Сицилиец
Шрифт:
– А ужин?
– Поедим по дороге, найдём что-нибудь. В любом случае, так я лучше почувствую город, чем глядя через окно «Мерседеса».
Ну ладно, погулять я не против. Я здесь в своё время всё обходила, каждый переулочек знаю. Когда только переехала в Москву при любом удобном случае пыталась улизнуть из дома, чтобы не видеть Ингу с Тамарой.
– Как ты хочешь? Прямиком к отелю займёт минут тридцать, а можем пройти по Садовому до Маяковки и дальше – по Тверской. Это около часа.
Он выбирает длинный маршрут и мы шагаем
– Ни на что не похоже – крутит головой Марко, – как прекрасная картина, написанная грубыми уродливыми мазками.
Странный комплимент.
– Ты не похожа на сестру, – говорит он, бросая на меня быстрый взгляд.
– Это точно. У нас разные матери.
– Но Инга, кажется, старше тебя.
– Да.
Он смотрит вопросительно, но ничего не говорит и вдруг останавливается, как вкопанный:
– Я есть хочу. У тебя уже есть идея, куда мы пойдём на ужин?
– В «Пушкин», это вон там – показываю я рукой.
– Нет-нет, в «Пушкин» больше не пойдём.
– Тебе же понравилось. Там окрошка шикарная.
– А-крож-ка – ужас! Нет, только не а-крож-ка, пожалуйста.
Я смеюсь. На его лице тоже проскальзывает тень улыбки и, замечая её, я начинаю хохотать в голос.
– А мне нравится окрошка, – говорю я, отсмеявшись.
– Да, ты очень странная, я знаю.
Он снова улыбается. Ничего себе, он умеет улыбаться.
– Кто бы говорил.
– Вон, смотри ресторан какой-то.
– Грузинский. Можем зайти, если хочешь, но вино тебе не понравится, сразу предупреждаю. Зато еда вкусная.
В ресторане полно народу, но столик для нас находится. Нас ведут в дальний зал. Я вдруг понимаю, что тоже проголодалась и заказываю нам гору еды – хачапури, люля, пхали, сациви и хинкали.
– Возьмём побольше всего, так ты сможешь получить более полное представление о кухне.
– Не многовато ли будет? – Удивляется Марко, когда на стол начинают ставить блюдо за блюдом.
– Ешь, настоящий джентльмен в жизни должен попробовать всё, кроме инцеста и фольклорных танцев!
Он вдруг смеётся:
– Это ещё что за дребедень?
– Не знаю, прочитала когда-то в журнале, чья-то цитата. А ты и смеяться умеешь?
– Иногда.
Нам наливают вино.
– Ты снова будешь пить? – Спрашивает он, прищуриваясь.
– Буду. По крайней мере, попробую, а то я что-то протрезвела, а рядом с тобой мне не очень нравится быть трезвой.
– С чего это? – Он удивляется.
– Так проще. А что это за пунктик такой, ты почему меня целый день спрашиваешь, пила я или нет и буду ли ещё? Я вообще-то энолог. У меня даже диплом имеется.
– Стать энологом тебе ещё только предстоит, если удастся, – он снова становится серьёзным. – Просто я не люблю всю эту золотую молодёжь, типа твоей сестры. Они ничего в жизни не добились, получили от родителей всё готовое, но ничего
Я вспыхиваю. Из всего, что он сказал я понимаю только «ты мне вчера очень понравилась».
– Хотя, ты опоздала и едва держалась на ногах.
– Что?! Не правда! – от возмущения мои глаза распахиваются и становятся, как блюдца.
Марко снова смеётся.
– Пей, я не возражаю, если ты будешь навеселе. Так проще, – возвращает он мне мою же фразу.
– Ничего себе! Что значит проще? – по телу разливается приятное тепло.
– Ты сама так сказала, – улыбается он и пожимает плечами.
– Неужели я действительно показалась тебе похожей на сестру?
– Ты мне приглянулась значительно больше, поэтому я поцеловал тебя, а не её.
Надо же, даже не покраснела.
– Тебе что, не понравилось? Ты не возражала и даже ответила на мой поцелуй.
– Тебе показалось, – чуть слышно говорю я.
– Я знаю, что это не так, – его голос понижается и становится более хриплым, а улыбка исчезает. И смотрит на меня он сейчас иначе. Этот взгляд меня завораживает, потому что в нём читается жгучее желание, голод, тёмная бездна, огонь и неукротимая животная сила. Будто в Марко, с которым я сижу за столом и ем грузинскую еду, вселился дерзкий дух, требующий роскошного пиршества.
Его взгляд, мазнув по губам, соскальзывает на шею, касается ключиц и спускается на грудь. Он обжигает кожу и, кажется проникает под одежду. Я чувствую себя, будто снова лежу совершенно голая на волнах бассейна. От этого делается стыдно и тревожно, но в то же время очень сладко и, пытаясь сглотнуть слюну, я понимаю, что во рту стало страшно сухо.
Моё тело реагирует моментально, наполняя живот тяжестью, заставляя сжаться грудь и заостряя соски. Сердце замедляется и тает в жаркой истоме. Пауза затягивается. Мы молчим и смотрим друг на друга.
Я отвожу глаза и Марко меняет тему:
– Как оказалось, что вы сёстры, где твоя мать?
– Умерла.
– Давно?
– Семь лет назад.
– И отец забрал тебя в свою семью?
– Да.
– Расскажи.
– Да что рассказать…
Конечно, рассказать есть что, но не буду же я сейчас выкладывать ему всё, что случилось.
– В общем, была любовь и расставание и папа не знал о моём существовании. А потом узнал. Как-то так, короче. Потом расскажу.
На лице Марко не отражается никаких эмоций. Может быть, он даже ничего не слышит, потому что думает о другом. Он думает обо мне, о моём теле. Я не сомневаюсь в этом.