Счастье по обмену
Шрифт:
Словно его нахождение здесь — только вопрос времени, как приглашенного по необходимости специалиста, эксперта.
Несмотря на некоторую отстраненность начальства, подчиненные Романа боялись и уважали.
И сейчас, если даже и прислушивались к разговору босса с другом, не позволяли себе удивиться.
— Так вот, друг мой милый. Предлагаю доказать, на что ты способен, мистер «самый крутой отельер», — даже виски не перебило язвительность в голосе. — Тут-то доказывать ничему ничего не надо. Тот же самый
— Пфф… - фыркнул Роман. — Что бы я? Да я… Да ты меня с кем-то путаешь.
— А вот и нет. Докажи, докажи.
— Да докажу я. Что, думаешь, самый умный? — слова Степана задели потаенные струны души в Романе. Одногруппник наступил на излюбленную мозоль мистера «Самый крутой отельер» по версии самарских соцсетей. — Что нужно делать? На раз плюнуть.
— Ну и отлично. А сделаем мы вот что. — Степан разлил коньяк в «бренди глас».
– Найдем сейчас самую отстающую гостиницу в городе и отправим туда тебя.
Яковенко сделал большие глаза.
— Я тебе сраный шоу-мен, что ли?
— Да погоди ты ругаться, — нетерпеливо перебил его Степан. — Слушай друга, я дело говорю.
Степан взял в руки сотовый телефон и начал шаманить в нем. Найдя, видимо, то, что нужно, расплылся в довольной улыбке.
— А вот и гостиница. Смотри!
Перед глазами Романа в размытом фокусе предстали фото гостиницы в винтажном антураже: советские койки с драными одеялами, заклеенными синей изолентой окнами, косыми стульями.
— Ты что, хочешь меня отправить в клоповник к бомжам? — недоверчиво скосил он глаз на рыжего.
— Ты что, каким бомжам? Там проживают вполне себе приятные люди. — Степан открыл несколько отзывов.
— «Горите в аду!», «Срань господня, что за номера!»… — начал читать озадаченный Роман.
Степан быстро отобрал сотовый телефон из рук Яковенко и заблокировал смартфон.
— В общем, по-моему, отличное предложение! Ты как? Слабо?
Роман отхлебнул виски.
— Да будь ты мужиком, наконец! Покажи, на что способен! Поднимешь за месяц гостинку, тебе — почет и уважение. Нет — позор на всю Россию-матушку. Как тебе такая перспектива?
Яковенко поморщился, будто у него заболел зуб.
— Вот гад ты, Крестовский. Гад и есть. Ползучий.
— Это значит «да»?
— Это значит «пошел к черту»!
Они помолчали, гипнотизируя друг друга взглядами. Никто не отводил глаз, и со стороны могло показаться, что они могут замереть так на всю ночь, пока не уснут пьяным сном.
Но тут Роман резко отмер.
— Не могу на месяц. Дела. — Он вздохнул, развел руки в жесте мол, сам понимаешь.
— Тогда на три недели?
— На две.
— Идет.
В глазах Степана полыхали костры. Он неожиданно ударил ладонью о стойку бара, от чего
— О! Я придумал, как усложнить операцию!
Роман прикрыл рукой свои глаза. Кажется, начиналась алкогольная карусель.
— На твое место мы посадим управляющего той гостинки.
Яковенко сразу выпрямился.
— Ты что, сдурел? Совсем ошалел? Давно по щам не получал?
— Спокуха! Никто не навредит твоему отелю. И твой Кузнецов постарается, подстрахует. Ничего не случится с твоей не-на-гляд-ной империей.
Роман подумал, что Степан не так уж и пьян, каким пытается казаться. Но мысль эта бабочкой пролетела и растворилась в алкогольном тумане.
— Две недели ты там руководишь, две недели тот парень — тут. Согласен?
— По рукам, — ответил уже невменяемый Роман.
— И да, не волнуйся, все беру на себя, все устрою в лучшем виде. Повеселимся, братуха! — он ударил Романа по плечу, и тот, покосившись, чуть не упал со стула.
— Да по рукам, по рукам, — затосковал Яковенко.
— Да., и это., гостинка не в Самаре находится. Всего несколько километров отсюда. В Жигулевске.
— Да хоть в Москве! — запальчиво ответил напившийся директор.
— Не, до Москвы мы не доедем. Хотя, кто знает, кто знает…
Последнее, что помнил Роман, это был Степан, задумчиво отхлебнувший темную жидкость из «бренди гласа».
Глава 2
Юля
— Юля!
— Ну что опять?
Девушка недовольно закатила глаза и застонала. Сразу поняла: когда тебя зовут таким отрывистым, безапелляционным голосом, — хорошего не жди.
Она заправила длинные светлые волосы за уши, потом подумала и закрутила их в гульку на макушке. Воткнула в прическу карандаш и села на свою узкую кровать. Убавила звук приятной джазовой композиции, которую слушала на телефоне.
"Три, два, один", — мысленно посчитала она.
На последнем счёте распахнулась дверь и в комнатушку ввалилась краснощекая Катя.
Юля едва слышно застонала. Одного взгляда на миловидную, невысокую девушку хватило, чтобы понять: случилось что-то страшное.
Она держала в руках тряпку, с которой на босые ноги капала вода. Юлька посмотрела на лужу у входа в комнату и передернулась.
— Ну, Юлька, держись.
— Где? — выдохнула та и вскочила.
Кровать скрипнула, лишившись невесомого груза. Карандаш из прически выскочил и покатился прямо до шкафа, приоткрывавшегося от старости от каждого движения.
— В Караганде, блин!
— Да что такое? — засуетилась блондинка, разыскивая шлепки, шаря под кроватью руками. Но находилось все, что угодно: листы ватмана, пара засушенных букетов, носки не первой свежести, но шлепок не было и в помине.