Шопоголик и бэби
Шрифт:
– Люк, что происходит? – не удержавшись, выпаливаю я. – Все так странно смотрят на меня. Ты подсылаешь Адама, чтобы он меня обработал. Что-то случилось, я точно знаю!
– Бекки, никто тебя не обрабатывал, – терпеливо растолковывает Люк. – А странные взгляды тебе почудились.
– Нет, я видела! Как в «Нашествии похитителей тел»! Никто мне даже не улыбается! Все такие дерганые, нервные…
– Озабочены работой, только и всего. – Люк еще крепится, но вот-вот сорвется. – Всем нам сейчас достается по полной программе. В том числе и мне.
В следующую секунду он скрывается за дверями лифта, а я остаюсь одна. С корзиной и в растрепанных чувствах.
Совещание. Какое еще совещание? Почему Мел о нем не знала?
Как наяву вижу: Люк торопливо входит в ресторан, где уже ждет Венеция, потягивая вино из бокала под восхищенными взглядами официантов. Она встает, они целуются, и он говорит: «Прости за опоздание: жена нагрянула…»
Нет. Прекрати. Сейчас же прекрати, Бекки.
Не выходит. Мысли клубятся в голове, вьются, слипаются в огромный ком. Они встречаются каждый день за обедом. И все подчиненные Люка об этом знают. Потому Карен и Дон было так неловко, потому они спешили отделаться от меня…
Двери второго лифта распахнуты, и я заскакиваю в него, поддавшись порыву. Спускаюсь на первый этаж, вылетаю из холла, не обращая внимания на оклики Дон и Карен, и успеваю увидеть, как «мерседес» увозит Люка. Размахивая рукой, подзываю такси, прыгаю в него, плюхнув на сиденье корзину.
– Куда едем, дамочка? – интересуется таксист.
Я хлопаю дверцей и приникаю к окошечку.
– Видите вон тот «мерседес»? За ним!
Поражаюсь самой себе: я тайно преследую Люка по улицам Лондона. Мы мчимся по Флит-стрит, не теряя из виду «мерс», а мне кажется, будто я попала в детектив. Я даже невольно оглядываюсь через плечо, проверяя, нет ли за нами хвоста.
– Дружок, что ль? – вдруг спрашивает таксист с резким южнолондонским акцентом.
– Муж.
– Оно и видно. Кралю небось завел?
Я вздрагиваю от резкой боли в груди. Как он догадался? Неужели я похожа на женщину, которой изменяют?
– Точно не знаю, – бормочу я. – Может, и завел.
Откидываюсь на спинку сиденья и смотрю на стайку туристов, которые вслед за экскурсоводом переходят улицу. Меня вдруг осеняет: должно быть, таксист – спец по слежкам за неверными мужьями. Наверняка он все время их возит! Приободрившись, я наклоняюсь к нему и возбужденно спрашиваю:
– Думаете, мне надо поговорить с ним серьезно? Как вообще люди делают?
– Смотря чего хочут.
Мы застреваем в пробке. Водитель оборачивается ко мне. Лицо у него вытянутое, как морда у ищейки, а глаза черные и грустные.
– Коли хочете, чтоб брак был честным и открытым, – да.
– Еще как хочу! – восклицаю я.
– И то дело. Только как бы от скандалов не переметнулся к этой пташке.
– Ясно… – с сомнением бормочу я. – А… другой выход есть?
– Глядеть сквозь пальцы и всю жизнь врать.
Не прельщает меня ни то, ни
Мы едем по Оксфорд-стрит, медленно пробираясь между автобусами и пешеходами. Я вытягиваю шею, высматривая «мерс», и вдруг вижу, как он сворачивает в переулок.
– Вон он! Туда повернул!
– Видал, а как же.
Водитель ловко перестраивается в потоке, и через несколько секунд мы сворачиваем в тот же переулок. «Мерс» далеко впереди и как раз скрывается за углом.
У меня аж ладони взмокли. Когда я подзывала такси, это было похоже на игру. А оказалось, дело серьезное. Рано или поздно машина Люка остановится, он выйдет… и что мне тогда делать?
Мы крутимся по узким улочкам Сохо. День сегодня солнечный, но по-осеннему холодный; лишь немногие смельчаки отважились устроиться в уличных кафе с чашками горячего кофе. Вдруг таксист резко сигналит и ныряет за фургон.
– Они останавливаются.
Не дыша, смотрю, как «мерс» паркуется на другой стороне улицы. Шофер открывает дверцу, Люк выходит, даже не взглянув в нашу сторону. Он сверяется с листком бумаги и направляется к какой-то подозрительной на вид двери, выкрашенной в бурый цвет. Сразу после звонка его впускают.
Я перевожу взгляд на потрепанную табличку в окне первого этажа. «НОМЕРА». Номера? Люк снимает номер?
В груди у меня что-то туго сжимается. Это уже не шутки. Венеция там, наверху. Ждет Люка в одном белье с черной отделкой из перьев.
Но почему в грязной дешевой гостинице в Сохо? Почему не в отеле «Времена года»?
Да ведь там Люка вмиг узнают! Вот он и ездит сюда – здесь безопаснее. Звучит логично…
– Эй, дамочка!
Я не сразу понимаю, что таксист обращается ко мне.
– Да? – с трудом отзываюсь я.
– Так и будем сидеть и ждать?
– Нет! – Я хватаю корзину и распахиваю дверцу. – Спасибо, дальше я сама. Большое спасибо!
– Погодьте.
Он выходит, подает мне руку и помогает выбраться из машины. Порывшись в сумочке, я зачерпываю пригоршню наличных и сую таксисту, не считая. Он вздыхает, берет несколько купюр, а остальные отдает обратно.
– Непривыкши вы, дамочка.
– Вообще-то да, – соглашаюсь я.
– Без подмоги вам никак… – Он достает из кармана серую визитную карточку. – Это моего брательника Лу, он у адвокатов по разводам работал. Может, подсобит найти такого. Ну, чтоб не обобрали вас с дитем.
– Спасибо. – Я машинально кладу визитку в карман.
– Удачи, дамочка. – Качая головой, таксист садится в машину и уезжает.
Я стою перед домом, в окне которого вывеска «Номера». Можно позвонить и посмотреть, что будет дальше.
Нет. А вдруг откроют?
Ноги вдруг слабеют. Надо бы присесть. Вывеска на соседней двери сообщает, что за ней находится мини-типография. Заскакиваю туда и почти падаю на стул. Что же мне делать? Что?
– Добрый день!
От неожиданности я вздрагиваю, оборачиваюсь и вижу приветливого человека в полосатой рубашке с короткими рукавами.