Шаловливый дедушка
Шрифт:
— Хм, интересно, — пробормотал Вася. — Откуда же тогда взялись множественные рваные раны у нее на теле?
— Что вы говорите? — спросил Платон.
— Собака в квартире у кого-нибудь есть? — спросил Вася.
— Какая собака? Соседи бы ее живьем разорвали.
— Хм, — повторил Вася и надолго замолчал.
С одной стороны, рассказ Платона походил на правду. По крайней мере мужчину с белым пластиковым пакетом с красной надписью на нем видел еще один свидетель — выгуливавший собаку во дворе страдалец. Но как труп Людмилы оказался в кладовке, если
Какая-то смутная мыслишка мелькнула в голове у Васи.
— Ты поедешь со мной, — сказал он Платону. — Посидишь у нас денька три, если за это время ничего более внятного в качестве оправдания не придумаешь, то останешься у нас еще на какое-то время. Думаю, что годика два в любом случае тебе обеспечено.
— Откуда? — послышался голос у дверей.
Вася повернулся и увидел там смертельно бледную Татьяну.
— Откуда так много? Он ведь сказал, что не убивал ее, — сказала она.
— Он оставил ее умирать без врачебной помощи, хотя вызвать врачей было для него делом плевым, — сказал Вася. — Или телефон не работал?
— Работал, — мрачно сказал Платон. — Я даже набрал номер, но потом подумал, а как я объясню, откуда тут тело? В общем, вы правы, я подлец!
— Телефон работал, — еще раз пробормотал Вася, припоминая, что, когда они с Димой прибыли на место, телефонные провода были перерезаны. — Очень интересно.
Вслух же он сказал, обращаясь к Татьяне:
— Соберите ему какие-нибудь теплые вещи. У нас в камерах прохладно. И еды тоже положите. Чаю там и сахару. Много не давайте, еще успеете ему передач натаскаться.
С этими обнадеживающими словами Вася пошел звонить к себе в отдел, чтобы выслали перевозку. Тащить через весь город мужика с браслетами Васе не хотелось.
Вечер наступил неожиданно быстро. И как я ни сопротивлялась неизбежному, меня накрасили, одели и буквально доставили под конвоем к Владимирскому собору. Оговоренному ранее месту нашего свидания с Димой.
— Я не пойду, — уперлась я, не желая вылезать из Маришиного «Опеля». — Тебе меня не жалко? Ни капельки? Я в него влюблюсь, а потом его, конечно, убьют. И что мне тогда делать?
— А ты не влюбляйся, — посоветовала мне Мариша, выталкивая меня из машины. — Помни, что ты с ним встречаешься только ради нашего расследования. Пусть выкладывает, что ему известно об убийстве и вообще об убитой, и проваливает.
Я вздохнула и разжала руки. Спорить с Маришей все равно что с судьбой. Одинаково бесполезно. Дима уже стоял возле бюста Достоевского. В руках у него был букет роз. Цветов мне не дарили уже по меньшей мере год, поэтому я даже не сразу поняла, что они предназначаются мне. Лишь после того как Дима избавился от букета, сунув его мне в руки, я поняла, в чем дело, и растерялась еще больше.
— Ты задержалась, — ласково
— Ну и не ждал бы, — буркнула я, борясь с искушением ненароком расцарапать шипами роз его классический нос, — раз столько работы.
— Пошли в кафе, — сказал Дима. — Жутко жрать хочется.
Мы заняли столик у окна в кафе с неброским названием «У тещи на блинах», где нам принесли по порции удивительно вкусного острого мяса с гарниром из свежих овощей и салата. Потом по порции еще какого-то салата с рыбой и тарелку сдобной выпечки с разными начинками — с грибами, мясом, яйцом и луком, со свежими ягодами, творогом и еще бог знает с чем.
К выпечке подали сметану и несколько соусов в отдельных горшочках. Дима принялся жадно поглощать пищу, а я с ненавистью глядела на него и мучилась, не зная, куда пристроить проклятый букет. На заставленном тарелками столе места для него было слишком мало. Я тоскливо смотрела на мента, лопающего свой обед, и думала, как он не похож на интеллигентного профессора Зайцева, который ни за что не стал бы набивать себе брюхо, а постарался бы развлечь даму умной беседой об иероглифах и мумиях.
— Мы установили личность убитой, а еще Васька Платона нашел, — на секунду перестав жевать, выпалил Дима. — Тот прятался на квартире своей сестры.
Я вздрогнула и передумала царапать ему физиономию. В конце концов профессор что-то не торопится звонить, а Дима, вот он сидит. Как говорится, лучше синица в руках, чем журавль в небе.
— И кто она? — спросила я.
— По паспорту, — пояснил мне Дима, видно, считая круглой дурой, — убитая — Людмила Владимировна Сироткина, 1967 года рождения. Проживала на проспекте Просвещения в отдельной двухкомнатной квартире, где и была прописана. Соседи ничего про нее сказать не могли.
— Так тихо жила? Или дом новый?
— Нет, дом старый, а вот жила наша Людмила там всего пару недель. Квартира эта принадлежит Евгении Станиславовне Литше, раньше там жил ее сын, но хозяйка сдает ее вот уже второй год. Сын у нее находится в колонии, отбывает наказание за ограбление в нетрезвом виде продуктовой палатки. Никаких связей между двумя женщинами не выявлено. Литше видела свою квартирантку всего один раз, когда заключала с ней договор в агентстве. Та сразу же заплатила за два месяца вперед.
— А где она работала? Я имею в виду Сироткину.
— Этого нам выяснить не удалось. Ни трудовой книжки, ни каких-либо других документов, кроме паспорта, только что обмененного, нам найти не удалось. Остается предположить, что либо она хранила их в другом месте, а не у себя в квартире, либо никаких документов, кроме паспорта, у нее и не было.
— Так не бывает, — сказала я, припомнив ящик секретера в квартире моих родителей, плотно, под завязку забитый различными свидетельствами, полисами, удостоверениями и дипломами. Кроме того, там же лежали и многочисленные копии документов, а также паспорта.