Система Торговца

Куросанов Али

Иду совершенно в другую сторону, хожу переулками, чтобы не привлекать внимание. Нахожу скамейку у края дороги. Сажусь.

Смотрю вперёд, почти никого. По этому тротуару почти никто не ходит.

Делаю вдох. Медленный, тяжелый выдох.

Убить Артёма. Своего друга. И это никак нельзя обойти. Нужно убить именно его. Ложкой мёда в этой бочке дегтя является то, что время на выполнение задания не ограничено.

И как мне это делать? Просто подойти, положить руку и всё? Или же объяснить ему ситуацию?

Рассказать,

что он не умрет, а лишь на краткий миг исчезнет.

Глупо улыбаюсь, отчаяние пожирает душу. Я не могу понять, кем становлюсь. Монстром без чувства жалости, или же идиотом, запудривший сам себе мозги бреднями.

Хватаюсь за голову, щурюсь, открываю глаза, но мир не исчезнет. Всё тот же переулок, те же стены.

Это не сон, не бред, всё по-настоящему.

Кладу руки на колени, смотрю на ладони.

Выжидаю. Перед взором стоят только ладони. Мыслей нет, пустота.

То ощущение, когда просыпаешься рано утром в школу, сидишь пару минут с носками в руках. Головой понимаешь, что скоро надо уходить, но подсознательно хочешь дальше так сидеть, пока часы не пробьют нужный час. И всё, тогда наступает пора собирать вещи, выдвигаться с тяжелым портфелем на остановку. Садится на старый автобус, доезжать до остановки, вылезать, ждать на морозе пересадку на следующий рейс.

Руки мерзнут, кладешь их в карман, согреваешь. Одной рукой достаешь старенький телефон, от скуки включаешь змейку. Когда одна рука слишком сильно мёрзнет, меняешь их местами с другой.

Потом автобус, учеба. Старшие классы, экзамены. Потом ВУЗ, общага. Пересдачи, отработки. Драки с пацанами, в которых ты не участвуешь, но очень хорошо наслышан. Любовь, жена. Первая работа, вторая работа, четвертая подработка. Первый бизнес – неудача. Второй – тоже. Третий – хватаешь увёртливую за хвост, но тут происходит авария.

Потом система, лечение. И реальность.

Убийство друга.

Жизнь с каждым мигом летит всё быстрее и быстрее, но, на удивление, кажется, что ты можешь прожить всё больше и больше. Пока в один момент жизнь не ставит палки в колеса, напоминая о том, что ты всего-лишь человек.

Смотрю на ладони.

Хочу домой, хочу к жене, хочу вернутся хоть куда-нибудь. В какое-нибудь место, где мне будет хорошо. Где не будет так больно.

Но такого нет. Оно было, но оно исчезло. Погибло.

И только я могу всё это вернуть обратно.

Я смотрю на сжатые кулаки. Встаю.

Энергия, запал к жизни кончается, и, как обычно это бывает перед самым концом, на один миг появляется вспышка. Короткий промежуток, перед тем как огонь окончательно потухнет. Момент, когда он горит ярче всего.

Сложно быть рациональным, когда надо убивать людей. Но я стараюсь убедить себя в том, что не убью Артёма. Я просто прошу дать мне короткий миг. Он исчезнет, но потом вернется. Он даже не заметит, как всё это

произошло. Не поверит, что был мёртв. И ему, понятное дело, об этом никто и не скажет. Он не узнает абсолютно ничего. Как мы не замечаем миг после одного движения и началом второго, так и он ничего не поймет.

Лейла тоже. И та женщина, что помогла мне. Четверо полицейских, полицейский в машине, и Егор Михайлович. Все они вернутся. Я их верну. Клянусь всем на свете, я их верну.

Иду к остановке, заказываю такси, по памяти указываю номер дома Артёма.

Жду некоторое время машину, сажусь во внутрь, через пару минут доезжаю до его дома.

Многоэтажная квартира, рядом небольшой офисный центр – один из заработков Артёма. Он держит шарумечную в центре, копи-центр здесь и где-то ещё мойку. Он всегда был хорош в поиске прибыльного дела, разбирался в этом по наитию, без какого-либо опыта и знаний. Он чувствовал людей, я ему из-за этого завидовал.

Родители у него не в этом городе, женат никогда не был. Девушки его не интересовали, он был влюблен в свои увлечения и работу.

Подхожу к двери, нажимаю на клавиши на домофоне. Набираю его номер квартиры – пятьдесят семь.

– Кто это? – Звучит приглушенный голос из домофона.

– Это я, Тём.

Молчание, проходит пара секунд.

Домофон играет свою мелодию, дверь открывается.

Тяну металлическую дверь на себя, тихо захлопываю за собой.

Иду наверх. Шаг за шагом, ступенька за ступенькой. Пролетает первый пролёт, второй, останавливаюсь на третьем.

Стою напротив двери, руку положил на ручку.

Вот и настал момент. И что мне делать? Открою дверь, зайду во внутрь, поговорю с Артёмом.

Только о чем мне говорить? Извиниться?

Рука влажная, ручка под ладонью потеет.

Что-то не так. Внезапно интуиция подсказывает, что я что-то не учел.

– Вопрос, – шепотом говорю я, – В доме кто-то есть помимо Артёма?

[ ЦЕНА ОТВЕТА НА ВАШ ВОПРОС СОСТАВЛЯЕТ 17.000 РУБЛЕЙ]

– Согласен.

[ОТВЕТ]

Да, помимо вашего друга Артёма, в комнате находятся двое полицейский. Они, как раз-таки, спрашивали о вас. Оба полицейский стоят напротив двери и ждут, когда вы войдете.

Поднимаю взгляд на мутный глазок двери.

Интересно как получается.

– Вопрос. Они узнали меня?

[ЦЕНА ОТВЕТА НА ВАШ ВОПРОС СОСТАВЛЯЕТ 20.000 РУБЛЕЙ]

– Согласен

[ОТВЕТ]

Артём не сказал о том, что это вы. Он сейчас стоит позади полицейских и думает, что бы придумать на случай того, если вы зайдете во внутрь. Думает представить вас как старого друга Даниила. Полицейские по внешности вас не узнали, но могут догадаться, когда увидят вас достаточно близко.