Семицвет: молодость богов. Части 1-2

Зайцев Святослав Викторович

— Спать — можно, — произнес Стрелолист как заклинание.

— Слабеть — нельзя, — добавил Астра.

Сон взялся рукой за спинку кресла и медленно, покачиваясь, встал на ноги.

За спинкой стула висит меч. У него на боку весит нож. Он обхватил его пальцами рукоять ножа, и пространство мгновенно прояснилось, обретая пронзительные, ясные очертания. Оружие собрало в себя всю его расхлябанность, стала какой-то подпоркой, недостающей частицей, новым органом. Разрушенная реальность упорядочилось

по каким-то невероятным и новым законам.

Нож!

Этот прекрасное творение. Он сжал рукоять так сильно, как только мог и едва не заплакал от радости.

— Учащийся, — произнес Астра, и положил рядом с собой диктофон. — А вот скажите как… Как вас зовут?

Стоило Астре задать этот вопрос, как Сон тут же забыл как его зовут.

Такой простой вопрос. Имя. Слово, которое словно крепиться к человеку. Он никогда раньше не думал о том, что такое имя. А сейчас. Да, кстати, а что же это за слово такое?

И вообще…

Его имя?

— Твое имя, — требовательно повторил Астра.

— Да да, — спохватился тот. — Меня… Зовут Сон-Трава.

— Где вы находитесь сейчас? — спросил он снова.

И Сон с трудом подавил уже знакомое желание забыть снова.

— Э… — промямлил он, и понял, что все таки забыл. — Я тут. В смысле, я здесь.

— Я спрошу по-другому. — снисходительно произнес учитель. — Вы сейчас находитесь здесь. А здесь — это что за место?

— Мне не совсем понятно. А вам? — Сон попытался расслабиться, потому что все попытки холодного анализа давали совершенно невероятные решения. Его словно окатили ледяной водой. Мзг выдавал случайные числа. А отвечать надо было внятно.

— Мне-то понятно, а вот если вам понятно — отвечайте, где вы находитесь?

Все эти «вам» и «понятно» вдруг слились в одну кашу и Сон с ужасом понял, что перестает понимать слова. Он не мог проанализировать набор звуков, который слышал.

А ведь это все лишь был тест на его адекватность!

Сон улыбнулся и вдохнул воздуха. Реальность прояснялась. Просто надо было расслабиться.

— Я нахожусь в летательном аппарате класс Птах, — сказал Сон спокойно. — Агнец-614. Иностранного производства, принадлежащего…

— Достаточно. И последний вопрос — что происходит? — он поднял глаза и очень серьезно посмотрел на него. Какой потрясающий человек это был, преподаватель этики Астра.

— Я в Семицвете, меня зову Сон-трава и я выйду сейчас на арену чтобы провести простой спарринг с использованием плазмы.

Астра радостно развел руками.

— Помутнений сознания… Практически не зафиксировано. — констатировал он довольно. — Меч за спинкой стула.

— За мной. — сказал Стрелолист и они вышли к лестнице, ведущей на арену.

С каждым шагом он становился легче. Казалось,

он летел.

Стрелолист шел впереди.

Волосы совсем светлые, почти как у Астры, подумал он разглядывая его. Было между этими двоими какое-то принципиальное сходство. Словно между дальними родственниками. Он обернулся. Учитель этики шел сзади. Волосы почти такие же, глаза серо-голубые, на лице морщинки, какие часто бывают от смеха.

Они точно были в чем-то схожи.

— Тяжелее всего, поднимаясь к бой, тащить за своей спиной печаль, принципы и старые обиды. — ответил Астра на взгляд ученика. Едва слышно, но Сон понял каждое слово.

Меч у Стрелолиста был большой. Как два его. Или даже не два, а два с половиной.

— Тебе нужно выдержать несколько точных ударов и стандартный набор выпадов. Я постараюсь быть аккуратным. Итак, учащийся, вы готовы?

Сон кивнул и парировал первый удар.

Стрелолист обошел его оценивающе рассматривая стойку.

— Тысячелистник очень неплох, как преподаватель. Придраться не к чему. Но вот только одно меня смущает — к чему вы так вцепились в оружие?

Сон нанес удар.

— У вас есть шанс сразиться с одним из лучших воинов Семицвета, — прокричал Стрелолист, отпрыгнув на удивительно большое расстояние. — А вы им не пользуетесь! Ваш меч слишком тяжел что ли? Расслабьте ладонь, или я заставлю вас взять нож.

Сон сглотнул. А ведь Стрелолист был абсолютно прав! Его меч был легок как перышко.

Стойка. Направление. Движение…

Он делает выпад. Быстрее.

— Так-то лучше, — произнес тот.

Сон отлетает назад и мягко приземляется, не чувствуя ног.

Ему не просто показалось что он и меч стали легкими! Все по настоящему!

— Взлетаем, — сказал Стрелолист.

— Но как?

— Как птица.

— Лететь, — повторил Стрелолист. — Надо взлететь. Обязательно надо взлететь.

Сон оттолкнулся от земли, но снова приземлился.

— Наметь высокий прыжок.

Прыжок? Как будто это так легко!

— Смотри на объект. Отталкивайся, целясь на объект. Приземляйся. И все.

Сон взвился в воздух и приземлился в метре от Стрелолиста.

— Быстрее. — сказал он, микроскопическим движением увернувшись от клинка.

Сон прыгнул в направлении Стрелолиста, но пролетел мимо, и оттолкнувшись от стены, разрезав воздух ударил, что было мочи.

— Какой хитрый, — произнес Стрелолист, сдерживая его клинок одной рукой. — Симулировать промах, чтобы усыпить бдительность противника. Но это древний прием. Хочешь выигрывать профессиональных бойцов — перехитри их.

— Но ведь я же должен был попасть! — он что есть мощи, со всей силы рванулся вперед, и, не долетев, упал.