Серебряный город мечты
Шрифт:
А звон этот трансформируется, делается неразборчивым шёпотом, призрачным.
— …она ещё не пришла в себя. Ты ударил её сильнее, чем требовалось!
— Переживаешь?
— Она нужна живой, Войцех, если…
— Если не будет, Ворон. Она жива.
Пожалуй.
Я жива, пусть мир ещё и двоится.
Кружится голова, закрываются глаза, и в разговор, который обо мне, не вникается. Он пропускается мимо, а я разглядываю то, что от заалтарных картин осталось. Каменные рамы, завитушки, лепнина.
Опять символы.
Они складываются
И в прошлый раз мы на него внимания не обратили, а Марта отчего-то промолчала. Она не рассказала о диптихе, который в капелле Рудгардов когда-то был. Два изображения святых или, быть может, сцены из Завета, которые слева и справа от престола в богатом и резном обрамлении высились.
Потом же… фантасмагорические, средневековые, львы видели тех, кто их содрал, забрал.
А я…
…я вижу на месте картин вырезанные в камне слова, читаю в полумраке, в котором тени особо густыми и живыми кажутся. Чудится в обманчивом свете, что буквы проступают, становятся с каждым ударом сердца всё отчетливее.
…Mater nostra…
…Cistercium Mater Nostra…
…цист…
Мне слышится призрачный шёпот, он звучит всё громче. Он вторит, повторяя раз за разом когда-то скрытые ото всех и таящие подсказку слова. И подобное я уже видела, я разбирала только не слова, а буквы, которые ни во что не складывались, потому что…
— Очнулась?
Меня выдёргивают.
Не дают додумать, сделать последний шаг к пониманию, и правильная — я чувствую — мысль ускользает. Она разлетается на сотни осколков, оставляя меня смотреть на Войцеха Страговича, который ко мне подходит.
Он опускается на корточки, разглядывая с холодным интересом немецкого ученого, что новых жертв для опытов отбирает. И зажмуриться под его мертвым взглядом хочется, но… обойдется. Я справляюсь, рассматриваю в ответ его лицо, который, как и голос, невыразительное, какое-то бесцветное.
Из толпы не выделишь.
— Эй, наследница Альжбеты, в себя пришла? — он, отдирая от моих губ скотч, повторяет деловито.
Усаживает, хватая одной рукой за плечо, и отвешенные следом пощечины выходят внезапными. Раз-два, право-лево. Я слышу сначала звук, хлёсткие хлопки, после которых вдруг приходит горячая боль.
Мотается голова, а на языке появляется металлический привкус.
— Зачем ты…
— Для нашего лучшего взаимопонимания, — Войцех Страгович, отвечая на незаконченный вопрос Алехандро, произносит почти ласково, вкрадчиво, впивается ледяными пальцами, заставляя смотреть на себя, в мой подбородок. — Я спрашиваю, ты сразу отвечаешь. И не дуришь. Поняла, Кветослава Крайнова?
— Поняла.
— Молодец, — он хмыкает удовлетворенно, бросает, отпуская моё лицо, почти весело, через плечо. — Видишь, Ворон, какая у нас понятливая и послушная наследница. А ты её ещё упрямой называл. Ошибался, выходит.
Упрямая.
Но не здесь и не сейчас, ибо упрямство дурости не равняется.
—
— Развяжем, конечно, — Войцех кивает согласно, тянется к веревкам, но в последний момент замирает и глаза поднимает, улыбается доброй улыбкой маньяка, сериалы про которых я когда-то любила. — Ты ведь не станешь звать на помощь и бежать, правда?
— Правда, — я подтверждаю.
Облизываю пересохшие губы, на которых кровь чувствуется. Ноют щеки, что от пальцев Войцеха противно горят, и его прикосновения ещё ощущаются, но… плевать, не сейчас. Я пострадаю, если выживу, потом.
А сейчас соглашусь со всем.
И на Алехандро, стоящего за спиной «племянника» Герберта, взгляд переведу, увязну в черноте его глаз и пойму, что да. Он выстрелит, если я заору или побегу. И сомневаться ювелирный принц не станет.
— Мне жаль, Квета, — улыбку, словно читая мои мысли, он кривит печальную, смотрит пристально, насквозь. — Тебе следовало выбрать меня.
— Кто ж знал… — я выговариваю иронично.
Против воли и здравого смысла.
Не к месту, но Алехандро неожиданно усмехается:
— Никто. Когда я увидел тебя первый раз и подошел представиться, я даже подумать не мог, что ты окажешься втянутой в эту историю и всё сложится так. Но…
— Герберт отдал мне куклу, — я усмехаюсь в ответ, отвечаю сама себе на так долго мучавший меня вопрос. — В «Айлес». Он испугался тебя.
— Он видел меня с Войцехом. И был слишком осторожным, чтобы счесть это случайностью, — Алехандро хмыкает невесело, поджимает на миг недовольно губы. — Я не хотел причинять тебе вреда, Квета.
Мило.
Только я вот не проникаюсь, лишь интересуюсь, потирая освобожденные запястья, ехидно:
— Поэтому в Эрлангене меня не догнали, а на дороге не задавили?
— Тебе пытались объяснить, что не надо сюда лезть, наследница, — Войцех, вклиниваясь в наш разговор, заявляет зло, хватает меня за волосы, приближая к своему лицу. — Только тебе ж не сиделось всё на месте. Искать начала, в Либерец поехала. Ещё этого с собой потащила. Жаль, живым тогда остался.
Тогда остался, а сейчас…
И про Кромержиж они говорили, знают, а значит… враз онемевшие губы я кусаю до спасительной боли, выдыхаю севшим голосом:
— Агнешка… ты ей сказал позвонить?
— Я, — Войцех подтверждает, тянет за волосы, заставляя голову запрокинуть, посмотреть в льдисто-голубые глаза, от которых внутри холодно и страшно становится. — Когда забираешь ребёнка, то мать готова сделать так много.
— Дита…
— Жива, пока жива, — он отвечает быстро, отталкивает, отпуская, от себя, и зубами я невольно клацаю, покачиваюсь. — И ты пока жива. Пожила бы больше, но кто знал, что этот старый ублюдок всем так жизнь попортит, а? Мог ведь мне просто отдать все записи и куклу. Так нет, наследие Власты, историческая ценность…