Сердце в виде часовой пружины. Игры богов
Шрифт:
Описывать этого человека можно долго и красочно. Я постараюсь нарисовать его портрет с помощью нескольких размашистых мазков, а остальное оставляю на волю воображения читателю, так как подозреваю, что такие типажи известны многим.
Прежде всего, я находил Витольда абсолютно позитивной личностью при всех его недостатках. Главным из которых было то, что порой он был удивительно навязчив. Но там, где навязчивость одних вызывает раздражение и желание поскорее отвязаться от собеседника, Витольду это сходило с рук, так как сколько бы времени ты не провел с ним, ты почти гарантированно
Он был старше меня, но не намного. Витольд – бонвиван и раблезианец. У него нет жены и детей. Вернее, он встречается с какой-то женщиной, но отношения у них чисто платонические. Я не думаю, что он вообще имел отношения с женщиной в плане интима. Я знаю, что он работает экономистом в международной фирме и имеет хорошее жалование. При этом он живёт в скромной двушке и ездит на старенькой машине. Нет, он совсем не скупердяй, который ходит в драных носках и экономит на всём, на чём можно сэкономить средства. Он-таки как раз охотно тратит. Он тратит все свои сбережения на свою "религию", о которой я скажу ниже.
Витольд был один из немногих, кто вот так запросто мог прийти не предупреждая. Мне, конечно, это не очень нравилось, но как я уже сказал, обижаться на него было невозможно.
Когда раздался звонок в дверь, я спустился вниз. Открыв дверь, я не увидел никого. И когда в следующую секунду я в недоумении собирался выйти и посмотреть кто это – из-за выступающего косяка, где он прятался, показалось улыбающаяся физиономия:
– Сюрприз!
Мы обнялись. Я дал знак ему пройти внутрь.
– Загорел. Помолодел. И похудел, – констатировал я, разглядывая его с ног до головы. Я знал, что он вернулся из отпуска. И вот почему его не было на моих именинах.
– Ты находишь? – удивился он, рассматривая себя в висящем в прихожей зеркале.
– Конечно. Проходи.
Мы поднялись наверх.
– Всё строчишь по ночам, – укоризненно заметил он, косясь на включенный ноутбук. – Небось, мистика, готика. Ну-ка посмотри на меня. Э-э, да ты сам стал как вампир, братец… бледный, мешки под глазами и, как пить дать, ешь всякую дрянь.
" Как пить дать, ешь…".
Я вздохнул и развёл руками.
Он плюхнулся в кресло, озорно поглядывая на меня маленькими серо-голубыми глазками на пухлом розовом лице и застенчиво улыбаясь краешком рта, точь-в-точь как Бенни Хилл перед тем как сморозить что-то.
– А ты, как я вижу, только и ждал как бы смотаться накануне моего дня рождения. Зря, было весело. – Сказал я и вопросительно посмотрел на него. – Динка подарила мне бутылку винтажного портвейна…
Он замотал головой.
– Да-да, за рулём. – спохватился я. – Тогда у меня есть сухое. Я хочу выпить с тобой.
– Только чисто символически, – сказал он. – А вот от чашечки кофе я бы не отказался.
Я спустился вниз.
Минут через пять я вернулся с подносом на котором дымились две чашечки кофе, две ложки и кусочки сахара.
– Мм-м… – отпив маленький глоток из и смачно причмокивая, промычал он, – неплохо.
– Мы, смертные тоже кое-что в этом понимаем, – подмигнул я.
Я встал и подошёл к серванту. Вынул бутылку вина и два бокала.
Аккуратно наполнив до половины бокалы, я протянул один ему. Он кивнул и взял.
Я уселся напротив него.
– Опять тебе не сидится, Фортунатов. Ну-с, куда на сей раз тебя занесло?
– Коста-Рика.
– Ого.
Он, побултыхав бокал, понюхал, затем сделал осторожный глоток, причмокивая как матёрый сомелье. Небрежно кивнув мне головой, что означало "ладно, это винцо тебе сойдёт, а мне оно так себе", он положил бокал на стол и посмотрел на меня.
– За морем житьё не худо. Совсем не худо. Сказочная природа, удивительно чистая вода. Люди, люди очень приветливые. Чудо же там вот какое. Я был в местечке Никойа. И там в одном из ресторанчиков я заказал рыбу. К ней полагался местный лизано. Я уже до этого пробовал лизано и знал его вкус. Но эта штука была совершенно другая. Такое ощущение, что я ей не рыбу, а мясо. Я тогда спросил у повара как он…
И Витольда понесло. Я сделал глоток из бокала и, откинувшись в кресле, улыбнулся. Дальше я знал уже всё наперёд. Дальше будет монолог минимум минут на двадцать. С чего бы он не начинал, всё переходило на особенности кулинарии. Я сказал прежде о его "религии". Его страстью сродни чувству верующего была еда. Он относился к ней с необыкновенным трепетом, и я теперь уже не исключаю (и я говорю это на полном серьёзе), что между пищей и Витольдом установилось магическое единение: пища словно платила ему благоволением в ответ на его обожание,и результатом такого благоволения был его рафинированный гедонизм и неуёмная радость жизни – то, что французы называют joie de vivre.
Витольд знал о пище всё, или почти всё. Как религиозный паломник он объездил едва ли не весь земной шар, тратя все свои деньги на знакомство с местными кулинарными святынями и вкушая разные блюда. Так он жил. Его блоги в сети собирали тысячи подписчиков, а гламурные журналы наперебой предлагали ему вести колонки ресторанного критика. Я искренне не понимал, почему он не бросит свою скучную работу счетовода, чтобы всецело посвятить себя своему хобби. Или он вполне мог бы открыть кафе, как Бертран – и я уверен, что это не было бы убыточным делом. Или написать книгу о вкусной пище и его пилигримствах в поисках её по всему миру. Витольд довольно неплохо умел излагать свои мысли и я даже как-то записал один из его монологов на диктофон. Но он почему-то не хотел это делать. Всякий раз (а это было раза два или три) когда в шутку или всерьёз я поднимал этот вопрос, он уходил от него. Поняв это, я оставил попытки его уговорить.
Другой его чертой была его страсть к розыгрышам. Разумеется, кулинарным. Помню, как он как-то завалился к нам с какими-то мясным филе, завернутыми в фольгу и склянкой с вьетнамским соусом. Моя бывшая всё это разогрела. Мы уселись и стали есть. " Какая вкусная индюшка, – сказала жена. – Соус тоже." – "О, да, да! – поддакнул он, – кушайте на здоровье!" Мы уплетали за обе щёки. Всё это время он глазел на нас с каким-то восторженно-таинственным выражением лица. " Ну что, понравилось?" – осведомился он, затаив дыхание, когда мы закончили. "Да, – сказал я, вытирая губы. – Мясо вкусное. Но это не индюшка, это дикая птица. Не так ли?" – Он хитро улыбнулся: – "Нет,– сказал он. – Это не птица. Совсем не птица. Это был… крокодил. Вы ели мясо крокодила!" Он откинул голову и захохотал. Он заливался смехом как ребёнок не в силах остановиться. Мы не сдержались и тоже засмеялись. Мы смеялись не от того, что он нас разыграл, а, скорее, глядя как он сам это реагирует – а глядя на его лицо невозможно было этого не сделать. Наконец он отдышался, вынул платок и вытер глаза…