Шакалота. Цена свободы
Шрифт:
– Покажи, – выхватываю у Костика недописанное (уже четвёртое!) письмо Багряновой и сминаю в кулаке.
– Ты что… Ты что делаешь?! – У Костяна от возмущения глаза на лоб лезут, а изо рта вылетают какие-то странные нечеловеческие звуки, прежде чем он набрасывается на меня в попытке забрать эти чёртовы сопли на чёртовой фотографии, которые на фиг его Багряновой не сдались!
– Хватит, Костян! – кричу на полном серьёзе и толкаю его в грудь так, что Костик приземляется на пол моей комнаты, тяжело дышит и прожигает
– Хватит! Успокойся уже! – кричу. Больше не могу сдерживаться! Кто-то же должен, в конце концов, снять с него эти розовые очки, пока они стёклами внутрь не разбились! – Плевала она на тебя! ПЛЕ-ВА-ЛА! Уясни уже, наконец! Она… она… сука она, вот кто, твоя Багрянова!!! Похрен ей на твои письма, на твои стихи, на старания Чачи и на это, – сжимаю крепче смятую фотографию, – тоже похрен! Над твоим признанием она просто поржёт!!! Разуй глаза, Костян!!! Не нужно ей всё это твоё фуфло! Чувства?!! Какие нафиг чувства?! К кому?! К той, кто даже не смотрит в твою сторону?! К той, что делает вид, что знать тебя не знает?! К той, кто даже не здоровается с тобой?!
– Закрой рот! – орёт на меня Костик, сжимая кулаки и заливаясь краской до самых ушей. – Ты ничего не знаешь!!!
Не сдерживаю мрачного смеха:
– Да что я знать должен?! Всё очевидно! Это ты… ты, Костян, ничего не видишь!!!
– Лиза не такая!!!
– А какая?!! Милая? Добрая? Понимающая?! В каком, бля*ь, месте?! Сколько ты перед ней стелиться будешь?! Она о тебя ноги вытирает, а тебе это будто и нравится!
– Нет!
– Да!
– Отдай фотку.
– Нет.
– Отдай фотку, Макс!!! Или ты мне больше не друг!!!
Несколько раз шумно вздыхаю, подхожу к Костику и опускаю руку ему на плечо. Вижу, как глаза горят от гнева и бессилия. Он понимает… он всё понимает…
– Дурак, ты, – шепчу, качая головой.
– Знаю, – спустя паузу и падает на диван. – Просто… просто я… блин, Макс, я был уверен – она не такая, как все. А ты… блин, ты мне всю уверенность ломаешь.
– Потому что я прав, – опускаюсь рядом и с пониманием смотрю на Костика.
– Но она не такая… Я знаю, – продолжает твердить своё таким голосом, будто вот-вот разрыдается. – Лиза не может быть такой, какой ты её считаешь.
– Почему? – Не понимаю. – Ты же видишь, Костян, я не придумываю, она не замечает тебя. Знает, что ты втрескался в неё по уши, но полностью тебя игнорирует. Как будто ты… пусто место. Так что просто заканчивай уже это всё, не будь идиотом. И хватит уже… – отправляю смятую в комок фотографию на пол, – хватит уже писать ей всю эту чушь.
– Я скажу ей, – вдруг объявляет Костян, глядя в потолок. – Скажу! Завтра! Прямо в лицо возьму и скажу! Приду к ней домой и, прям с порога, как скажу!
– Ага, – тихонько посмеиваюсь. – Просто заканчивай с этим, Костик.
– Завтра, Макс! Слово пацана даю! Пойду и признаюсь!
– Ну и пошлёт она тебя.
– Не пошлёт.
– Вот увидишь.
– Завтра, – продолжает сам себя убеждать Костик. – Завтра. Точно – завтра!
– Как скажешь, – обречённо вздыхаю.
– Но у нас ещё есть сегодня, – проницательно замечает. – Напьёмся?
– Я не пью.
– Сегодня можно. Завтра у твоего друга самый важный день в жизни! Напьёмся! По рукам, братишка?
– Нет.
– Ты мне друг или кто?! – рычит.
– Блин, – сдаюсь.
– Ну вот и отлично! – с довольным видом Костик хватается за телефон. – Позвоню пацанам.
***
– Я не дал дописать ему, – чувство вины в голосе Макса, будто наизнанку его выворачивает. Присел рядом, но в глаза не смотрит. Достаёт сигарету и крутит между пальцами. – Его сбили в тот же вечер.
Море шумит, бушует, но в голове настолько тихо, в мыслях тихо, что даже не слышу, как пенные волны разбиваются о берег.
Одинокая слезинка сбегает по щеке и падает на фотографию, которую я до боли в пальцах сжимаю в руках и смотрю на надпись в самом уголке, выведенную тем же почерком:
«Над раной насмехается лишь тот,
Кто не был ещё ранен этим чувством».
(с) У. Шекспир «Ромео и Джульетта»
Звуки возвращаются в сознание, как и способность двигаться лишь тогда, когда прямо с парапета на колени к Максу падает какой-то чёрный комок, и тот от неожиданности подпрыгивает на месте.
– Не трогай его! – неосознанно кричу на весь пляж, подскакиваю на ноги и как сумасшедшая тычу пальцем то в Макса, то в маленького котёнка, которого он схватил за шкирку и с придирчивым видом рассматривает.
– Не трогай его! – повторяю, с угрозой в голосе. – Или я… или я за себя не отвечаю.
– Кого не трогать? – Макс переводит на меня скучающий взгляд и снова смотрит на котёнка, который жалобно мяучит, дёргая задними лапками. – Его, что ли?
– Не смей делать ему больно! – пытаюсь забрать малыша, но Яроцкий вскакивает на ноги и поднимает руку ещё выше – не дотянуться.
– Да успокойся ты, – смиряет меня взглядом. – Не буду я ему больно делать. Всего-то в море заброшу.
– Т-т-ты… ты…
– Шутка, – ухмыляется, выбрасывает не подкуренную сигарету в сторону и опускает котёнка на ладонь. – Прикинь, совсем меня извергом считает.
Опускаю руки и смотрю с недоверием:
– Ты с ним разговариваешь?
– Говорит, что я с тобой разговариваю, – посмеивается, а у самого глаза на мокром месте, после рассказа о Косте. – Ты откуда вылез такой уродливый?