давно одна из нас... В Свет ее не взяли, но и Огонь она тоже не заслужила... В общем, или ты достанешь его или нам конец. Тебе тоже. А если это случится - кто в Последний Час отроет спрятанное тобой сокровище?"

Я умолк. Возразить на последний аргумент Арафраэля, казалось мне, нечего. И все же надо попытаться...

Неужели ты боишься, ты, от одного имени которого трепетали гордые киевские властители?..

Нет, я должен ее остановить! И пусть никто не в силах предугадать исход схватки. Быть может, Изгоняющая возьмет верх - и тогда тщательно укрытое в болотных мхах сокровище бесполезно и бесцельно проваляется в тайнике еще незнамо сколько столетий, до тех пор, пока не высохнет топь. Все так, но если я не вмешаюсь, эта безумная монашка перебьет всех до единого домовых, банников, овинников, запечников, гуменников, полевых, кикимор и прочих, а потом возьмется за леших с водяными, закончив свой "дранг нах остен" Арафраэлем и его сородичами. И потому я не мог больше мешкать.

"Арафраэль!"

"Ты решился."

"Решился. Доставь мне его. Видишь же, из деревни мне не уйти..."

"Они сразу же заметят меня. И могут связать. Лучше давай я тебя туда вмиг домчу. А уж дальше - ты сам."

"Хорошо! Действуй!"

Я потерял из виду Изгоняющую и ее спутника. Здесь, на дальнем конце деревни, куда эта пара еще не сунулась, не боясь солнечного света, из всех щелей выглядывали искаженные страхом лица. Лица тех, кого я поклялся защищать и оборонять. И теперь пришла пора исполнить клятву.

Мягко толкнула в спину упругая воздушная волна. Разогнавшись над полем, Арафраэль, дух Воздуха, осторожно подхватил меня - и замелькали, сливаясь в сплошной ковер, поля, узкие лесные языки, старые сенные сараи, серые от времени, и, наконец, сплошной, неразрывный лес. Черно-зеленые копья елей пробили легкомысленно шуршащую листву ольшаников и березняков пройдет время и на этих местах воздвигнутся мрачные и торжественные еловые боры; серовато-бурые мшистые болота, темные замки густо заросших корабельными соснами островин; черные, прозрачные озера среди бескрайних моховых равнин. Сейчас, сейчас... вот уже и приметная раздвоенная береза на самом краю болотного поля...

Удар

настиг нас внезапно - словно кинжал убийцы, что разит в темноте проулков, вырвавшись из-под черного, сливающегося с мраком плаща. Была ли это молитва той, что назвалась Ликой, или же она отбросила словесную шелуху и одна только ее Вера привела в действие могучие небесные легионы мне не дано было узнать. Арафраэль вскрикнул - именно вскрикнул, словно тяжело раненый - в грудь навылет - человек. Мхи рванулись мне навстречу... и спасли, приняв на себя всю мощь земной смертельной тяги.

Лика, Изгоняющая, или как там ее звали на самом деле, дотянулась-таки до меня выкованным в горне Белого Христа незримым оружием.

Я стоял по грудь в болоте. Всхлипывая, из толщи мохового одеяла, точно кровь из раны, сочилась бурая жижа. До костей ни с того ни с сего пробрал мороз - верно, от предстоящего. Арафраэля было не видно и не слышно. Я окликнул его - раз, другой; молчание. Кое-как выбравшись из ямы, я потащился дальше. До заветного укрывища оставалось совсем немного. А в ушах стоял предсмертный стон - там, в брошенном Орташеве, расставался с жизнью еще один из тех, кого Саймак точно и метко (не иначе, сам с ними повстречавшись!) назвал "малым народцем"...

Грудью раздирая мох, я добрался-таки до заветной березы. Остановился. Болезненно корчась, сжалось сердце. Вот он. Здесь, под ногами. Заветное мое сокровище. Мое - и не мое. Отданное мне Судьбой на хранение, когда по всей Руси пылали пожиравшие "идолов" костры, знаменуя небесную победу именуемого среди людей Белым Христом...

Вот он, совсем близко. Протяни руку - и сам Перун ниспошлет тебе силу разящих молний. Сколько раз спасало лежащее в болотной ухоронке русскую землю, уже и не упомнишь. И на берегах Невы, когда семь сотен дружинников Александра Ярославича в прах разнесли семижды более сильное войско, и на чудском прогибавшемся льду, что плавился от лившейся на него человеческой крови, и под Раковором, и в злые годы Ольгердовщины (забыли ее, ох, забыли! а ведь ничем не лучше степной напасти эта была!), и в аду Куликовского Поля, когда ничтожные двенадцать сотен Боброка по-иному повернули ход уже проигранного было сражения, и потом, в черные дни тохтамышева разорения, и после, после, после... Я помню, как, рассеченная, горела броня крестоносных танков под Кубинкой страшным предзимьем сорок первого, и помню лицо того чумазого танкиста, как две капли воды похожего на зарубленного мной под Раковором тевтонца - когда пеший новгородский полк грудью да частоколом копий остановил смертоносный разбег орденской конницы...

И долгие века потом не достававшийся - когда росла страна и штыки ее солдат шли от победы к победе, прославленные от Босфора до Парижа, от Сан-Франциско до Кушки; извлеченный лишь в тот день, когда стало ясно остановить немецкий танковый клин под Кубинкой спешно стянутые ополченцы (винтовка на пятерых да граната на десяток) уже не смогут.

Русский Меч.

И вот теперь - достать, чтобы спасти доверившихся мне?

Ветер, словно взъярясь от моей нерешительности, бросился вниз, раздирая тело об острые пики елей. Ударил в лицо - словно дал пощечину трусу, все еще надеющемуся, что как-нибудь да уладится...