Счастливчик
Шрифт:
— Ты свободна, — продолжаю с улыбкой, любуясь ее замешательством, — то есть абсолютно. Нет больше прошлого, есть только ты и твои желания. Ты можешь жить там, где захочешь, и с тем, с кем захочешь.
— А ты? — спрашивает серьезно.
А я уже чую, что ничем хорошим этот наш разговор не закончится.
— А я стану опекуном Гая и буду еще долго привязан к Лондору, — тоже сажусь. — Ди, — признаюсь, — я очень тебя люблю, ты мне нужна, и я хочу быть с тобой, но все, что я могу тебе предложить,
Ну вот, карты открыты.
Дилайла смотрит на меня с грустью во взгляде.
— И кем я буду там целый год до следующего поступления? Твоей содержанкой?
Морщусь: звучит отвратительно. Женская логика иногда улавливает "самое главное".
— Я разговаривал с Мирандой на эту тему, — признаюсь. — Она может устроить тебя в ЛЛА секретарем. У нее на кафедре свободно место. Так ты будешь иметь доступ к библиотеке для подготовки к экзаменам. Будешь получать жалование, а еще тебе выделят общежитие. Если ты откажешься жить у нас, — добавляю.
Ди кусает губы и молчит. Черт, это провал.
Черт-черт-черт.
— Я очень хотела поступить в ЛЛА, — говорит. — Не могла дождаться, когда распрощаюсь с "Ласточкой"…
Провал, как есть — провал.
— Но теперь все изменилось? — понимаю.
— Я чуть их всех не потеряла.
— И теперь хочешь остаться с семьей, — это не вопрос.
— Лаки, — стонет, будто я ее пытаю, закрывает лицо ладонями.
Нет уж, так не пойдет.
Беру ее за руки и заставляю убрать их от лица.
— Ди, брось, — прошу, — я люблю тебя, но я не стану тебя уговаривать. Саrре diеm, помнишь? Сейчас он настал — твой момент. Ты можешь быть счастлива, ты будешь счастлива. Тебе только нужно решить, с кем и где, — по щекам Дилайлы начинают бежать слезинки. Блин, успокоил, называется. — Ну, ты чего? — притягиваю ее к себе и обнимаю, прижимаю к груди. — Все в любом случае будет хорошо.
— Я так тебя люблю, — шепчет, хватаясь за меня, — и не могу их оставить.
Это не истерика, как в прошлый раз, понимаю: Ди не просто перенервничала и плачет — она оплакивает наши отношения.
Трындец.
Это прощание.
На мгновение зажмуриваюсь, целую ее в волосы.
Ладно, танцуем дальше. Жизнь продолжается.
— Все будет отлично, вот увидишь, — говорю почти весело. — Вся Вселенная открыта перед тобой, стоит только протянуть руку.
— А если у меня руки коротки? — спрашивает, улыбается — чувствую кожей.
— Тогда мы угоним катер. Не дрейфь, все будет хорошо.
Приподнимается, заглядывает мне в глаза.
— Ты останешься со мною на ночь?
— Останусь, — обещаю.
Ухожу утром, а она меня не останавливает.
Прощание.
Главное
Жизнь продолжается.
— Войдите, — кричу, когда слышу вечером стук в дверь.
Встаю. От нечего делать последние полчаса отжимался от пола.
— Привет, — здоровается Морган, потом оценивает мой внешний вид: на мне только пижамные штаны, а сам я мокрый как мышь. — Чего это тебя прибило? — спрашивает. — От скуки, что ли?
— Угу, — киваю, улыбаюсь: все-таки приятно, когда кто-то знает тебя как облупленного.
Миранда задерживается взглядом на моем голом торсе и отворачивается, складывает руки на груди.
— Оденься, а? — просит. — Не могу смотреть на твои синяки. Еще будет мне врать, что все нормально, и отказываться показаться врачам.
Ну да, не подумал — расслабился.
— Так правда же нормально, — смеюсь, но послушно натягиваю на себя футболку. — Готово, — провозглашаю.
Фу, мне бы в душ: ткань липнет к телу.
— Так-то лучше, — комментирует Миранда, повернувшись. Проходит, садится на кровать, закидывает ногу на ногу. — Завтра улетаем домой, — сообщает.
— О, — удивляюсь. — Вчера же только говорили, что еще нескоро.
— Ну-у, — Морган скромно полирует ногти о рукав своей формы. — Я немного поскандалила. Многие еще остаются, они не успели дать показания, а нас-то зачем держать? Так что "Прометей" завтра уходит с орбиты.
— А "Старая ласточка"? — спрашиваю тут же.
Улыбается.
— Так и знала, что спросишь, — развожу руками, мол, а как иначе? — Их я тоже отвоевала.
Отлично. Долой с этой планеты. Пусть судят и казнят виновных, но уже без нас.
— Спасибо, — благодарю искренне. Мне бы не хотелось улетать, зная, что Ди вынуждена еще остаться здесь.
Миранда ловит мой взгляд.
— Она улетает? — спрашивает прямо.
Похоже, я растратил весь свой актерский талант, раз теперь у меня все написано на лице.
— Ага, — говорю. — Улетает.
Морган качает головой.
— Дурочка.
Смеюсь.
— Хочешь сказать, что никогда бы не уехала от такого классного парня, как я, а? — подмигиваю, потом корчу гримасу.
Но Миранда серьезна.
— Не уехала бы.
— Ну-ну, — не верю, — а кто рассказывал, что на полном серьезе собирался расстаться с папой и вернуться на Землю, пока не узнал, что земляне не такие душки, как утверждают?
— Я была молодая и наивная, — возражает.
Ага, вот где собака зарыта: мы с Дилайлой встретились лет этак на двадцать раньше, чем следовало. А может, даже на пятьдесят. А что? Подавали бы тогда друг другу вставные челюсти и точно бы никуда друг от друга не делись.