Системный киберпанк | Cyberpunk 2077
Шрифт:
Этот же идиот даже не понял, как умер. А последним, что он видел, была картинка с импланта. Аккуратно утаскиваю тело и кладу между машинами. С магазина его не увидят, может, подумают, что отлить пошёл.
Теперь нужно думать, что делать с теми, кто зашёл в сам магазин…
Как вариант — попытаться забраться с заднего входа. Но дверь может быть закрыта, да и само пространство вряд ли позвонит скрытно подобраться к уродам.
К моей удаче, на Найт-Сити постепенно опускалась ночь. А значит, я мог легко увидеть происходящее
Здесь бы не помешал всё тот же сраный Юнити, но Система в этом вопросе была непреклонна. А значит… Работаем по старинке, холодняком.
Три бандита внутри. Один стоит вплотную к кассе и размахивает пистолетом, другой копается в стеллажах, закинув пистолет-пулемёт на плечо. Это он зря… А третий что-то высматривает на стене. Новости, что ли, смотрит?
Они идиоты или прикидываются? Хотя… Учитывая расстояние до Найт-Сити, общее запустение этого места и отсутствие нормальной охраны оно и не удивительно. Кто сюда приедет? Кочевники? Полиция? Тем более, судя по машинам, вполне возможно, что это кто-то из «стилетов».
Тех ребят, которые являются изгоями среди кочевников. Всякий сброд, в общем: бандиты, головорезы. Те, кто не смог ужиться в нормальном обществе кочующих по Америке кланов. Тогда всё становиться чуточку понятнее. Хотя их безалаберность всё ещё заставляет меня прикрывать лицо рукой. Впрочем, зря я жалуюсь.
Понаблюдав ещё пару минут за явной попыткой запугать кассира, решаю идти «в лоб». Если повезёт, мой приход они спутают с приходом своего подельника и у меня будет пара секунд, а может и немного больше.
Максимально естественно открываю дверь, прекрасно помня о том, что она ни разу не бесшумная. Везёт:
— Дэйв, если ты сейчас не вернёшься к машине, я тебе нос сломаю к херам, понял? — даже не оборачиваясь ко мне, говорит парень, стоящий у кассы.
А вот его подельники оказываются более наблюдательными.
Делаю рывок под удивлённое «Эй!» и кидаю заточку в лицо парню, которые высматривал что-то на стене. Кусок слегка ржавого металла пробивает горло и застревает где-то в трахее. Повезло. Баланс у этой штуки дерьмовый, я рассчитывал максимум на неглубокую рану.
Но судя по булькающему телу, попадание можно считать «критом», хех…
Стоящий между стеллажами парень разворачивается на звук, но я в один рывок сближаюсь с ним. Вот почему никогда нельзя выпускать оружие из рук в условной боевой обстановке.
Пацан, запаниковав, путается в ремне и не успевает вскинуть свой ПП. Мачете с хорошо знакомым мне звуком всаживается под челюсть, но мне приходится резко прикрываться этим пацаном, надеясь, что последний из бандитов не додумается стрелять по ногам. Впрочем…
— Урод, какого хрена! — развернусь ко мне, тот парень, что запугивал кассира, мгновенно входит в ярость, увидев смерть своих ребят.
Чувствую,
Внезапно череду пистолетных выстрелов прерывается мощный залп из двустволки. Хе-хе… Я верил в тебя, паря.
Кассир понял, что это его шанс и отлично его реализовал.
— Сука, теперь убирать это дерьмо… — опустив ружьё, незнакомый мне пока что работник магазина со смешанными эмоциями глядит на меня.
— Давай быстрее вытащим этих идиотов, пока кровь не натекла. — невозмутимо перехватываю тело, которым прикрывался, поудобнее и, слегка хекнув, тащу его на выход.
Спустя несколько минут мы выбрасываем тела бандитов в мусорный бак. Я предварительно обыскиваю каждое из них на наличие ценных вещей.
ПП «Саратога», ещё один «Юнити», двустволка «Игла». Всё обычного качества и всё, конечно же, мне недоступно. Бесит, но что поделать…
Откладываю оружие в сторону вместе с несколькими ингаляторами Масдока дерьмового качества. Интересные приблуды, я больше привык к инъекторам Системы, которые вводят действующие вещества напрямую в кровь.
Туда же отправляется пара серебряных на вид цепочек, неплохого качества одежда и обувь: пара маек, чёрные джинсы и кожаная куртка. Да, мародёрка в чистом виде. Но размер почти мой. После стирки если ещё и сядет, вообще ляпота будет. Или, по крайней мере, продам. Пока не решил. Если ребята с заправки помогут закупиться нормально, будет вообще классно. А так… Эти парни сами знали, на что шли. Надо ещё багажники машин проверить…
— Ты же тот парень, который притащил Фрэнку пушку, со свалки? Мы думали ты того, подох где-то.
— Ага. Зовут Сэдрик. А тебя?
— Я Роджер. Пиздец, пацан, теперь я понимаю, как ты выживал на улице всё это время. И что это за плащ?
Непонимающе вскидываю бровь, глядя на парня, одновременно закидывая последний труп в мусорный бак.
— Ты как хренов маньячелло, бля. Без обид, чум.
— Так я всё понимаю. Но как-то среди завалов мусора бутиков не нашёл, а этот сраный дождь лил почти без продыху трое суток…
— Всё ещё думаешь оставаться там? — глядя в сторону свалки, произносит Роджер. — Может, всё же махнёшь в город?
— Рано. Без обид, но мне нужно найти место, где я мог бы обосноваться. И не подохнуть при этом в переулке в тупой перестрелке с бандами.
— Знаешь, глядя на тебя, я в этом сомневаюсь. Скорее это остальные подохнут. Где ты вообще научился так кидаться всяким дерьмом?
— Улицы, — пожимаю плечами и перевожу взгляд на «лут» с парней, — Есть идеи, куда можно загнать тачки и прочий шмот? А, я там ещё принёс немного того, немного сего.
— А знаешь… Есть один вариант. Не уверен, что сможем продать всё, но машины и оружие она точно возьмёт. Точно не хочешь взять себе какую-нибудь пушку?