Рыба-одеяло
Шрифт:
Из вороха платков высунулись усы старого кладовщика.
– Это не тот ли, на котором Мироныч ходил? Знаю, знаю, – закивали усы. – Ну, берите.
Мы потащили тросы на кран.
– Накладную не забудь! – крикнул он вдогонку.
В потемневшем воздухе на торосистое полотно Невы падал белый пух, припудривая фигуры людей. Майна (прорубь – на языке речников) салилась – покрывалась тонкой корочкой льда. Калугин расчищал «сало», ловко действуя багром. Майна дымилась, и казалось, что Калугин длинной спичкой поджигает воду.
– Приступим? –
– Надевай шлем!
На ночное небо медленно выкатилась луна и облила нас желтым масляным светом. Сквозь прозрачный хрусталь воды я увидел уходящего в глубину Гаранина. Рядом со мной, со шлангом в руках, застыл Лошкарев. Федя Степанов уговорил своих товарищей помочь нам. Работали все непрерывно, сменяя друг друга.
Буксир разломал лед. Кран хрипло развел пары. Скрипя железными тросами, на рассвете он поднял из воды речной трамвай и, развернув стрелу, вынес его на мерзлый берег Невы.
Я стою на семнадцатиметровой глубине, под Кировским мостом. В 1942 году сюда, через железные фермы, влетела большая вражеская бомба. У каменного быка разошлись швы и отбило местами гранит. Я его конопачу.
Вода здесь желтая от песка. Но я отчетливо различаю шпаклевку. Рука моя затянута в манжет. Кожа вся посинела от холода, но это уже крепкая рука 1944 года.
Из шлема выпрыгивают серебристые пузырьки, их белое сверкание, как дуга фонариков, окружает меня своим слабым светом. Сюда не проникают солнечные лучи.
Течение тут стремительное. Трудно устоять. Камешки, как ветром, сдувает со дна, и они в постоянном движении. Темная вода, вбегая между быков, пружинит в пролетах моста. Стараюсь не высовываться – ударит.
Бык кажется мне снизу непомерно огромным и неизмеримо сильным. Вместе с подобными ему он держит на плечах своих красивейший в Ленинграде, массивный, весь будто отлитый из чугуна мост с высокими матовыми фонарями. Он начало и конец прямого, как стрела, Кировского проспекта.
Недалеко отсюда по грунту Невы мы недавно уложили толстый, закутанный в свинцовую оболочку кабель. По нему побежал к станкам заводов, на этажи восстановленных домов, в уличные фонари и в новые нити трамвайных проводов электрический ток.
Вдруг шлем мой начинает звенеть и колебаться. Дно гудит и дрожит. По мосту идет переполненный трамвай. На подножке его гроздьями висят пассажиры. Знаю это не глядя – по звуку. С каждым днем громче гудит шлем и сильней сотрясается дно. Это город наполняется людьми, жизнью, движением, трудом. А давно ли мост был совсем безлюден и нем?
Сверху дергают за сигнальный конец. Значит, пришла смена. И тут только чувствую усталость.
Иду вверх. Желтая вода сменяется серебряной. Впереди меня бегут воздушные пузырьки, с каждым шагом делаясь все болтливее и резвее. Грузы сильнее и сильнее давят на плечи. По шлему уже барабанит волна, гнет меня набок.
Нева огибает гранит и ускоряет свой бег.
В прозрачное
Вдоль просторной солнечной набережной бегут легковые машины. Пешеходы топчут длинные тени спокойно-величавой решетки Летнего сада.
За легким узором ее кованых прутьев рябит, слетая на мрамор, ломкий лапчатый лист золотой, немного дождливой осени этого года.
Я еще по пояс в воде. Снятый шлем поблескивает в руках Гаранина. Федя Степанов скручивает в бухту мой водолазный шланг. На площадку к нам спускаются с моста Лошкарев и Калугин. Боцман весь брызжет весельем, как недавно пущенный фонтан у Адмиралтейства.
– Интересно! – говорит он.
Внезапно эхо гудка прокатывается среди угрюмых и холодных ферм. Крутая волна ударяет в быки и шатает меня. Едва успеваю ухватиться за поручни трапа.
Поднятый нами в память Сергея Мироновича Кирова, первый за время войны, ленинградский речной трамвай шумно вбегает под своды моста. За ним, изгибаясь, вьется, вся в радужных искрах и переливах, широкая лента пены.
– Узнаете?
Все оборачиваются.
– Наш трамвай! – радостно говорит Лошкарев.
Мы улыбаемся.
– А знаете, кто его сохранил? – спрашивает Калугин. И показывает на Степанова. – Со старым кладовщиком оберегали!
Степанов смущен.
– И боцман потрудился, – говорит Федя. – Мешки с песком таскал, чтобы закрыть от вражеских осколков.
Мы взволнованно следим за трамваем, как он стремительно вылетает из пролетов моста.
– Хороший ход!
– И покрашен здорово!
– Еще бы!.. С настоящей олифой.
– А ведь недавно эту олифу сами ели.
Волна улеглась. А мы все стоим и смотрим вслед речному трамваю, убегающему на Острова по ожившей Неве.
Боксёры
Давно, еще с водолазной школы, я увлекался боксом. А в последние годы только хожу на матчи, сам не выступаю. И вот однажды на наш стадион приехали иностранные спортсмены. Судья по боксу Королев, с которым мы вместе прошли всю войну, вдруг подходит ко мне и говорит:
– Володя, будешь бороться с боксером высшего класса?
– Что ты? Я же не в форме!
– Согласишься, – уверенно сказал Королев, – ведь он наш с тобой старинный знакомый...
– Знакомый?
– А ты посмотри.
Как только я увидел боксера и всмотрелся в его лицо, то даже ахнул от изумления: вот так встреча!
Это был тот самый гитлеровский офицер, с которым мы во время Отечественной войны встретились под водой, в одном из черноморских портов, оккупированных врагами. Гитлеровские водолазы там разгружали свое потопленное судно. А нам надо было обязательно захватить пленного, чтобы узнать о силах противника. С суши выполнить это задание никак не удавалось.