S.T. (авантюрный роман). Собачья жизнь. Рассказы. Заметки на полях бытия
Шрифт:
Впрочем , болезни имеют и положительную сторону. Растёт образовательный уровень параллельно росту атеросклеротических бляшек, еда в кровати наш вечно недремлющий ген, наверное это единственное, что осталось у нас от древних патрициев.. Вспоминаешь, что кроме кино есть ещё и вязанки бумажных листов под названием книги, которые можно и нужно иногда читать. Сегодня осилил небольшие мемуары Кандинского "Оглядываясь назад" , которые были изданы у нас в 1913 и 1918 годах под названием "Ступени".
Любые мемуары интересны, ведь это взгляд в щёлочку на его жизнь и его время, зачастую гораздо более откровенный чем ты можешь себе представить, а жизнь великих людей даже при всей её банальности для нас захватывающа. Синдром обывателя, знаете ли. Профессия, как форменный мундир, накладывает отпечаток не только мемуары, а , наверное, на всё к чему прикасается человек. Мемуары Кандинского не исключение. Это в первую очередь впечатления, ощущения от любимых цветов в палитре, красок и форм этого мира и только потом сами мемуары. Я пришёл к печальному выводу, что обычный человек, не художник не сможет полностью понять его, оценить эти необычайные мемуары. Когда увлекаешься словом, то сразу чувствуешь,,
Интересно само чтение. Сначала немного теряешься в этом некоторой непоследовательности и , вроде как, нелогичности материала, но потом понимаешь, что это своеобразие восприятия автора . Это , как мазки кистью, каждый отдельный мазок самодостаточен, это слово, эквивалент слова, и только потом из множества отдельных и порою , вроде как, несвязанных мазков складывается картина. Мемуары Кандинского этим и прелестны и не похожи на другие. У него довольно часто в одном предложении присутствую парадоксальные, несочетаемые образы, это , как набор впечатлений, вспышки фотоаппарата запечатляющие то одно, то другое и надо некоторое время, чтобы приноровиться к этому стилю автора. Его нельзя , как картину, рассматривать впритык, пристально критически оглядывая каждый мазок рискуешь потерять главное...
Обидно, но наверное, это всё же удел профессионалов, собратьев по цеху, только они в состоянии оценить эти необычные мемуары в полной мере. Чтобы видеть в полном объёме, надо не быть дальтоником. Мы можем лишь прикоснуться к его восприятию этого мира, слегка ощутить , попытаться потрогать цветовую изнанку его глазами, примерить на себя его восприятие. Но как этого мало!!! Как мы несовершенны,, убогие калеки, слепцы с пафосом судящие о солнце... Да, надо вздохнуть и признать есть элитарное искусство. Как музыка, где определённые вещи понятны только профессионалам и никому больше. Только они могут в полной мере оценить это. .. Но самородки, маленькие кусочки золота, разбросанные под равнодушно проходящими ногами, но от этого не становящиеся кусочками никчёмной породы... Это тайна, доступная избранным и посвящённым, а наша задача завидовать белой завистью и пытаться хоть немного понять, может быть когда-нибудь и нам повезёт...\
+ + +
Сталкер самый загадочный и недооценённый фильм Тарковского... По сути вся наша жизнь это Зона. Она может всё - убить или вознаградить со сторицей. Все мы по какой-то непонятной глупости ждём от неё лишь чудесных подарков,, даже к закату жизни совсем не понимая что это такое... И , конечно, это звёздная роль феноменального, недооцененного Кайдановского...
+ + +
За вспотевшими от экстатического напора окнами настойчиво и как-то надрывно бубнит что-то своё дождь, заливая горькими слезами пьяницы непонятную суету и бессмысленную недосказанность вчерашнего ... Его непонятная настойчивость агрессивна и распадается потоками дождя по заплаканным окнам, отражаясь барабанным гулом карусели капель по подоконнику, растворяясь эхом чего-то невысказанного вслух, основательно спрятанного где-то там , на задворках порядком подуставшего подсознания... И это грустно, потому что его совсем , совсем некому слушать. Уснувший город со своими десятью миллионами сожителей спит мертвецким сном , разметавшись по только им ведомым вселенным. Присутствующие тела статистов, перевязанные жгутами простыней и одеял застыли здесь, угрюмо занимая положенные амбразуры вспотевших кроватей, но ведь это уже совсем никому неважно. Присутствие отсутствия. Их всё равно здесь уже нет, а он с настойчивостью пьяного собутыльника, в сотый раз пытается объяснить своему вдрызг пьяному другу что-то своё, до безумия важное, и сразу не поймёшь, что это безнадёжность или усталость. Равнодушие - паскудное чувство, вернее отсутствие чувств, плевок в самое дорогое , надрывный стук в закрытые двери, обречённое отсутствие надежды на завтра, молчаливое соучастие в самом постыдном...
