Сага об орке. Выбор сделан
Шрифт:
«Пам»…
Я четко видел, как стрела попала чуть выше «яблочка», но оперения в мишени не торчало. Что за черт?
Новая стрела. «Пам».
Блин, так они же прошивают мишень насквозь! А учитывая кованные наконечники, если промахнусь, то искать их мне предстоит на дне.
С досады плюнув, снял с арбалета тетиву. Все равно трещина расширилась настолько, что следующий выстрел наверняка для него станет последним. Пойду, поищу стрелы…
Я возился с захапами, когда сзади послышался какой-то шум.
— Ого, Свен, ты посмотри, как мы удачно зашли! А наш рыбачек здесь неплохо
Разряд электрического тока пробежал сквозь тело. В изумлении я повернулся на голос, и даже потер глаза. Но высокий орк, только что вышедший на пляж, с безобразным шрамом через все лицо и рваным ухом мне явно не привиделся. И кстати, одет он был в знакомые мне меховые штаны и жилетку. С Фродиным щитом!
Ах ты ж сука!!! Кулаки непроизвольно сжались.
Конец 2-й части.
Часть 3
Глава 22
— Что ты приготовил дядюшке Ларсу, рыбачек? Опять только рыбку? Или на этот раз нам перепадет и денежек?
Взгляд охватил фигуру «гостя»: сухощавый, помимо Ингиных штанов и безрукавки на плечах плащ из толстого светлого сукна. На поясе здоровый украшенный скрамасакс. Еще за пояс заткнут топор. Небольшой такой, невзрачный. Но я теперь чуть больше понимаю в топорах, и этот — не хозяйственный. За спиной — Фродин щит. Конечно, он такой удобный: легкий, небольшой.
А еще — цепкий взгляд колючих прищуренных глаз. Орк вроде балагурил и выглядел расслабленным, а глаза жили своей жизнью быстро сканируя пространство вокруг. Задержались на палатке, отметили щит и копье… в десятке метров позади меня, скользнули по короткому саксу на поясе… Он чем-то напомнил хирдманов ярла, что нашли меня — такой же битый-тертый, жеванный жизнью. Даже Хельми смотрелся бы рядом еще щенком. Даже Фритьеф походил бы на уже старого, уставшего волка.
В то, что есть вариант договориться не верилось сразу.
В этот момент из-за кустов за его спиной, что скрывали тропинку наверх послышались матюги, посыпались комья снега, и через секунду чуть ли не кувырком вылетел еще один персонаж, в плаще из козлиной шкуры. В том, что это персонаж трагедии несмотря на всю комичность появления, я уже не сомневался.
Представившийся Ларсом даже не повел бровью, только бросил со смешком.
— Ты там цел, Свен? Местечко выбрано зачетно, пляжа сверху и не рассмотреть, если бы не причал, не знаю, сколько бы еще искали.
Свен, отряхиваясь и бормоча проклятья поднялся на ноги. Какой-же он большой! Почти на голову выше своего рваноухого напарника. Я бы не сказал, что он «здоровый», нет. Он не был кряжист как Йорген, или крепок как Фритьеф. Он был именно упитан: пухлые щеки, выступающий живот, слоноподобные руки и ноги. Но по всему, в этом с виду увальне заключалась огромная сила. Вооружен он был местной «классикой» — щит, закинутый за спину и копье, которое он только что подобрал.
— Тролль
Тут он наконец поднял голову, и его свиные глазки радостно заблестели, а на удивление маленький ротик (и как через такой можно было отожрать такую ряху?) расплылся в довольном оскале.
— Слава обманщику Локки, братан! Мы, кажется, наконец-то выкинули счастливую кость в этой игре!
Маслянистый взгляд обежал пляж, отметил палатку, улыбнулся выглядывающему из-за нее навесу, с жарящейся над очагом рыбой, удивленно дернул бровью пересчитывая непонятные «журавли» захапов, склонившиеся к воде, и радостно осклабился, остановившись на последнем, сетку которого с бьющейся в ней рыбой я только что извлек из воды, да так и замер.
Только сейчас я разжал пальцы, за моей спиной раздался плеск рухнувшей в воду сетки. Этой рыбе повезло.
— Ну что же ты, пацан, столько добычи упустил, — как бы добродушно улыбнулся Ларс, и шагнул ко мне.
Расслабленно шагнул, широко улыбаясь, не держа в руках оружие… Но я почему-то вспомнил единственную в своей жизни встречу с настоящей гопотой, когда что-то отмечали у одного из одногрупников в Люберцах. Как обычно, не хватило, пошли в ночной ларек всей толпой, типа заодно и проветриться. Нас было человек шесть, их трое. Поинтересовались временем, спросили закурить, ну прям все по классике. Наши напряглись, больно уж соответствующе выглядели ночные визави, и тогда вроде как главный их заводила, с широкой добродушной улыбкой шагнул к Витьку, на тот момент выглядящему из нас самым здоровым, и одновременно самым трезвым. Широко, максимально добродушно улыбаясь и балагуря он шагнул, протягивая правую руку в приветственном жесте, и не меняясь в лице левой коротко засадил Витьке в печень. Благо, потом выяснилось, что просто кулаком.
В мозгу, на ускоренной перемотке крутанули кинопленку с вариантами.
На поясе сакс… Так же улыбаясь шагнуть на встречу, и всадить тому сакс в печень?
С ноги навстречу, а потом сакс?
Принять рукопожатие (орки вроде не ручкаются?) и ловким приемом вывернуть руку?
Я принял самое правильное решение: буксанув башмаками по смерзшейся гальке, так что несколько камешков вылетели из-под подошвы я рванул к навесу, где у меня стояли щит и копье.
— Погоди, Свен, — услышал я за спиной, — так даже интереснее…
Проскользив последний метр перед навесом я схватил прислоненное к стенке оружие. Арбалет? Быстрый взгляд в сторону. Арбалет валялся там, где я его и бросил — на земле, рядом с мостками… Со снятой тетивой! Черт-черт-черт! Проклятье!!!
В мозгу промелькнуло — может попросить Ларса отвернуться на пару минут? Типа: не подглядывай, а то сюрприз не получится… Что это? Я юморю? Значит сознание на грани истерики, забивает шутками страх.
Рывком обернулся. Свен уже прикрылся щитом, копье на изготовку. Улыбающийся Ларс шел впереди. Расслабленный, по-прежнему без оружия в руках, только плащ зачем-то сбросил.