S-T-I-K-S. Человек из Пекла. Книга 2. Часть 2
Шрифт:
— Прожил… и ведь не врёшь… я слушаю, Медоед.
— Так вот…
И Дима в течение минут двадцати описывал тот самый, застывший во времени небоскрёб, где вся еда свежая, но нет ни единой живой души и куда не суются заражённые. Показал бы и фото, да только смартфон оставил в гостинице. Историк же, казалось, видел всё это наяву, настолько он был прикован взглядом к Медоеду и при этом смотрел, будто сквозь него. И что-то быстро писал, ни разу так и не посмотрев в блокнот. Когда Дима закончил рассказ, взгляд Историка мгновенно стал осмысленным.
— Очень… очень интересно. Ты ведь был там не один?
Медоед на секунду прикрыл глаза.
— Не один… с родителями, — выдал он и почему-то не сомневался, что именно этому человеку можно рассказать и об этом, что дальше
— Ты… провалился в Пекле?
— Нет. Я родился уже здесь, в Улье. Того мира, откуда вы все валитесь я не знаю, только из кино и книжек. Ну и кластеры ещё. В Пекле провалился мой… отец. И он, я так думаю, знает гораздо больше интересных историй, чем я. Мама… она тоже провалилась в Пекле. Отец её спас. Потом я появился.
— Вот это… это… гораздо интереснее… продолжай. Значит ты здесь уже лет двадцать, получается? Как родителей зовут, где они? — начал задавать вопросы мужчина, срывая тем самым все те засовы, на которые Медоед запер воспоминания о родных.
— Нет. Мне… как бы это сказать. Родители у меня получились очень необычными. Мне, если считать по годам, семь лет всего. Так вышло, что расту я очень быстро, год за три, как говорил один знакомый знахарь.
— Невероятно… — протянул Историк, ну точно, как чуял, что стоит в Камелот заглянуть побыстрее, думал он…
И Дима рассказал о родителях, что сам о них знал. На это ушёл ещё час. Историк даже припомнил, что от кого-то слышал о некоем Горце. А пролистав назад на десяток страниц блокнот, прочёл историю о схватке с Килдингами в каком-то богом забытом, собственно как и весь этот мир, стабе, называющимся Гвардейским. Дима подтвердил, но историю пришлось немного переделать, так как рассказчик добавил от себя несколько деталей, истиной не являющихся.
— Я уже почти готов ответить на твой вопрос, — в конце-концов заявил Историк. А Медоед уже знал, чем ещё можно удивить этого необычного во всех отношениях человека и выложил на стол один из Крюков.
— Нож? Интересная форма…
— Сами угадаете чья это часть тела? — усмехнулся Дима. Историк несколько раз перевел взгляд с клинка на лицо парня и до него, наконец, дошло.
— Не может быть…
Медоед взял Крюк в руку, а в другую пустой стакан для пива и стал неспеша срезать с него кольца, со звоном падающие на стол. После третьего Историк остановил Диму.
— Верю. Теперь верю во всё. Спасибо, Медоед, порадовал… очень и очень порадовал.
— Ваша очередь, — Дима стал ощущать себя чуть более уверенно, ему удалось выбить из колеи этого… кого? Древнего? Как таких иммунных вообще называют?
— Нестор… — начал Историк. — Знаю я его. Встречал и не раз. Правда, историй он мне никогда не рассказывал. Зачем он тебе?
Дима отрезал ещё кусок стакана. В этот раз скрип вышел особенно мерзким.
— Хочу убить его. Он убил мою мать…
Повисло молчание, длившееся, наверное, минуты две. Историк ещё более пристально смотрел на Диму, а тот еле удерживался от того, чтобы отвести взгляд. Выдержал.
