Ржавчина. Пыль дорог
Шрифт:
– Судьба сегодня милосердна, – я обнял девушку за талию и поцеловал. Ее дыхание пахло вином. Тонкие горячие руки легли мне на плечи, она потянула меня в толпу танцующих.
Остальное рассыпалось осколками витража. Помню, как летели в лицо ее огненные волосы, как закладывало уши от ревущей музыки, как жгло губы вино.
В эту ночь города не существовало, мир был соткан только из темноты и огня. Улицы обрывались в вечность.
Помню, как свернул во двор-колодец вместе с несколькими ряжеными парнями и девушками. Почему-то запомнился Снежный Демон – маска, полностью скрывающая
– Интересно, не целую ли я духа? – промурлыкала рыжая девушка, прильнув ко мне. Та, с которой я танцевал? Нет, не та – у этой серебристое платье и такая же маска.
– О чем это ты?
Вся компания залилась дружным смехом.
– Ты вообще, что ли, не в курсе, что это такое – Ночь Духов? Это единственная ночь, когда демоны и духи покидают Иной мир и бродят по земле, – снисходительно пояснил Охотник. – Чтобы уберечься от них, люди придумали маски, но Иным забава так понравилась, что они тоже спрятались под масками. И с тех пор никто не знает, человека ли ты обнимаешь в танце в эту ночь.
– Ну что ж, угадай, – я склонился над девушкой, продолжая прерванный поцелуй: – Ну как?
– Демон! – ее глаза в прорезях маски восторженно горели.
Кажется, я пьян. Но это не только и не столько от вина. Маска давала ощущение свободы, словно я на одну ночь превратился в существо без прошлого, без обязательств, даже без имени и возраста. Вот эта рыженькая, сколько ей? Шестнадцать? Семнадцать? Из какой она семьи? Прошлась бы она со мной под руку, познакомься мы на улице или в магазине? Без прошлого, без имени, без возраста, с кроваво-алым узором вместо лица… Действительно, демон.
Потом мы еще пили и танцевали под несущуюся с улицы музыку. Опьяневшая рыжая цеплялась ослабевшими пальцами за мой плащ и клялась разыскать меня в Ином мире.
А потом все кончилось. Ноги сами вынесли меня на Круглую площадь. Опустевший помост, растоптанные многими ногами конфетти, оборванная перетяжка… Я взглянул на небо: до рассвета еще пара часов, ветер пригнал откуда-то дождевые тучи. На булыжную мостовую упали первые капли. Я сорвал маску и запрокинул голову, подставляя лицо дождю. Дождинки путались в волосах, скользили по разгоряченной коже. Как первые робкие звуки перед началом мелодии. Когда же, когда… Хлынул ливень, за доли секунды смыв остатки грима и промочив меня насквозь.
Это было правильно, справедливо.
Если огонь не потушить, начнется пожар.
Дом встретил меня тишиной. Конечно, под утро все попадали замертво. Ключ у меня был, я тихо, не зажигая света, прошел в ванную, где развесил одежду просушиться. Верну мокрую или мятую – Аннабель меня убьет. На ощупь нашел на раскладушке джинсы и футболку. Спать не хотелось совершенно. Возможно, я об этом довольно скоро пожалею, но как заснуть после такой ночи?
Ушел на кухню, чтоб никого не разбудить, поставил чайник. Довольно скоро из комнаты выполз заспанный Конрад.
– О, Дэй! Уже проснулся?
– Еще не ложился.
– Ааа…
– Почему бы и нет?
– Тогда допивай чай и пошли в студию.
– Хочешь взглянуть?
– Ну давай.
Это был какой-то стихийный дух. Или еще кто-то из мифологии. Он сидел у входа в пещеру, за ним стеной стоял дождь. Темно-зеленая плеть вьюна спускалась с большого камня ему на плечо.
– Что, залюбовался? – Мередит взлохматила мне волосы. – Смотри не влюбись.
– Не получится. Это уже не я. С меня рисовали, но все это мне не принадлежит. Хотя получилось красиво. Очень.
– Раз так, предлагаю отметить, – улыбнулась художница, – но только чаем, господа, сколько можно алкоголь глушить?
– О-ох, – притворно вздохнул Конрад.
– Я испеку торт, – утешила женщина.
Это был, как я помню, последний наш большой праздник. Куча гостей и аромат какого-то экзотического чая, смешавшийся с запахом сигарет. Торт – огромный, шоколадный, – я радовался как ребенок, помогая Мередит его готовить. Последний наш большой праздник… Последний не потому, что они больше не собирались. Потому что я ушел.
Не помню, почему.
Кажется, так было надо.
Я цепей не прошу – ее руки сильней…
…Попадаются иногда в мире такие места… Не то чтобы нехорошие. Просто ты сразу понимаешь, что человеку они не принадлежат, хоть ты тресни. Не совсем имеющие отношение к нашей реальности, что ли.
Вот и коттеджный поселок этот из таких, нюхом чую. Где-то с середины задания.
Я неспешно двигаюсь по второму этажу некогда шикарного загородного особняка. Хотя почему некогда?
Фасад пока не настолько облупился, чтобы превратить здание в неопознанную хибару. Под ногами – пыльный, но все-таки паркет. Стекла в окнах целы. Окраинные дома поселка разграбили мародеры, а эти не рискнули. Останков мы не находили – хозяева этих домиков сбежали первыми. Вопрос только – куда? Сложно бежать от пожара, если горит весь мир.
Если бы не пыль и запустение, можно было бы подумать, что здешние обитатели вышли и сейчас вернутся.
В предыдущем особняке я видела комнату молодой женщины. В небрежно брошенном на кровать куске ткани опознала алое вечернее платье. Главное – не задумываться о том, что стало с его хозяйкой. Не из сентиментальности, нет. Мне не нужно чужое, давно сгоревшее и подернувшееся пеплом прошлое.
Будь моя воля, я бы ничего не брала из покинутых зданий – разве что книги или оружие. Но мы только-только начали восстанавливать промышленность – и зачастую у нас нет выбора. Подозрительно хорошо сохранившиеся вещи летят в огонь – одним демонам известно, что можно прихватить вместе с таким подарком из прошлого.
А в остальном – странно было бы чувствовать вину перед погибшими, разбирая залежи оружия на военных складах или шнуруя берцы, которые – вот незадача! – предназначались не мне, а рядовому Имярек.