Сборник стихотворений

АО «Издательство «Детская литература», 2025

Юрий Николаевич Хлебинский

6 апреля 1946 – 3 мая 2010

Родился в Москве, в техникуме получил специальность радиосвязиста, после армии окончил журфак МГУ. Работал редактором в издательстве при МГТУ им. Баумана, где преподавал на подготовительном отделении для абитуриентов русский язык и литературу. Довольно сильно увлекался шахматами. Всю жизнь мечтал писать книги, глядя в окно деревянного дома, выходящее в цветущий сад. Почти всё заработанное за 25 лет труда в издательстве потратил на сбор личной библиотеки. Был очень религиозным

человеком, крестился в возрасте 30 лет и ходил в церковь даже в то время, когда это не одобрялось властями. Перед рождением младшего сына венчался со своей супругой, Хлебинской Галиной Фёдоровной. Обладая предпринимательскими ам бициями, он пытался зарабатывать на бизнес-инициативах и даже преуспел в этом, сумев приобрести на заработок автомобиль и гараж, что в 90-х было очень серьёзным достижением.

Не песню я знаю,А быль. Никто её не споёт.Тихо идёт на убыльАвгуста дней пересчёт.Шепчут, иссохшие, шепчут губыАлое имя твоё.Иногда мой шершавый языккасался тончайшей стали.Вспыхивали, искрились в глазах твоихослепительные созвездья,и по ним я искал путь к тебе. Мой гений чистой красоты, –Хотел я петь и эхо уловить,В каштановую прядь упав лицом.Раздвинуть камыши ресниц – песчинки золота достать губамиСо дна двух омутов зелёных.Вскрик: «Ах, это ты…» –умер у самых губ.В жёлто-зелёном бархатетвоих глазпокачнулась чёрная глубьночи… Последний разот моей руки. Слёзы не высыхают –их выпивают жадные поры.Но можно и не плакать –ни на груди ближнего,ни в одинокую подушку, и никогда:Багряный сок душиможно собрать по капле из каждой раны.Настанет свой черёд –отстоятся горькие! –драгоценные вина!А он –Гений слова –он так жаден до этого напитка,что останется твоимнавсегда. Никогда не плачь, любимый, –путь найди ко мне:обнаружить слабость – гибельна чужой земле.Там мудры – от злобы больной:пал – так сам виной!Вспомни, мой невольник вольный,хоть полуживой:там сочувствие – из страхаза самих себя.Я одна могу – из прахавозродить тебя,Шарф твоих надежд –Из клочьев – сшить за ночь…Утром, повязав небрежно,веселей спеши – прочь. Ты

говоришь: «Любовь… Не знаю…»Ах, милый идеал (святая?), с душою русскою!Твоё бесстрастие богин –Ь душе прославленной – не узко ли?..Я – жду тебя всегда и тем храним.Но столько «но»… И лишь один комочек «Да» –А вдруг и выдохнешь, когда решу спросить: «Любим? Любим?!.» Когда бы мы договорились,что нет тебя нежней.Когда б мы так навозлюбились,что стала ты моей, –Узнал бы каждый час – свой стих,а каждый стих – свою страницу.Роскошная, ты тихо спишь.И вечер тих. И пусть тебе приснитсяБлагая весть:всё так и есть.Когда-то самая нежная стрункатвоей душивскрикнула и, отстонав,порвалась.До сих пор слышугорестные отголоски. Там, где цвели любовь и сад,разверзлась твердь, вздымился ад.Вот и мы с тобою научилисьБыстро так игратьв наставницу благуюи мальчика, виновного всегда:И был не там,И говорил не с той,И пил не то,Но очень много.А главное – не хочет в колыбель…Пусть даже так.Но знай, что каждую свою винуя, зализав, как рану пёс,приду менятьна нежный шёпот,влажный поцелуй,на всю тебя, раскрытую ко мне! Вот ладонь; в ней от и досложим тёплое гнездо.А она, хоть и не птица,пусть скорей в нём угнездится.Ей тут в радость, безопасно,и в ладони распрекрасно.Кто вы, кто вы, незнакомка, с глазами беззащитной лани,до срока матери лишённой; с челом нагим, как у принцессы,уронившей диадему; со струйкой родниковой слов,что в зарослях журчит, журчит,а пустишься искать – замрёт и спрячется; с завидным коконом заботи веры правильной –легко ли так нести свои вериги жизни,хранить покой и свет, тепло и помнить о любви? Как моя была бы воля,Я прикинулся бы полем,Посадил в раздолье ОлюОбнимал её травою.Или стал бы вдруг я морем:

Конец ознакомительного фрагмента.