— Не выйдет. Забудь. Вернее… не пытайся. Не сможешь. Даже я и ещё десяток таких, как я, не сможем. Он… во-первых, он гораздо старше меня. Не представляю даже, сколько ему лет. Две тысячи… три. Во-вторых, он уже давно не человек. Вернее, человек, но… не знаю, как объяснить… вот, представь себе копьё каменным, не железным даже, наконечником. Представил? Так вот копьё, это ты или я. А Нестор, или Джинн, Ифрит, много у него имён, он как современный пулемёт системы Гатлинга, а может и как танк. Не представляю предела его сил. Он не бог, конечно, но силён. Очень, очень и очень силён, — сделал короткую паузу, отпив давно уже остывшего чая. Продолжил:
— Ну и в-третьих, найти его НЕЛЬЗЯ. Не то, что не получится, а просто нельзя, — снова пауза, чтобы Дима смог осознать эти слова. — Он сам приходит… как тот пушной зверёк, если ты понимаешь, о чём я. И если он приходит… тут или смерть тебе или… как в случае с твоим отцом, со мной и ещё некоторыми иммунными, кому «повезло» обратить его внимание на себя. Так что… не пробуй
Как уходил Историк, Дима уже не видел. Он был оглушён. Опустошён. Не тех слов ожидал Медоед. И не верить Историку тоже нельзя, вот здесь его блок или что там у него, дало слабину и парень отчётливо понимал, что все слова о Несторе чистая и неприправленная красным словцом, правда…
Прошло, наверное, ещё с полчаса, прежде чем Дима осознал себя. Историк своим ответом не просто выбил из колеи, он ошеломил. И тот страх, который проскальзывал, когда он говорил о Несторе, был самым настоящим и неподдельным. И что теперь? Снова пустота. Медоед ощущал, как внутри него что-то снова рушится, что-то, выстроенное желанием отомстить и заполнявшее тот вакуум, что образовался в душе. Отступить? Послушать этого чудака? Хотя, нет, чудаком, Историк, как раз и не является. Нестора найти нельзя, он приходит сам. И в это тоже верилось. Получается, что все рыскания по Стиксу бессмысленны..? Бросить эту затею, как и советовал Историк? Нет. Отступить, значит, признать поражение. Это значит предать память о матери. Нет, не отступлю, решил Дима. Но, если Нестора не найти, значит нужно сделать что-то, что заставит старика появиться…
Времени много, вечность.
Из размышлений Медоеда вырвало сообщение на планшете. Шалый интересовался, где Дима. Ответив, парень расплатился за заказ и вышел, нужно срочно проветрить мозги, слишком уж неоднозначную информацию получил.
Дату рейда назначили на два дня раньше, чем планировалось. За прошедшие со встречи с Историком три дня, в целом, ничего не изменилось, единственное, только Шалый с остальными как-то странно посматривать начали, некоторые из бойцов даже с отчётливым негативом. Алина, окончательно утвердившаяся в статуте девушки командира, вообще, находилась в странном предвкушении. Причин этой резкой перемене Медоед не находил. Да, его недолюбливали, но не настолько же, чтобы дошло до откровенной неприязни. Но это только в эмоциях, ни словом, ни делом это никак не выражалось, так что Дима перестал обращать на это внимание.
За эти дни парень окончательно определился с дальнейшими планами. Он решил остаться в Камелоте. Здесь уже и репутацию кое-какую заработал и живёт, можно сказать, ни в чём себе не отказывая. Да и Отряд теперь не придётся бросать, всё же многое вложил в это дело. И как ни крути, интересно здесь, котёл из эмоций тот ещё. Планировал всё отправить в Гвардейский весточку через караван, но отчего-то никак не доходили руки.
Поучаствовал ещё в одном бою, обычном. Ожидаемо выиграл, хотя и пришлось немного попотеть. Противник достался опытный и всё время пытался перевести бой в партер, чего Дима всячески избегал. Нет, боролся он неплохо, попросту не любил эту возню с пердежом. Сопернику, правда, удалось пару раз уронить Медоеда, но он ловко выворачивался из захватов и снова бой переходил в стойку. На третьей попытке прохода в ноги всё и закончилось. Противник с забавным именем Йогурт, лицом встретил колено Медоеда и «поплыл». Ну а дальше хватило пары ударов на добивании, чтобы бессменный рефери Лоскут остановил бой и присудил Диме очередную победу нокаутом. Итого, двенадцать боёв, одно поражение, которое можно таковым не считать, дрался с квазом, десять досрочных побед, одна по решению судьи.