А ещё где-то там в потоках воды и выдохнувшегося раздражения теплится робкая надежда, что всё ещё обязательно будет по другому, что когда-нибудь завтра случится тёплый солнечный день с головокружительной изумрудной зеленью свежего утра, бодрым цоканьем женских каблучков , спешащих за угол, белизной вспененных облаков , плывущих неизвестно куда в перевёрнутых блюдцах синевы луж , запахами свежемолотого кофе обрамлённого тёплым круассаном и основательно подзабытым чувством непонятной радости от пребывания в этом самом лучшем из миров..
+ + +
Не теряйте зря время,это единственное, что нам не хватает...
+ + +
Проснуться утром на вокзале одного из городов глубинки России и подумать о чашечке кофе с горячим круассаном в Париже, уронить на ногу аккумулятор и радостно подумать, что , слава Богу, ничего не сломал, выйти на улицу из бухгалтерии с приказом об увольнении и расправив плечи радостно вздохнуть всей грудью - наконец-то свободен, уткнуться лбом в закрытую дверь метро и счастливо подумать, как давно ты не бродил по ночному сонному городу, заблудиться в лесу и наткнувшись на кошку с помпончиками на ушах заинтересованно припоминать , где ты видел её в Красной книге, намокнув под дождём обрадоваться радуге над головой и тому, что не придётся стирать одежду, засыпая в полной жопе, натянуть до бровей тёплое одеяло и подумать, что завтра будет другой день и, может быть, он будет самым лучшим...
Кто найдёт эту шаткую грань между дебилом и просто счастливым человеком, а может быть всё гораздо проще и всё зависит только от тебя самого, от того какими глазами ты смотришь на этот мир...
+ + +
Люблю детей и стариков... Они всегда искренни. Первые ещё не научились врать, вторым это
+ + +
Опять в Москве жара... Всеобщий синдром Ихтиандра, мечты о кондее на шее и запоздалое понимание, что вода прекрасна в любом виде. Запах натурального пота забивает на корню все безуспешные попытки заморской парфюмерии сделать жизнь более гламурной, наглое солнце доводит всех до максимального стриптиза, а метеопрогнозы на экранах смартфонов потеснили по популярности раскопки в соцсетях . Надпись в витрине "А у нас кондицинер!" действует почти как слово распродажа, раз в году вспоминаются окрошка и щербет. Ловишь себя на странных желаниях залезть в холодильник и закрыть за собою дверцу, а удивительно навязчивая потребность помокнуть под дождём становится всеобщей манией. Как никогда притягательны синхронное плавание в голубой прохладе бассейна , гребля на байдарках и каноэ с переворачиванием, шторки на дверях автомобиля. Йога и тайцзи позорно капитулировали перед всеобщим увлечением мастеров теней - попыток добраться до нужного места переходя из одной тени в другую, ловко избегая участков с открытым солнцем. Вся живность забилась под кровати, скамейки, в тёмные углы своего подсознания и заповедные влажные места. Опять в моде белые панамки , куртуазные шляпки и бейсболки всех цветов и видов, минимализм в нижнем белье и страстное желание уйти с работы. На экранах компов в качестве заставки водопады и море, в телевизоре душераздирающая реклама запотевающих на глазах бокалов пива и рожков с леденящим душу мороженным, роскошные декольте ведущих и метеосводки с природных фронтов. Ловишь себя на странной мысли, что журчание унитаза прохладно-романтично, а в открывании морозилки есть что-то завораживающее. Душу тянет в изумрудную прохладу леса и манящее подрагивание глади озёр, а мозг лихорадочно подсказывает, что летняя жара далеко не навсегда с ехидством замечая, что кому-то совсем недавно надоела зима своими сугробами и метелями...)) В общем в Москве жара...
+ + +
Главная беда этой страны в том, что совсем не зная своей истории и не горя желанием её знать, мы упорно все свои промахи , генетическую лень и руки растущие из известного места , объясняем трагическими ошибками прошлых поколений, не тем строем и чьими-то происками. Наше кредо - говорить, а не делать, критиковать, а не пытаться изменить, завидовать чужим успехам не прикладывая усилий сделать что-то самим.
