Школьный бунтарь
Шрифт:
Мелоди закатывает глаза, изучая свой французский маникюр.
— Бл*дь. Она так далека от общества. Просто чудо, что она вообще знает, какой сегодня день недели.
— Повзрослей, Мел, — огрызаюсь я. — Весь остальной мир вырос из разговоров о людях и притворства, будто их нет рядом, еще в средней школе.
Она выглядит уязвленной. Безукоризненно одетая, с густыми каштановыми волосами, уложенными в безупречные пляжные волны, Мелоди всегда тратила на свою внешность гораздо больше времени, чем когда-либо тратила на развитие собственного ума. Она смотрит на Кейси, ожидая, что та ответит ей тем же, но Кейси не удостаивает ее даже косым взглядом. Та слишком занята
— Мы с Леоном расстались. Теперь я с Джейкобом. Надеюсь, ты не возражаешь.
К горлу подступает желчь. Моя реакция поражает меня сильно, слишком быстро, чтобы обуздать ее. Я, бл*дь, не могу дышать.
— Ты что, серьезно? — Эти слова — не более чем испуганный вздох.
Хитрая, кислая улыбка тронула губы Кейси. Мама называла ее Белоснежкой, когда мы были маленькими. Все эти черные как смоль волосы, розовые губы и постоянный красивый румянец на фарфоровых щеках. Если бы она могла видеть ее сейчас, то больше не называла бы так. Кейси больше похожа на Круэллу де Виль с этой мерзкой ухмылкой на лице.
— А почему нет? Джейкоб очень горячий. Он капитан…
— Ты же знаешь, что он сделал, Кейси. Ты же там была.
Ее плечи напряжены, и на секунду я вижу, как что-то меняется в ней — мимолетная тень сомнения в ее обычно стальных глазах. Но через долю секунды она исчезает. Кейси открывает рот, собираясь что-то сказать, но ...
По стоянке прокатывается гром. Глубокий, раскатистый гром, который вибрирует сквозь подошвы моих ботинок.
Кейси заглядывает мне через плечо, и остальные девушки следуют ее примеру. Рот Холлидей открывается, когда еще одна грохочущая, катящаяся стена звука разрывает утренний воздух, и я понимаю, что это не гром, а рычание мощного двигателя. Звук обрывается, и я стискиваю зубы, уже зная, что увижу, когда обернусь.
«Утро понедельника. Четко и ясно. Нет другого места, где я предпочел бы быть».
В коридоре у его ног лежал мотоциклетный шлем.
— А это еще кто такой, черт возьми? — Бормочет Зен. Она надула губы, а это значит, что она увидела что-то, что ей нравится, и собирается заявить на это свои права.
В конце концов, я человек с недостатками, поэтому хватаю приманку. Я оборачиваюсь, хотя и не хочу этого делать, и вижу его там, менее чем в пятидесяти футах, сидящего верхом на матово-черном мотоцикле Indian, а его шлем покоится на верхней части бака. Он одет в кожаную куртку и выцветшие потертые черные джинсы — отсюда я могу сказать, что это не те «потрепанные» брюки, которые вы покупаете уже такими. Они потрепаны из-за сильного износа, что, наверное, немного более респектабельно.
Его темные волосы густые и волнистые, скрывают лицо от посторонних глаз, когда он смотрит на телефон, который держит в руке. Я прикована к месту, ноги приклеены к земле, дыхание застряло в горле, ожидая, когда он поднимет голову. Чтобы его волосы откинулись назад, и я смогла как следует рассмотреть его... но тут меня захлестывает странное чувство паники, и двигаюсь, впиваясь ногтями в ладони, когда спешу прочь от девочек и быстро поднимаюсь по ступенькам в здание.
Зен кричит что-то позади меня, но я не знаю, мне ли это или парню, сидящему на мотоцикле; ее слова — не более чем размытый звук. Внутри, пробираясь сквозь тяжелое давление тел в коридоре, я чувствую свой пульс во всем теле, бьющийся как решительный кулак о стену, пытаясь прорваться сквозь нее.
Я понятия не имею, почему мне пришлось бежать.
Я просто не могла стоять там, в ожидании его взгляда. Это было похоже на чистую пытку. Это было похоже на
Слухи становились все более дикими с каждым пересказом, и я знаю, что у меня не так много времени. В какой-то момент я с ним столкнусь. Численность студентов средней школы Роли не так уж велика, и парень, который появился на этом мотоцикле, не был на младшем курсе. Он был старшеклассником, а это значит, что мы с ним учимся на одном курсе, и у нас обязательно должен совпасть хотя бы один урок. Однако я не ожидаю, что это будет мой углубленный класс по физике.
Я никогда не была студентом первого ряда. Раньше мне всегда было удобнее сидеть в среднем ряду, в середине комнаты, где у меня было достаточно места, чтобы видеть и быть замеченной. Теперь, благодаря тому что мои одноклассники любят швырять дерьмо мне в спину и запускать шарики из жеванной бумаги мне в волосы, меня можно найти на самом заднем ряду, спрятанной подальше, обычно в углу, если это возможно. Я всегда, когда есть возможность, прихожу на занятия пораньше и также одной из первых бегу к двери. Легче войти и выйти как можно быстрее и незаметнее.
Я прихожу на последний урок, мой мозг немного затуманен из-за перегретой библиотеки, где обедала, и даже не поднимаю глаз, когда иду в дальний левый угол комнаты. У меня чуть не случается сердечный приступ, когда я бросаю свою сумку на стол, в нескольких секундах от того, чтобы сесть, когда я смотрю вверх и вижу кого-то сидящего там... за моей партой.
Его кожаная куртка висит на спинке стула, а ноги — как же я, черт возьми, не заметила его ног — вытянуты перед ним в проходе. Господи, должно быть, я перешагнула через них, чтобы швырнуть свой рюкзак на стол прямо перед ним.
Его футболка — серая, простая, с закатанными пару раз рукавами-манжетами, и тонкая ткань туго натянута на груди. Руки действительно покрыты татуировками — темные завитки чернил, за которые цепляются мои глаза, пока они поднимаются к его лицу.
Высокие, четко очерченные скулы. Сильная, мужественная линия подбородка. Прямой нос. Нижняя губа у него чуть полнее верхней. Пара темных, напряженных глаз пристально смотрят на меня, и я делаю все, что могу, чтобы не пискнуть, как гребаная церковная мышь. Установить с ним зрительный контакт — все равно что заглянуть в бездонный колодец, необъяснимо застрять с головокружением и чуть не свалиться в него. Он именно такой, каким я его себе представляла. Черт, я только что бросила свою гребаную сумку на стол, прямо перед ним, как сумасшедшая, когда все остальные столы в комнате пусты.
Медленно его темная бровь вопросительно изогнулась.
У меня в мозгу происходит короткое замыкание.
— О, черт. Извини. Я... я не… — я протягиваю руку и хватаю свою сумку, забирая её со стола. — Я... — я не знаю, что сказать, черт возьми. И не знаю, что делать. Отшатываюсь назад, натыкаясь на стол позади себя, и все это время он просто смотрит на меня своими проницательными карими глазами.
Господи Боже, Сильвер, возьми себя в руки.
— Обычно я здесь сижу. Это то, что я хотела сказать, — уточняю я. — Я не заметила тебя... сидящего там.