Рыцари дорог. На распутье…
Шрифт:
– Найдж… а ты как тут…? – охнул Грязный Стебщик.
Но договорить не успел, потому что сзади вдруг кто-то рявкнул так, что близнецы аж присели:
– Мать твоя каракатица!!! Чтоб мне сблевать ядовитой медузой!!! А меня вы, значит, меньше боитесь, черви гальюные??? Да я вам, недоумки подпалубные, задницу порву кабестаном на морские водоросли…
– А меня, значит, больше? – задумчиво переспросил тот, кого назвали Найджелом. – Прям даже не знаю, считать ли это комплиментом…
– Да я вам, моллюски пресноводные, бушпритом в задницу и…
– Ладно, Боцман, кончай звенеть якорями. Грузи этих недоумков и погнали. Нас ждет серьезный разговор.
Глава 1. Май
Викинг поскреб небритую щеку и
Президент мото-клуба «северных», рослый гигант с копной светлых волос и внешностью скандинавского варвара, что-то и правда в последнее время частенько предавался воспоминаниям. На своем веку он повидал немало. Помнил еще прежние времена, когда мото-клубы были больше похожи на мото-банды, когда город был негласно поделен на территорию «северных» и «южных», которые то враждовали между собой, то объединялись, чтобы противостоять кавказцам, торгующим наркотой… Помнил разборки с «восточными» – когда всякое отребье, тоже возомнившее себя байкерами, решилось создать свой «вольный» клуб да подвинуть «старичков»… И уж конечно не забыл отчаянную схватку с олигархом, решившим прибрать город к рукам и начавшим было устанавливать здесь свои порядки. Тем более, что в той истории для Викинга оказались замешаны и личные мотивы. О которых он теперь и рад бы забыть – да разве выкинешь такое из памяти? Даже у самого сурового варвара, как правило, есть на сердце такие раны, что не зарастают годами, а в душе копится горький осадок, который со временем становится твоим верным спутником, не отпуская ни на минуту, лишь немного утихая со временем…
Впрочем, тем времена давно прошли. Стараниями вице-президента (а ныне и президента) мото-клуба «южных» Найджела – все сильно поменялось.
Викинг вздохнул. А ведь когда-то он этого мальчишку с ложечки кормил, можно сказать. За руку привел в свой клуб, сам натаскивал и обучал, вдалбливал ему азы мото-братства и суровой науки управления разношерстным коллективом. Воспитал на свою голову… Спохватился, да поздно уж было, когда вчерашний друг детства из-за очередной размолвки ушел в другой клуб и развернул там бурную деятельность.
Хотя, грех было жаловаться. Вот уже несколько лет в городе царила тишь да гладь, погони-драки-перестрелки остались в прошлом, уступив место событиям рутинным и даже немного скучным. Мото-клубы объединились ради общего дела и на жизнь зарабатывали вполне себе мирным способом – фирмой «Байк-Такси». Оказалось, что в наш век хватает людей, готовых платить немалые деньги только за то, чтобы не стоять в «пробках», когда опаздываешь куда-то; чтобы доставка продуктов и прочих мелких грузов осуществлялась быстро и без задержек, несмотря на дорожный трафик; чтобы на свадьбу или иное торжественное мероприятие их сопровождал шикарный мото-кортеж; а уж мото-прогулки и фото-сессии с мотоциклами вообще стали любимым развлечением местных девушек. Все это давало неплохой доход обоим мото-клубам, воевать было не из-за чего, и потихоньку из молодых и голодных волков они превращались в сытых, ленивых и довольных жизнью буржуа. Чем их даже вздумали попрекать некоторые неразумные персонажи…
Таким недорослям не грех было и напомнить при случае, с кем они имеют дело, чтоб не забывались. Вот только все чаще почему-то президенту «северных» начинало казаться, что есть в таких словах доля истины. Вот как с тем баром…
Викинг снова мрачно усмехнулся. Эта история требовала особого внимания, поэтому он и предпочел заняться ею лично.
