Сингулярность Смерти
Шрифт:
Взламываю его аккаунт. Сообщения… поверхностные. Друзья, семья, планы на будущее. Ничего криминального. Но что-то не даёт мне покоя. В переписке мелькают символы. Бессмысленный набор знаков, но в них чувствуется какая-то структура. Код. Но какой?
Взламываю его нейроинтерфейс. Рискованно. Но необходимо. Пытаюсь восстановить удалённые файлы. Если меня поймают… лучше не думать об этом.
Часы тянутся мучительно медленно. Код, код, код. Цифровой мусор. Наконец — зашифрованный файл.
Просматриваю историю браузера. Один и тот же сайт. Форум. Закрытый. Обхожу защиту. Теории заговора. Конспирология во всей красе. Корпорации, правительство, инопланетяне…
Просматриваю его сообщения. «Цифровое бессмертие», «контроль разума», «искусственный интеллект». Он верил во всё это? Параноик?
Или знал что-то?
В одной из тем — упоминание о культе. Цифровое божество. Контроль над сознанием через Матрицу. Слухи. Не более того. Но… может быть, это его ниточка?
День уходит на поиски. Усталость накапливается. Мысли путаются. Нужно отвлечься.
Вечер. Бар в соседнем квартале. Неоновые огни, дым, дешёвый алкоголь. Люди пьют, смеются, танцуют. Пытаются забыть о том, где они живут. Пытаются убедить себя, что всё в порядке.
Заказываю себе виски. Сажусь в углу. Наблюдаю. Все эти лица… они знают, что происходит? Чувствуют ли они надвигающуюся бурю? Или просто плывут по течению, не задумываясь о завтрашнем дне?
Вдруг – голос. “Ты – Глитч.”
Поднимаю глаза. Девушка. Розовые волосы, пирсинг, кожаная куртка. Хакерша.
«И что с того?» — отвечаю я, стараясь не выказывать удивления.
“Ты ищешь правду о ‘уходах’.”
Как она узнала?
«Я могу помочь», — говорит она. «Но будь осторожен. Ты копаешь слишком глубоко. Это опасно».
Смотрю ей в глаза. Что-то в них есть… искренность? Может быть. Или просто хороший блеф.
“Почему ты помогаешь?” – спрашиваю.
Она пожимает плечами. “Не люблю, когда врут. И не люблю, когда убивают.”
Моральная дилемма. Доверять ей? Или нет? Полагаться на интуицию? Или на холодный расчёт?
Но выбора, кажется, нет.
“Рассказывай,” – говорю я. “Что ты знаешь?”
Она улыбается. Улыбка хищника.
“Многое. Начни с культа.”
Она придвигается ближе, и в её голосе звучит уверенность. Она рассказывает о том, что знает, и я понимаю, что всё становится намного сложнее, чем я мог себе представить. Я понимаю, что моя жизнь уже никогда не будет прежней.
Её звали Искра. Имя, как искра короткого замыкания в хорошо отлаженной системе. Она сидела напротив, потягивая из стакана какую-то сладкую бурду. Не в её вкусе, это было заметно. Она просто притворялась местной. Одной из тех, кто пытается забыться в этом баре.
Но Искра не была такой. Я чувствовал это.
«Культ», — начала она, не дожидаясь вопросов. «Они называют себя «Архитекторами». Они верят, что Матрица — это ключ к новому миру. Миру, где нет страданий, нет неравенства».
Я усмехнулся. “И как они собираются этого добиться? Загрузить всех в Матрицу и стереть им память?”
Искра покачала головой. “Всё сложнее. Они разработали технологию, позволяющую контролировать сознание людей через Матрицу. Они могут внедрять идеи, манипулировать эмоциями, даже стирать воспоминания.”
Мои пальцы сжались вокруг стакана. “И что, люди соглашаются на это?”
«Не всегда добровольно», — ответила Искра. «Они используют вирусы, скрытые сообщения в рекламе, даже музыку. Медленно, незаметно они промывают людям мозги».
— А «добровольные увольнения»? — спросил я. — Это их рук дело?
Искра кивнула. “Некоторые из тех, кто узнал слишком много, предпочли исчезнуть. Других заставили.”
Страх холодной волной прокатился по спине. Значит, я был прав. Это не случайность. Кто-то охотится на людей в Матрице. Кто-то обладает огромной властью и влиянием.
“Почему они этим занимаются?” – спросил я. “Чего они хотят?”
Искра замолчала на мгновение. “Они хотят создать новый мир. Мир, где все будут подчиняться их воле. Мир, где не будет места свободе и индивидуальности.”
“Диктатура,” – пробормотал я. “Цифровая диктатура.”
Искра посмотрела на меня. В её глазах был вызов. “Ты собираешься им помешать?”
Я отвел взгляд. Что я мог сделать? Я всего лишь хакер. Одиночка. У меня нет власти, нет денег, нет армии.
“Я не герой,” – сказал я. “Я просто пытаюсь выжить.”
— Тогда почему ты ищешь правду? — спросила Искра. — Почему ты рискуешь своей жизнью?
Я не знал ответа. Почему? Почему я не могу просто уйти в тень и забыть обо всём? Почему я не могу просто жить своей жизнью?
Может быть, потому что я слишком много видел. Может быть, потому что я знаю, что если я ничего не сделаю, то никто не сделает. Может быть, потому что где-то глубоко внутри я всё ещё верю, что мир может быть лучше.
– Я не знаю, – сказал я. – Просто… я не могу стоять в стороне.
Искра улыбнулась. “Тогда ты уже герой. Просто ещё не осознал этого.”
Мне не нравились её слова. Герои всегда умирают.
“И что дальше?” – спросил я. “Что мы будем делать?”
«Мы будем собирать информацию», — ответила Искра. «Мы будем искать слабые места в их системе. Мы будем бороться».
«Против кого мы боремся?» — спросил я. «Кто стоит за этим культом?»
Искра нахмурилась. “Это сложный вопрос. Говорят, что за ними стоит могущественный ИИ. Другие говорят, что это группа корпоративных боссов, стремящихся к власти.”