Семь дней в постели демона
Шрифт:
— Он сегодня не в духе, — шепчет помощник повара — молодой демон Густав, которому всего около 320 лет. — Я слышал, что кто-то плохо отозвался о его закусках на полночном балу.
— Ничего себе, но ведь закуски были вкусными, — взволнованно шепчу в ответ. — Я не успела попробовать всё, но Бармаглот просто не умеет готовить невкусно!
— Поговаривают, что пригласили какого-то маг-повара, из Лунного края, чтобы он обучил месье Бармаглота готовить правильный чайлоф. Кулинарный критик остался недоволен его вкусом и консистенцией. Представляете, какое это унижение для демона чревоугодия?
—
— Что вы, месье Бармаглот, — всплёскиваю руками. — Вкуснее ваших блюд, я еще не пробовала.
— Но вы — не ресторанный критик, чье мнение открывает или закрывает дорогу новым заведениям на Землях равновесия, — в отчаянии закатывает глаза Бармаглот, после чего театральным жестом прикладывает ладонь ко лбу и восклицает: — Я пропал! Погиб! Убейте меня!
— Вас может убить только повелитель, — беспристрастно замечает Густав, — нам с мисс это не под силу.
— А ты значит уже рассматриваешь эту возможность? — рычит на него Бармаглот. — Метишь на место главного повара материка?
Мотаю головой, которая уже заболела в этом гвалте, спор между демонами набирает обороты, прикрываю глаза, чтобы отрешиться от реальности, но их громкие голоса всё равно проникают в моё сознание.
— Так, стоп, хватит! — пытаюсь остановить поток ругани. — Густав, готов ли завтрак для его величества и его высочества?
— Готов, мисс.
— Накрывайте, — командую ему. — Месье Бармаглот, идёмте, прогуляемся. Вам нужно выдохнуть и успокоиться, а то вон у вас уже рога появились.
Показываю рукой на его голову, на которой, среди русой шевелюры, виднеются серого цвета, чуть загнутые вперёд широкие рожки.
— Рога? — испуганно восклицает демон, хватаясь руками за волосы. — Ох, отвернитесь, мисс. Не хочу, чтобы вы видели мою отвратительную боевую ипостась, такой нежный цветок, как вы, должен смотреть только на прекрасное.
— Ничего страшного, — беру его за руки, смотрю проникновенным взглядом, стараясь утихомирить. — Пойдёмте в сад?
— Должно быть, вы правы, мисс. Мне и правда следует прогуляться, остыть. Иначе, я вызову маг-повара или этого блохастого критика на дуэль, а это же недопустимо. И кто вообще решил, что лучший кулинарный критик должен быть оборотнем? Видите ли, обоняние у них превосходное.
Выходим в сад, держу Бармаглота, который что-то бормочет себе под нос, под руку, веду его по каменным дорожкам, наслаждаясь свежим воздухом, общество этого демона, с самого начала относящегося ко мне с дружеской симпатией, совершенно не напрягает. Вновь погружаюсь в меланхолию, рассматривая голубое небо над головой: оно такое чистое и яркое, что кажется нарисованным. Невозможно предположить, что находишься на Материке демонов, а не где-нибудь в Эдемском саду, где вечная благодать.
— Бурбурбур, Есения?
— Что, простите? — отвлекаюсь от своих мыслей, озадаченно смотрю на демона.
— Я спросил, всё ли у вас в порядке?
— Спасибо, месье Бармаглот. У меня всё в порядке, — ровным тоном отвечаю ему. — Почему вы решили, что со мной что-то случилось?
— Вы были такая яркая, эмоциональная,
Приятно его отношение ко мне, но вряд ли дуэль как-то сможет помочь, да и обиженной я себя не считаю, скорей, идиоткой, которая была слишком наивна и доверчива, настолько, что умудрилась открыться демону, который всего лишь следовал своим инстинктам.
— Спасибо, месье Бармаглот, не нужно. Моё время здесь подходит к концу, не хочу, чтобы вы пострадали из-за обычной смертной. Лучше приготовьте мне пирожные, про которые рассказывали, уверена, что моё настроение улучшится, — предлагаю ему, желая отвлечь от собственной персоны.
И мне это удаётся, ведь с увлечёнными людьми всегда так — стоит только заговорить на тему, которая их волнует и очаровывает, как они, забывая обо всём на свете, с энтузиазмом погружаются с головой в рассуждения о собственном хобби, надеясь найти в лице собеседника единомышленника или, на худой конец, внимательного слушателя.
— Ох, вы правда считаете, что моя стряпня заслуживает внимания? Критик написал, что…
— Месье Бармаглот, — перебиваю его. — Какая разница, что написал критик? На балу я слышала, как высшие демоны расхваливали закуски, постоянно брали добавку со стола, сам король демонов нанял вас в качестве дворцового повара. Я уверена, что и ваш ресторан будет процветать. Стоит только один раз попробовать ваши кулинарные творения, захочется возвращаться к ним снова и снова.
Ободряюще сжимаю его руку. Этот демон — единственный, кто не видит во мне сексуальный объект, рабыню или презренную смертную. Он с самого начала общался со мной, как с равной себе, а потому, хочется его поддержать, отплатить добром за добро, это — единственное, что я могу для него сделать.
— Ох, мисс Есения, надеюсь, что ваши слова будут услышаны самим прародителем Великим тёмным властелином Астаросом. Благодарю вас, вы умеете вселять надежду и способны разжечь огонь, даже в самом зачерствевшем сердце, — улыбка на лице Бармаглота расцветает, сменяя хмурое выражение, глаза снова загораются воодушевлением. — Хочу вам посоветовать — никогда не теряйте себя. Вы — очень хорошая девушка, хоть и смертная. А теперь, извините, пойду готовить воздушные пирожные, которые вы попросили. Времени мало, хорошо если к обеду управлюсь.
Наблюдаю, как приободрённый демон лёгким шагом удаляется в сторону входа на кухню, и с грустью понимаю, что его слова запоздали. Кажется, себя я уже потеряла, окончательно и бесповоротно.
— Вот ты где, — выводит меня из раздумий голос.
— Да, я здесь. Господин чего-то желает? — не поворачиваясь, отвечаю Люциферу, который стоит за моей спиной.
Что за манера — так неожиданно появляться?
— Ты сегодня снова не в духе, — констатирует демон. — Почему? Я даже позволил тебе прижиматься ко мне во сне, как ты любишь.