Так уж вышло, что несколько лет назад они здорово помогли одному старому еврею, у которого было «свое небольшое дельце, не за ради денег, а так только – шоб иметь навар с яиц и быть при деле». Байкеры взяли его под свое крыло и обеспечили защиту от кавказцев, промышлявших рэкетом и наркотой и пытающихся подмять под себя все рынки в городе. Кавказцев тех уже давно нет, но молва о былой истории до сих пор ходила по городу, обеспечивая мото-клубам суровую репутацию
Но иногда случались и досадные казусы…
– Викинг, там Кабан прибыл, – заглянул в дверь клаб-хауса кто-то из «проспектов».
– Тащите его сюда! – буркнул президент и сурово уставился на ввалившегося в дверь рыхлого здоровяка.
Кабан в мото-тусовке был личностью известной. Выходец из какой-то глухой деревеньки в области, эдакий представитель современного крестьянства, ярчайший образец широты русской души. Когда с кем-то из байкеров приключалась какая-то беда на трассе – он был готов выехать на помощь и в дождь, и в слякоть, и в полночь, и за полночь. Когда у него водились деньги – он непременно закатывал шумную пьянку, угощая всех желающих – и друзей, и знакомых, и даже просто случайно заехавших мотоциклистов. Вот только водились они у него не часто – куда чаще его можно было встретить рыскающим в поисках чего бы и где бы подкалымить. И хотя Кабан, как справный деревенский мужик, был мастер на все руки, но пропивать заработанное у него получалось куда быстрее, чем «зашибать деньгу». А бухал он тоже «на всю ширь русской души» – до поросячьего визгу, непременно встревая в какие-нибудь истории.
Вот и сейчас его небритая физиономия и помятый вид носили явные следы бурного вчерашнего веселья. Кабан сдавленно икнул под суровым взглядом Викинга и как-то сник, скукожился, сделавшись, вроде бы, даже поменьше ростом.
– Здорово, Кабан. Так что ты там натворил вчера на набережной? – усмехнулся президент «северных».
– Да я чо… Я ничо…, – замялся было тот. – Вроде, ничего такого особого…
– А я слышал, ты хотел зайти в бар? Ну, тот, что возле «аськи»? И даже очень настойчиво…
– Хотел, – не стал отпираться Кабан. – Бар добрый, отчего же не зайти? Только меня туда не пустили! Представляешь??? Сказали – пьян шибко!
– Дык ведь так и было, Кабан! Ты ж в хлам нажравшись приперся… Себе не помнил, поди…
– Да все я помню! Ну, выпил чуток – так оно ж рази во вред веселью?
– А как двоих охранников отмутузил, помнишь? А как тебя стулом по кумполу огрели?
– Стулом??? – тот удивленно почесал в затылке. – А я-то думал – чего так башка болит с утра… А это – вон оно чего, значит… Видать, и правда я маленько перетого вчера…
– Ага, маленько… Вчетвером ведь тебя еле скрутили наши ребята! Скажи «спасибо» еще, что полицию не вызвали. И что черепушка у тебя крепкая. Стул в щепки, а ей – хоть бы хны…
– Спасибо…
– Вот что мне с тобой делать, Кабан? Ты хоть понимаешь, что натворил? Это же наш бар был! Мы за ним присматриваем, с его хозяином дружбу водим. Я ему лично руку жал! И обещал, что все будет ровно. А теперь – что? Слово я свое не сдержал, получается? Так, что ли? Понимаешь, что это значит?
– Понимаю, – мрачно буркнул тот. – Вы вон все бары оккупировали, нормальному байкеру даже выпить да побуянить негде! Сами-то жируете, деньги лопатой гребете, скоро совсем олигархами заделаетесь, а нам даже и развернуться места нет… И так уже в городе поговаривают, что…
– Что в городе поговаривают? – вкрадчиво уточнил Викинг.
– Да так… парни болтают…
– Чего болтают-то? Договаривай!
– Что совсем вы в буржуев превратились! Респектабельные бизнесмены, как же… Пинджаки с галстуками скоро носить начнете, в «коробки» пересядете… А от прежнего духа мото-братства в вас ничего и не осталось! Меня, родного двухколесного собрата, за каких-то там коммерсов с их баром – теперь лупцевать будете, да? Эх, да что за жизнь пошла!
– И кто же такое болтает? – задумчиво переспросил Викинг.