+ + +
А часто ли мы поднимаем голову к небесам?.. Всю жизнь бродим уткнувшись носом в землю, словно бы пытаемся найти ответ на самый главный в жизни вопрос ... А может быть его и нет на этой грешной земле , просто не существует в природе этого самого главного вопроса. Выдумка нашего убогого, истосковавшегося в постоянном безделии подсознания, подспудное желание чего-то навсегда утраченного, забытого в попыхах, оброненного среди нагромождений случайностей и глупых ошибок, растраченных фальшиво-кривых улыбок и пустых обещаний потерянного завтра. Раздражает и зудит странное нестерпимое желание обладать непонятно чем и для чего, почти зримо ощутимая потеря чего-то очень важного и нужного, без чего всё остальное суета сует, потеря смысла жизни и значения своего существования. Ты как, вспотевший скупец, трясущимися руками перебирающий в сундуке свои несметные сокровища. Не то, опять не то... И вдруг за окном загрохочет гром, разорвётся надрывным треском дорогой ткани мрачный небесный шатер и по стёклам заструятся слёзы дождя, искажая зыбкую перспективу колышащихся деревьев. Можно судорожно прижаться лицом к прохладному стеклу и удивленно разглядывать бегущие перед тобою извивающиеся ручейки. Что-то до боли знакомое и родное нахлынет откуда-то извне отголоском потерянного рая, чего-то забытого давным- давно и, увы. навсегда, чем ты, счастливчик. мог или когда-то обладал. А может быть это только зеркальное отражение оконного стекла , всего лишь запоздалые слёзы забытого вчера, тишина закрытой двери, несделанного звонка, забытой улыбки, того, что могло случиться, но так и не произошло...
+ + +
Как всё сложно устроено в жизни.... Только вся Москва изнылась надрывно-истеричным плачем по алаверды из Сахары, проклиная отсутствие облаков , длинный рабочий день в раскалённом мареве и советы дикторов телевидения, как избежать солнечного удара с экспресс-курсами по оказанию первой помощи ближнему, как раз и похолодало. Синева небес задёрнута серым тюлем , угрюмый дождь рассопливился несколькими каплями рахитичной водички, а игривый ветер задул под платья проходящих девиц , пристально разглядывая эротичные ножки, ошалело устав от раскачивающихся плакатов лупоглазых кандидатов от самых достойных партий России. Как всегда, только всё стабилизируется, устаканится, только придёшь к логичному выводу, что всё мерзко и плохо, только соберёшься прочувствованно пробубнить о гадкой сущности бытия, как - РАЗ! и застывшее янтарём окружающее переворачивается с ног на голову , меняя наше представление о порядочности и неглумливости Высших Сил. И ладно бы погода! Сколько раз ближний, которого ты считал тихой или не очень сволочью, камнем на шее этого мира, бездуховным и никчёмным существом, совершает нечто такое, от чего у тебя просто отваливается нижняя челюсть, или ты узнаешь о нём нечто , что совершенно меняет твоё представление о нём. И вдруг получается, что мерзкая бяка совершенно не он, а ты сам и что до его уровня тебе ещё расти и расти. Умные люди, для исключения подобных нервных срывов у неокрепших душ , советуют "не судите, да не судимы будете", но кто их слушает. Нарцисс живёт и процветает в каждом из нас, себялюбие и самомнение, как любимый геморрой, который истязает ежедневно, но который любим и лелеем до самозабвения. Прочёл тут у Антона Павловича, что мол на тысячу дураков приходится лишь один умный, которого никто не понимает и это на протяжение всего времени существования любимого человечества. Умён Антон Павлович, но себя, видать по всему не причислял к тысячникам. Вся наша беда к склонности вот к таким обобщениям, все мужики - козлы, все бабы - шлюхи, все дороги ведут в Рим, всё в мире фигня, кроме пчёл... Мы забываем об одной простой вещи. Эта вещь зовётся индивидуальность. Каждый день совсем не похож на прежний, второй глоток не сравнить с первым, человек вчера и сегодня может быть совершенно разным. Время - самый экзотичный кутюрье, оно меняет одежду каждого мгновения, каждого чувства и человека по сто раз на дню, а мы часто судим о том, что уже давным-давно исчезло за горизонтом времени. ?.