С днем рождения, турок!
Шрифт:
Дверь скрипнула, пропуская меня в приемную. За письменным столом сидел кассир и лениво листал футбольное обозрение.
— Что случилось, Мустафа?
— Мне нужны тарелка и вилка. Найдется в твоей конторе что-то в этом роде?
— А что там у тебя вкусненького? Кебаб, наверное?
— Хм… возможно, — уклончиво ответил я.
— Ну что ж, посмотрим, что тут есть.
Он пыхтя выполз из своего кресла, прошлепал к двери и исчез в соседней комнате. От него пахнуло чем-то приторно-сладким. Я обошел письменный стол и выдвинул верхний ящик. Из его
— Вот тебе твоя сервировка, Мустафа.
Увидев в моих руках бутылку, он недовольно поморщился.
— Не забывай, что ты находишься в цивилизованной стране, где не принято шарить по чужим столам!
Я поставил бутылку на стол.
— Ну и козел же ты! Недаром жена твоя на тебя жаловалась. Знай, что все дело в твоем пьянстве.
Он тупо уставился на меня.
— Ладно, не принимай все всерьез. Я тоже не подарок, — утешил я его, взял тарелку с вилкой и вышел из конторы.
Моя турецкая визитерша сидела на гостевом стуле и грызла сигарету. Когда я вошел, она в испуге вздрогнула.
— Извините, что задержался. Не желаете снять накидку? Сегодня так жарко.
Она промолчала.
Я разделил торт и кофе на две порции и сел за стол напротив нее.
— Ну что ж, приступим к делу. Надеюсь, вы любите торт «Захер».
Ее серьги вновь качнулись, что, по всей вероятности, выражало согласие. Некоторое время мы молча смотрели друг на друга. Наконец она начала свой рассказ. Я зажег сигарету, откинулся в кресле и стал слушать ее историю. Она говорила на ломаном немецком и часто повторялась. Суть ее рассказа заключалась в следующем: ее мужу, Ахмеду Хамулу, несколько дней назад недалеко от вокзала всадили в спину нож. Полиция, которая вела расследование, не предприняла, по мнению Ильтер Хамул, вдовы убитого, сидевшей передо мной с кусочком торта, необходимых действий, чтобы найти убийцу. По словам моей гостьи, мертвый турок не стоит того, чтобы полиция особо копалась в этом деле.
Женщина сообщила, что ее муж перед смертью передал ей уйму денег. Откуда эти деньги у него появились, она не знает. Муж только сказал: «Это на случай, если со мной что-нибудь случится».
Так что ее долг — сделать все возможное, чтобы найти убийцу. Листая телефонную книгу в поисках частного детектива, она обрадовалась, найдя среди всевозможных «мюллеров» и «Гансов» турецкое имя. Вот так она и оказалась здесь. Турчанка ела торт и вопросительно смотрела на меня.
— Ага, — глубокомысленно изрек я, гадая, что же она подразумевает под уймой денег. — Мой гонорар составит двести марок в день плюс накладные расходы. Но дать какие-либо гарантии я не могу.
Она достала из сумочки портмоне, вынула купюру в тысячу марок и протянула ее мне. Многочисленные нули на купюре заманчиво засверкали в солнечном свете.
— Сдачу отдадите, когда найдете убийцу, — добавила она.
Не
— Вы живете одна?
— Нет, вместе с матерью, братом и сестрой. Еще у меня трое маленьких детей.
— Дайте мне ваш адрес и постарайтесь сделать так, чтобы сегодня в три часа все были дома.
— Я не знаю… Мой брат работает и…
Она не договорила и отвела взгляд.
— Они не хотели, чтобы я…
— Чтобы вы обращались ко мне?
— Да. Они сказали, что полиция когда-нибудь найдет убийцу. Надо только подождать.
— А почему вы все же пришли сюда?
— В последнее время Ахмед часто отлучался из дома и не говорил, куда и зачем. Я занимаюсь только детьми. Я просто хочу знать, что случилось на самом деле, понимаете?
— Сколько лет вы были женаты?
— Десять лет. Ахмед один приехал в Германию в 1971 году. Его первая жена умерла в Турции. Несчастный случай. А моя семья живет в Германии уже с 1965 года. Отец познакомился с Ахмедом в 1972 году и привел его к нам в дом. Через год мы поженились.
— Сколько было лет вам и вашему мужу, когда вы поженились?
— Мне было двадцать шесть, Ахмеду — тридцать семь.
— Ваш отец не живет с вами?
— Нет. Он погиб три года назад в автомобильной аварии.
Я взял листок бумаги и записал кое-какие детали ее рассказа.
— Скажите мне, когда был убит ваш муж и где его нашли?
— Полиция говорит, что это случилось в последнюю пятницу вечером.
— И где?
— В каком-то дворе… недалеко от вокзала.
Я опустил голову и уставился в черный линолеум.
— Более точного адреса вы не знаете?
— Нет, я его не знаю… это был один из — этих — домов… Ну, с дурной репутацией…
Ее серьги задрожали.
Хотя ее мужа совсем недавно нашли убитым в борделе, она держалась молодцом. Я боялся, что ее силы на исходе, и она вот-вот разрыдается.
— Хорошо. Для первого раза достаточно. Дайте мне ваш адрес. Я буду у вас в три часа.
Посетительница продиктовала адрес, мы попрощались, и она тихонько выскользнула из кабинета.
Я зажег сигарету и повертел в руках тысячемарковую купюру, потом приколол кнопкой к днищу выдвижного ящика. Улица стала оживать. В окно влетали автомобильные гудки и человеческие голоса. Чувствовал я себя премерзко.
«Угораздило же его именно у вокзала», — мелькнуло у меня в голове. Я шагнул к двери, вышел из офиса и закрыл дверь на ключ.
ГЛАВА 2
Было двадцать минут второго. Обеденный перерыв.
Я оказался в толпе служащих, высыпавших из своих офисов в мокрых от пота рубашках. Они держались небольшими группами из трех-четырех человек. Кто-то направлялся в ресторан, а кто-то прямо на ходу открывал пакет с бутербродами.
Я нечаянно ткнулся пустой банкой из-под пива в гордо вышагивающего впереди меня типа во фланелевых брюках.
— Эй, вы! — грозно окрикнул меня обладатель фланелевых брюк и сальных волос. — Поаккуратнее нельзя?