Рыцари дорог. На распутье…
Шрифт:
– Мда… Заехали…, – мрачновато буркнул Викинг, поглядывая на синий домик с надписью «Белпошта». – Занесла же нас нелегкая…
– Я помню, мы на Донбасс так же ездили, – хмыкнул Боцман. – Чтоб его мачтой пониже спины… Там обычно от Москвы до Ростова все едут одной трассой – М4. А дальше – кто на что горазд. Куда кривая вывезет. И вывозила она сплошь и рядом вот в такую же глухомань. Куда-нить в пасть к морскому дьяволу, куда Макар телят не гонял… Разве что только местные аборигены там куда менее приветливые…
– А что местные? Заплутавшему путнику были сильно рады? – усмехнулся президент «северных».
–
– Чем же вы им так не угодили?
– Ну, вот представь – деревенская пастораль, каштаны цветут, гуси ходят, дачные домики, в песке играют дети, знойные парубки тискают гарных дивчин за сиськи по сеновалам, баушки на завалинках судачат… Пейзаж, не меняющийся здесь веками. И тут в эту идиллию врываются с ревом полтора десятка заезжих бестий на ревущих стальных пепелацах. Оглашая окрестности шумом прямотоков и дымом выхлопов. Пугая обывателей небритостью морд и нахальностью речей. Фок-грот-брамсель мне в левое ухо! Тут любому не по себе станет…
– Ладно, это все, конечно, забавно, но вот ты мне все-таки скажи – чего мы сюда-то приперлись? В эту глушь? И торчим тут уже который день? – недовольно буркнул Викинг.
– Ну, а как ты хотел? – пожал плечами Боцман. – Чтоб его осьминогом во всю ватерлинию! Сам же знаешь – граница на замке, враг не пройдет! Из-за ковида ентого, чтоб ему якорь в жопу и сапогом утрамбовать… Карантин у нас, позакрывали все нахрен. Но пасаран! Сушите весла…
– А здесь мы чего высиживаем? Какого лешего?
– Нормальные герои – всегда идут в обход! – подмигнул Боцман. – Хитрее нету зверя, чем белорусский крестьянин. Поверь мне, эти аборигены быстрее всех правительств сообразят, как воспользоваться ситуацией. У них на выгоду – чуйка! Такие уж хитрожопые моллюски… Готов поспорить, что у них уже и канал налажен переправки на ту сторону. И за мзду малую они доставят кого хошь в лучшем виде – как только попривыкнут чуток и перестанут нас пужаться.
– В этом-то колхозе? Откуда?
– Ты зря их недооцениваешь. Они любым мафиози и контрабандистам сто очков вперед дадут по части хитрожопости. Как-то же выживали все эти годы… И раз уж судьба (и правительство) дает им шанс заработать на ситуации, то – белорусский крестьянин своего не упустит! Опять же – они местные, каждый закоулок здесь знают, каждый брод на речушке и каждую тропинку в непролазном болоте. На той стороне – тоже, небось, у них свои друзья-родственники имеются. А уж обхитрить пограничников да прочих полицаев – это у них завсегда лихо получалось! Еще, небось, с тех времен, когда местный дедок партизанить ходил, а местная бабка ему картошку в лес носила в одном лукошке с патронами и самогоном.
– Ну гляди…, – покачал головой Викинг. – Пока что-то прогрессу не видно. Торчим тут уже который день…
– Будет прогресс, не сумлевайся! – уверенно хмыкнул Боцман. – Чтоб мне медузой пониже спины… Я уже и с местными контакты наладил,
– Ладно, пойдем тогда глянем, как там наш молодняк, что ли… – покачал головой президент «северных».
– Пойдем. Я их с утра засадил с мотоциклами возиться, чтоб без дела не слонялись, так уже, наверное, должны были закончить… Чтоб их бушпритом в задницу! Не, ну ты погляди, что творят, а? – вскипел Боцман.
Последняя реплика относилась к близнецам Саше и Паше, который пытались сдвинуть тяжелый мотоцикл с места. Тот застрял в грязи, и они рывком выдергивали его оттуда.
– Да кто ж вас учил так с техникой обращаться, черти сухопутные??? Чтоб вам медузу ядовитую в клюзы! Рази ж можно эдак… Клешни бы вам поотрывать за такое! Мотоцикл – он любит ласку, чистку и смазку, а вы его…
– Да мы чего? Мы ничего… – виновато насупились близнецы.
– Я ль вам не говорил – у мотоцикла есть душа? Относитесь к нему, как к живому! Как к другу, который вам жизнь спасет, если надо будет! Не подведет в трудную минуту, коли вы к нему правильно, с понятием… А вы чего? Якорь вам в гланды! Вы когда-нить видели, чтобы я так?
– Нет. Ты когда в гараж входишь, то чуть ли не обниматься с ним лезешь…, – хмыкнул Саша. Хотя, может, это был Паша.
– Ага! По бензобаку гладишь и спрашиваешь: «Как ты тут? Не замерз за ночь?», – поддержал его второй близнец.
– Вот то-то и оно, недоумки вы палубные! А все почему? Потому как мотоцикл чувствует хорошее отношение. Коли ты к нему по-человечески – то и он к тебе соответственно… Аль не случалось с вами такого, что заходишь в гараж с утречка, ехать куда-то надо, думаешь – вот сейчас заведу, прогрею да рвану с ветерком… а оно не заводится? И думаешь – что такое??? Вчера же все наладил, все хорошо было. Искра – как от костра, бензина в баке – хоть залейся, аккумулятор сам из-под сиденья орет, что заряжен под завязку, нечего и проверять… А ни в какую, хоть плачь! И вот на что грешить?
– На что?
– Знать, обидел ты его чем-то! Может ругнулся на него вчера или пнул сгоряча… Али еще чего… И теперь как ни старайся – толку не будет. Взмокнешь от пота, по потолку бегать будешь от безысходности – но не проснется все равно. Хоть с толкача его пытайся завести, хоть прикуривай – бесполезно. Пока не сядешь рядышком, не положишь руку на сиденье, не погладишь верного друга, приговаривая: «Давай, родной! Что ж ты раскапризничался сегодня? Ехать ведь пора уже! Неужто подведешь ты меня? Ведь столько раз выручал! Уж как-нибудь…того… А я тебе тады… Всего отмою-ототру влажной тряпочкой до блеска! Налью вкуснейшего бензина! Налажу и смажу! За мной не заржавеет! И никогда впредь ругаться на тебя не стану!» И вот только тогда…
– Что тогда?
– Без особой надежды уже еще раз включаешь зажигание, поворот ключа, пуск стартера и… О чудо!!! Бодрый рев проснувшегося двигателя, при звуке которого ты готов сойти с ума от радости! Свершилось! Лихорадочно поддаешь газу, чтоб долгожданные искры никуда не пропали и стремились поддерживать горение в цилиндрах, чтоб вкуснейший 95-й бензин врывался октанами в камеру сгорания, не давая угаснуть всем четырём тактам! И вот уже можно рвать с места в карьер! Это ж музыка! Поэзия! А вы… Черти сухопутные…