Серебряный город мечты
Шрифт:
И скрежещет.
Кажется, что содрогается, покачивается капелла, сам мир, когда одна из каменных плит отъезжает, уходит в сторону, открывая чёрный провал в полу, сбоку от алтаря. И белесая дымка из него поднимается, мерещится мне, потому что я моргаю, а дымка пропадает. Остается только неживой, дикий холод.
Он пронзает до костей.
Доползает до ног, поднимаясь всё выше и окутывая, вместе с запахом сырости и мокрого камня, им несет из провала.
И соваться туда не хочется, нельзя.
Мы не выберемся из тайных ходов и шахты
И я боюсь.
Мне страшно, куда страшнее, чем когда даже бил Войцех. Мне жутко, до непослушных рук и ног, до оцепенение, до истошного визга, который в горле застревает. Мне хочется попяться, развернуться и сбежать.
Бежать как можно дальше и никогда не возвращаться сюда, не спускаться туда.
— Давай, наследница, ты первая, — Войцех шепчет около самого уха, опаляет дыханием, а после подталкивает, подтаскивает к краю тёмной пропасти. — Ты же такая молодец. Пять веков все искали, а ты…
А я нашла.
И город теперь тоже найду, он ждёт меня.
Глава 54
Квета
Фонарь, который так и остался в моей руке, высвечивает выщербленные и кривые ступени лестницы, потемневшие ото времени чёрные балки потолка, неровный пол волной, что то вверх, то вниз уходит.
Пропадает за границей света.
По эту ж сторону… площадка, что тут, у самой лестницы.
Похожа на небольшой карман, который — стоит пару шагов ступить — сужается, и дальше во мраке узкого прохода уже клубится непроглядная плотная тьма. Она не рассеивается ярким светом, не хватает мощности карманных фонарей, чтоб скопившуюся за века темноту разогнать.
И из неё выхватываются только обрывки.
Низкие своды.
Тёмный, рубленный когда-то кирками, камень.
И ещё… звук.
Где-то далёко, на грани восприятия, капает вода. Она шелестит, бежит под нами, рядом с нами за сырой и ледяной стеной, которой я касаюсь.
Нельзя здесь быть.
Но…
— Давай, наследница, веди, — бесцветный, какой-то не живой, голос Войцеха, отскакивая от стен, возвращается, врезается в меня.
Так, что я всё же вздрагиваю.
Делаю, сжимая изо всех сил фонарь, шаг в темноту. Я заставлю себя его сделать, подвинуться, чтобы Алехандро последним спуститься смог. И головой, как и пару минут назад я, он по сторонам крутит, хмурится, натыкаясь взглядом на меня.
Я же ёжусь, ибо… холодно.
Невозможно, нечеловечно холодно, и пальцы рук я не чувствую уже. Я вязну в волглом и тяжёлом воздухе, что ощутим физически. Он липнет к коже, к платью, к губам, на которых затхлым привкусом оседает.
И тут дышится, выдыхается видимый в скачущих лучах света белёсый пар.
А наши голоса, улетая под каменный свод, звучат гулко, искаженно.
— Идём, — Войцех повторяет.
Берёт меня под локоть, чтобы вперёд пихнуть, толкнуть во мрак, который живым мне кажется. Он колышется, расползается, исследуя, вкруг нас.
Ещё
Или два.
И этот мрак окружит совсем, он поглотит нас, забирая себе. И обратно мы не вернемся, не выберемся. Сейчас, пока ещё видна лестница, вероятность остаться живыми есть. Надо лишь повернуть, подняться и обо всём забыть.
Не идти к городу, но…
— Вперёд, наследница, — Войцех толкает сильнее.
А в руках Алехандро до сих пор пистолет.
И обратного пути у меня нет. Только вперёд и вперёд, в темноту, которой бояться не стоит и чудовищ в ней искать не следует.
Их там нет.
Все чудовища у меня за спиной, идут следом.
И я иду.
Отстукиваю высокими и толстенными каблуками, что менять на предложенные пани Магдой туфли не стала. И хорошо, и в туфлях по попадающимся местами камням и ямам я бы далеко не ушла. Я бы переломала ноги.
А так… шаг за шагом.
По узкому проходу, что вьётся, извивается, уходя резко вниз, глубже. И не сваливаюсь я только чудом и Войцехом, который за руку в последний момент ловит, выплевывает сквозь зубы пару ругательств, однако помогает.
Буркает раздраженно:
— Под ноги смотри.
Смотрю.
И иду, марая тьму светом, дальше.
Шаг за шагом.
Я сжимаю до судороги и задеревеневших пальцев фонарь, цепляюсь второй рукой за подаренный Димом кулон и кукольный помандер. И то, что хватаюсь за них, я осознаю не сразу, а когда ладонь от острых краев колоть начинает, но… так даже лучше.
Боль отрезвляет, отгоняет парализующий страх.
Она даёт силы ещё на шаг.
Два.
И три.
Касаясь ледяных стен, царапаясь о них, протискиваясь местами боком или пригнувшись, мы уходим всё дальше и дальше, глубже. Грохочет всё различимей и громче вода, она льется где-то рядом. И думается, не отгоняется удушливая мысль, что вода поднимется, хлынет и затопит коридор.
Все шахты Кутна-Горы затоплены.
И эту затопит тоже, окончательно, совсем и до конца. Её затопит, а мы утонем, захлебнемся, задохнемся в ледяной воде. Или же, как бывает в шахтах, случится обвал. Рухнет балка, камень, камни, под которыми нас и погребет.
Или… я не буду думать.
Я сделаю очередной шаг к городу, выхвачу фонарем пару метров пред собой и отшатнусь, налечу спиной на Войцеха.
— Твою ж… ты чего?
— Там… — я выдыхаю рвано, выбиваю зубами то ли от каменной мерзлоты, то ли от ужаса, от подбирающейся к горлу паники, — ничего…
Уже ничего.
Просто кости, человеческие кости и истлевшая одежда. В метре от нас, слева, в нише, которую теперь засыпало частью потолка и камнями. Тела — не сосчитать сколько — тоже засыпало. И, наверное, там, под обвалом и торчащими полусгнившими балками, был когда-то вход-выход в донжон.
— Управляющий, повариха и кто-то ещё из оставшихся, — Войцех, обводя их фонарем, произносит небрежно. — Предок нашего Ворона постарался. Ему свидетели и следы были не нужны. Иди уже, наследница.