Сказания о недосказанном
Шрифт:
Вечерами он уходил в горы и смотрел на небо. Знал и видел пролетающие светящиеся звёздочки – спутники, следил взглядом, провожая их полёт – они летели…
Двигались с восхода на запад. Потом ему рассказали, что видели летящие, огромные загадочные, шары, в вечернем небе…
Очень близко, и какие то подробности не газетные, рассказывали соседи и знакомые.
Снова затеплилась надежда. Казалось, вот она, но пришельцы не появлялись…
Был в Обсерватории – высоко в горах, и его приняли в своё
Удивились, что у него такие глубокие, обширные в разных областях, познания… И, снова засел за книги. Бывают ведь чудеса? Бывают, отвечал он сам себе.
Но с ним чудо так и не случилось…
На его письменном столе копились чертежи задуманных машин – паутины линий по начертательной геометрии, где можно было понять – эта паутина линий скорее головоломка, без всякого смысла, и теперь он, сам, этот смысл запредельный… Не нашего ума, очень уж далеко, а может быть ему всё таки что то открылось, но…
Выписки из мудрых книг уже лежали стопками.
Прошёл год. Исхудал ещё. Понял, что не успевает.
Теперь он уже читал философов Христианской религии. Что такое рай и что такое ад.
– А как в Индии. Они понимают, верят в инкарнацию. Реинкарнацию. Где эта девочка, совсем маленькая, которую отвезли к ней, домой, как она очень просила, и узнала своих прежних родителей. Родственников, показала, место, где росло её любимое дерево, шелковица, которое спилили.
Как в это сладко верить. … Хочется, что бы это было так. По вере и тебе воздастся, – это он уже уяснил. Осталось только – Это.
Что такое параллельные миры?
Какая связь с теми кто уже та-ам. Как с ними происходит контакт. Как связаться с ушедшими?
Обмолвиться хотя бы, одним словом.
Да или нет?
Есть ли там солнце?…
*
Последние дни ему было зябко. Жарко. Потом стал замерзать. В Крыму. Летом. И, он садился на солнышке и рассуждал…
Говорил сам с собой. Не хотел видеть ни кого.
Общаться, смотреть, как тебя, пока ещё живого оплакивают, – не хотел.
На тумбочке, у его кровати лежала раскрытая книга Р. Моуди – Жизнь земная и последующая. Строчка. Ох, эта строка… была подчёркнута, где было ясно, – ТО, чего он так боялся… – есть.
ВЫХОД СОЗНАНИЯ НА БОЛЕЕ ВЫСОКИЙ УРОВЕНЬ БЫТИЯ.
… Потом ещё творение, книга на столе.
– Т. Эндрюс. Как узнать, кем вы были в прошлой жизни. И, рядышком, как то особо видно ещё творение ума Человека… Артур Форд, – ЧЕЛОВЕК, не может умереть… И первая страница,– Откровения самого известного в мире медиума о жизни после смерти.
… На его письменном столе осталась молитва, которую читают при расставании Души с телом. В книгу вложил закладку… Чистый альбомный ватманский лист. Нарисованы тушью, пером песочные часы.
Верхняя часть колбы – пуста… Песок весь был
Время.
Его время остановилось…
Остановилось ли?
*
У отца, врача, психолога, только хватило сил сказать на кладбище:
– Мой сын отдал свою жизнь за науку…
За нас…
Молодая красивая Оксана, стояла и смотрела пустыми сухими глазами, на этот земляной холмик.
… Она читала его записи в книгах с отметинами…
Читала, и не понимала, где он теперь, там, под землёй. Может рядом…
А мы плачем.
Но слёз уже не было.
*
Дни шли за днями. Шли. Летели. Улетели. Ушли.
Один их знакомый, друг, а может просто прохожий. Остановился, постоял, посмотрел на красивую Оксану и погладил её своим старческим, тёплым, ласковым взглядом. Подошёл поближе, и, почти в ухо сказал.
… Ты послушай. Посмотри. Подумай. Недавно умер мой тесть – Дед Андреич. Да ты его знала. Всякое было. Прошло три дня, как его похоронили на красивой горе, на кладбище, он сам указал это место раньше. Видно далеко, даже обсерваторию. И вот, приснился, да не приснился, явился во сне как живой, потом сказал…
– Вот жил я, там, на горе, ступеньки, даже ходить во времянку на кухню, пятнадцать ступенек, уже не мог.
– Пообедать там и то нет сил. Да зачем, и нужна мне такая жизнь. И вино и кушать было чего. А на что эта жизнь. Такая.
… Утром все родственники услышали это сообщение, оттуда, с той как говорят преисподней.
– Не надо мне на могилку приносить вино.
Я теперь не хочу.
Не нужно это.
Здесь хорошо.
И ничего не болит.
Плащ-палатка
Ты знаешь, я уже привык и не обижаюсь, когда у меня спрашивают об этом… Да мне уже и не шестнадцать, а я тащу эту плащ-палатку старую, не модную, с балкончиками и накомарниками, цветную, красивую, праздничную, если хочешь точнее. Я хожу в походы вот с этой военной, видавшей виды плащ-палаткой. Особенно незаменима она в дождь. Горожане не любят непогоду, ругают её, но дождь – это молодость, травка-муравка, хлебные колоски, огороду польза. Вспомни, как после дождя весело, как после грозы – праздник у всего живого…
И все-таки я люблю дождь. Вот уже и косточки иногда ломит на непогоду, но ничего не могу с собой поделать. Мальчишки бегают, радуются дождю, понимают – благо это.
У каждого человека случается такое, что запоминается на всю жизнь. Вот и у меня такое было. Хотя и давно.
… В 1943 году отец мой пришел с фронта. Мы плакали от радости, что пришел, что живой. Кончились слезы, когда отец сказал, что у него отпуск на трое суток – фронт был недалеко…
Трое суток.
– Три дня и три ночи.