Шпионские игры

Вихрева Елена

— Рина, — он шепчет совсем уже тихо, и это мне не нравится. Не то, чтобы хотелось, чтоб он покричал. Но такой тон свидетельствует о страшном. И оказаться с ним с мертвым мне не хочется.

И вот тут я поднимаю глаза на дверь: она же захлопнулась опять. Причем я это сделала. А открывал то Криспин!

— Крис, дай мне карточку от двери, — прошу его, делая еще одну попытку расстегнуть наплечные крепления скафандра.

И тут он обвисает в моих руках со стоном. А дальше… Дальше ситуация сводится к заученному намертво алгоритму: запрокидываю ему голову

назад, выгнув под шеей капюшон, и наклоняюсь к его губам, чтобы понять, а дышит ли он. Едва касаюсь его губ, как они вздрагивают и произносят какую-то слишком книжную фрау:

— Я уже умер и получил награду за все грехи?

— Жив! — мне делается неожиданно радостно и легко.

— Куда ж я денусь, — слабая улыбка проскальзывает по его лицу и так и остается.

— Глотай, — заталкиваю ему в сухие и искусанные губы несколько капсул самого обыкновенного препарата, найденного в аптечке в ванной. От головной или от зубной боли поможет, но при таких ранениях, как у него… Хуже точно не сделает, может, немного и притупит ощущения.

Крис послушно забирает губами у меня с ладони капсулы, одну за другой — они большие, желтые, перекатываются на моей почему-то подрагивающей руке, и он тянется к ним губами. Губы шершавые, горячие, и от их прикосновения у меня пробегает дрожь по спине и животу. Этими же губами он жадно прижимается к краю снова наполненной мною чашки и пьет, пьет.

— Спасибо, Рина, — его голова упала бы бессильно на пол, но там моя рука на затылке.

— Крис, подскажи. Как оно снимается?

— Аварийный сброс.

— Где? и почему же ты сразу не сказал, пока я мучилась тут и ползала по полу вокруг тебя?

— А мне нравилось, как ты бродилась руками у меня по всему телу. И так смешно пыхтела при этом.

— Ты невыносим! То гнал меня убираться срочно отсюда, то валяешь дурака! где этот сброс?!

— Неужели ты не знала? Вот же он, у шеи. Держи, — он роется в нагрудном кармане, неловко дотягиваясь туда левой рукой, потому что правая тоже повреждена.

Крис выуживает маленькую металлическую закорючку и протягивает ее мне:

— Поддень заклепку, и под ней кнопка аварийного сброса.

— Да почему же так сложно?! — ковыряюсь в системе заклепок с предохранителями и, наконец, скафандр тихо щелкает и опадает кусками.

— А как иначе? такой ключ есть у всех нас и у медиков тем более. Но никто случайно не лишит остатков хоть какой-то защиты потерявшего сознание. И он сам не нажмет случайно.

— Крис, — тихо ахаю, оценив теперь в полной мере его состояние.

Перевязочных средств из аптечки едва хватит, чтобы просто прикрыть эти раны на груди, правой руке и на бедре.

— А у тебя есть ваша аптечка? — осеняет меня.

— Слева глянь на поясе скафандра. Знаешь, как пользоваться?

— Угу, — обращаться с пенкой я действительно умею.

Обработав все серьезные раны, принимаюсь его умывать.

— Рина, это перебор, — улыбается снова Крис. — Или ты все же собралась поцеловать меня еще раз?

И тут дом содрогается снова, уже не от выстрелов,

а от попыток выломить дверь. Крис мгновенно вскакивает на ноги — в бинтах, ошметках застывшей пены, в драном комбинезоне, от которого я вообще оторвала мешавший меня при перевязке правый рукав.

— Куда ты?

Он молча взводит бластер левой рукой и подталкивает меня вглубь квартиры.

— Куда? там мы не спрячемся. Спальня маленькая. И я не полезу под кровать!

Он только отмахнулся от моих слов той же рукой, в которой сжимал бластер:

— Стой, — Криспин наклонился к остаткам своего скафандра, разбросанным по коридору, порылся в них и что-то зажал в руке. — А теперь вперед.

Уговаривать меня дальше не пришлось — дверь явно собирались взрывать, потому что удары по ней прекратились, и слышалась возня.

Оказывается, зря я валялась на кровати и плакала с перерывами на принять душ и подкрепиться. Можно было бы и обследовать дом. Или все равно бесполезно? Он же открыл запасной выход все той же карточкой.

— Ты бежать можешь? — спрашивает меня Крис, едва мы оказались на улице.

— Тут же сад.

— И что?

— Дорожки. Клумбы.

— И что? — он уже тащит меня или толкает, понять сложно, правая рука у него перевязана вместе с пальцами до локтя, и вырываться или сопротивляться я не могу по той простой причине, что ему будет еще больнее.

Мы, наверное, на какой-то окраине города, где один за другим идут блестящие купола складов. Кажется, будто кто гигантский помыл чашки и поставил их перевернутыми стекать на огромном сером полотенце.

За одним из куполов мы с ним одновременно замечаем движение и замираем. Но это такие же, как и мы, испуганные и спешащие спрятаться прохожие.

— Кира, — произносит Крис и я замечаю, что он не бредит, а это рация укреплена у него в кармане комбинезона, а не скафандра. — Засекай мои координаты. Нужно эвакуировать Киви.

Нет, все же бредит. Не знаю, что именно хранится в этих складах, возможно, кристаллит, а возможно, и какие-то запасы для жизнедеятельности города. Но как Крис разглядел там именно киви и почему спасать надо эти фрукты? Чем они ценнее бананов?

— Доложи обстановку, — голос немного искажен помехами, но Киру я узнала даже спустя годы, у нее всегда был странный, не вяжущийся с ее воинственностью, голосок феи, живущей в цветке колокольчика. — Состояние Киви?

Помешались они на фруктах… Но тут Криспин скашивает на меня глаза и, не сбавляя шага, рапортует:

— Жива, цела. Но долго она не протянет, бежать не может. Нести тоже не смогу.

— Ранен сильно? — доносится до меня Кирин голос, и тут во мне снова вскипает злость на нее. На Криспине нет живого места, а она спрашивает так, как будто уточняет, попил ли он кофе перед прогулкой.

— Ерунда, жить буду. А вот бежать груженым действительно тяжело будет. И заряда осталось на пару выстрелов.

— Скафандр?

— Сбросил.

— Ясно. Постарайтесь далеко не уходить, я скоро буду. Высылаю челнок по вашим координатам.