Семья. Измена. Развод
Шрифт:
— Отойди. Отойди, пожалуйста, — бормочу еле связно.
Если он не отойдет, меня точно вырвет.
Миша делает, как прошу. Между нами появляется дистанция.
Замечаю, как он надевает кожаную куртку вместо пиджака, убирает телефон в карман. Собирается уйти? Сейчас? Хочет оставить меня одну в такой момент?
— Ты куда?
— Нужно посмотреть, Даш.
— Это правда, да? Они нашли Марка и…
— Еще ничего не ясно. Останься дома, как будут новости, я сразу тебе позвоню.
—
Кусаю нижнюю губу, потому что боль, становится просто невыносимой. Будто одновременно в голову вонзилось сотни тысяч игл.
— Тебе лучше остаться. Выпей успокоительное.
— Я поеду, — предпринимаю еще одну попытку встать, но уже более медленно.
Князев, видимо, осознавший, что я просто так не сдамся, все же помогает мне подняться на ноги. Крепко удерживает за плечи.
— Ты вот-вот снова потеряешь сознание.
— Я справлюсь, Миша. Поехали.
Миша медлит. Рассматривает меня пристально.
— Ладно. Но пообещай мне, что останешься в машине. Хорошо?
Киваю в знак согласия. На месте будет видно.
Через двадцать минут мы останавливаемся у больницы. Жадно впиваюсь глазами в парадный вход. Сердце, буквально на секунду замирает, а потом возобновляет удары уже с новой силой. Я чувствую колоссальное облегчение. Потому что всю дорогу боялась, что мы едем в морг. Не уточнала у мужа специально, не могла просто. Не выдержала бы.
— Сиди тут. Слышишь?
— Я с тобой, — пытаюсь увязаться за Мишей, но он заталкивает меня обратно в машину.
— Пожалуйста, останься в машине.
Князев выглядит неважно. Сам бледный, нервный. Убитый морально.
Я до ужаса хочу ему перечить. Выгрызть для себя шанс пойти с ним, но послушно киваю и откидываюсь затылком на подголовник.
Наблюдаю за тем, как фигура мужа исчезает за дверьми. Низ живота снова болезненно тянет. Приоткрываю рот, зажмуриваюсь, прижимая ладонь к месту боли.
— Все будет хорошо. Все хорошо, — дышу. Марк найдется. Я это знаю. Знаю же…
Миша возвращается через пятнадцать минут. Мрачнее тучи.
Смотрю на него и понимаю, что не осилю, не переживу правду. Если с Марком что-то случилось, я умру. Сама умру там, рядом с ним.
— Не Марк, — Князев мотает головой и крепко сжимает руль. — Другой мальчик. В реанимации. Состояние тяжелое. Хотел перебежать дорогу, попал под машину.
Миша моргает и поворачивает голову.
Сглатываю. Не Марк. Это не Марк!
— Боже…
Миша упирается лбом в руль, сидит так неподвижно. Проходит минута, за ней еще одна.
Боже мой, родители этого ребенка сойдут с ума, когда узнают. Я бы сошла.
Всхлипываю.
Миша отрывается от руля и резко откидывается на спинку сиденья.
Смотрит прямо перед собой. Мы теряем драгоценное время, хоть и не знаем, где искать сына.
— Подумай, — вытягиваю руку и касаюсь пальцами Мишкиной ладони. — Кто это мог сделать? Кому это было нужно? Ради чего? Если не папа, то кто?
— Ты рано списываешь его со счетов.
— Понимаю, поэтому и не списываю, — часто киваю, — и все же, подумай…
— Никто бы не решился. Не те методы.
— Совсем?
Миша напрягается. Сжимает ладонь в кулак, прихватив мои пальцы. Морщусь, но не выдергиваю их.
Кажется, сейчас нам обоим и правда нужна поддержка друг друга.
— Есть один вариант.
Князев заводит двигатель. Мы мчимся через центр. Останавливаемся в какой-то темной подворотне. Миша снова просит посидеть меня в машине.
— Куда ты? Где мы вообще?
— Мне нужно поговорить с одним человеком.
— С кем?
— С Антиповым.
— Он же под арестом…мы что…ты думаешь, что это он?
— Может быть всякое. Сиди здесь. Я уже договорился, меня пропустят к нему.
— Ладно.
Миша уходит, я остаюсь ждать. Блокирую двери изнутри, потому что накатывает жуткий страх.
Когда звонит мама, мой первый порыв, это не брать трубку. Но я заставляю себя, отключить неконтролируемую злость и смотреть на ситуацию трезво.
— Да.
— Даша, тебе нужно приехать.
— Куда? Вы что-то узнали про Марка?
— Тебе просто нужно приехать, — мама взволнована, но вроде не плачет.
— Ты можешь объяснить?
— Марк у нас.
— Дома?
— Нет-нет. Мы в области. На даче Лазаревых, — мама говорит шепотом и очень быстро. — С Марком все хорошо, но тебе лучше приехать.
— Ты знала?
— Нет. Конечно, нет.
— Я сейчас скажу Мише.
— Даша, тебе лучше приехать одной. Миша не должен ничего знать. Так будет только хуже. Понимаешь? — мама переходит на еле слышный шёпот. — Бери такси и приезжай сюда одна.
Они заодно…
— Как ты могла?
— С Марком все хорошо. Ты же сама хотела развод. Я не могу больше видеть, как ты мучаешься. Марк тут, завтра вы уедете с ним из города навсегда. Даша, только не делай глупостей, не усугубляй. Это их война. Миши и Юры. Пусть разбираются сами. А ты просто уедешь с Марком подальше от этого города.
— Бабка твоя опять куда-то пропала, — где-то вдалеке басит отец. — Внук есть хочет. Где ты там вообще?
— Поверь мне, доченька, — мама ускоряет речь, а потом вообще бросает трубку.