Скажи, что простишь
Шрифт:
Я сокрушенно сжимаю переносицу:
— Только не говори, что эта Печенька в школе чморила заморыша-одноклассника.
Он мнется:
— Ну…было дело. Мы как-то портфель его в женском туалете утопили. Потом куртку стащили. А уж сколько раз жвачки подкладывали и бумажки на спину крепили и не сосчитать.
— Егор, — стону, закрыв лицо руками.
— Ну а что? Он противный такой был, ты бы знала. В свое оправдание могу сказать, что он за дело получал. Вечно на всех ябедничал, подло подставлял и голову не мыл. Просто брр, — его передергивает. Потом он
Под моим грозным взглядом затыкается.
— Ты что не понимаешь? — наезжаю на него, — ты его в школе доводил, и он за это на нас отыгрался…И когда я с ним встречалась, он голову мыл!
А вот характер и правда с гнильцой был. Просто мне на него так плевать было, что я этого даже не замечала. Вплоть до того инцидента на горке, когда Егор спас от алабая, а мой как бы молодой человек, стоял в это время в сторонке и ждал исхода.
— Да кто ж знал, что он таким говном злопамятным окажется, — смущенно басит Малов. Но раскаяния в голосе ноль. Непробиваемый.
Я отвешиваю ему легкий подзатыльник:
— Эх ты…дуб!
— Чего сразу дуб-то?
Он бухтит, а я дальше листаю присланные детективом материалы. Снова фотография, снова общая. Растерянно рассматриваю какие-то однотипные лица. В голове что-то крутится, но мысль ухватить не получается. До тех самых пор, пока Малов не выдает:
— Какой ты в школе цыпой была. Прям ууххх.
Пелена с глаз падает, и до меня наконец доходит, что это фотография моего выпуска.
Цыпа, про которую Малов так смачно сказал «ухх», стоит в последнем ряду и выше на полголовы, чем рядом стоящие мальчишки. На голове кудри какие-то. Глаза намазаны синим, губы – алым.
Стыдоба. Но Егор, кажется, искренне восхищается.
— Зачем он это прислал, — недоумеваю, а взгляд уже скользит по рядам, — зачем…ооо…
— Что?
— Это…это… — судорожно стучу ногтем по рыжей очкастой обезьяне во втором ряду, — это…
Пока я пытаюсь вспомнить слова, Малов убирает в сторону мою руку и придвигает нос к фотографии, пытаясь рассмотреть, что меня так взбудоражило:
— И что? Чучело какое-то.
— Это Нинка! — хватаюсь за сердце. Егор ни черта не понимает, поэтому приходится пояснять, — Нинка…Ефимова.
— Эта что ли? — он возвращает фотку, на которой Мирон с двоюродной сестрой.
— Да!
— Фига себе она изменилась.
Бывшая одноклассница и правда преобразилась. Уже не рыжая и не очкастая, и даже не худющая, как палка. В отличие от меня обзавелась весьма приличными титьками.
Малов задумчиво трет бровь:
— Дай угадаю. Ты тоже ее в школе доводила?
Нервно сглотнув, я киваю:
— Не то слово. Она меня жутко бесила… Она всех жутко бесила. Подхалимка, крыса и обманщица! Сколько раз перед учителями подставляла – не сосчитаешь. А на выпускном полезла к моему парню…Бывшему парню, — добавляю, заметив, что Малов начинает грозно сопеть, — наговорила ему про меня с три короба, чуть ли проституткой не выставила. Только он не поверил и с лестницы ее спустил, а я потом добила, устроив разборки при всех. И мне не
Замолкаю, с трудом переводя дыхание и вспоминая тот злосчастный вечер. Как тогда Нина шипела. Называла меня дурой, а парня моего дегенератом. А еще она кричала, размазывая по щекам потекшую тушь:
— С этим не получилось, так с другим получится.
Конечно, я не восприняла ее слова всерьез, и не вспоминала о них, до сегодняшнего дня.
— Ну и кто из нас дуб? — усмехается Егор, когда я рассказываю ему о том случае.
— М-даааа….
Сидим, молчим, перевариваем.
Кто бы мог подумать, что двое неприятных персонажей из нашего раздельного прошлого окажутся не просто знакомыми, а родственниками и спустя годы, решат отыграться за старые обиды.
Кто еще кроме нас двоих мог вытащить такой «счастливый билет»?
Аж трясет от злости. Это же надо! Два каких-то лоха развели нас, а мы ничего и не поняли.
Меня передергивает, когда думаю, как радовался Мирон, заполучив девушку своего школьного врага и как брызгала кипятком Ниночка, увидев мою перекошенную морду тогда в кальянной.
— Предлагаю скинуться на снайпера, — рычу, захлопывая крышку ноутбука.
— У меня есть идея получше.
— Ракета? Гранатомет?
— Давай пригласим их на нашу свадьбу?
— Что? — глупо хлопаю глазами. А Малов торопливо продолжает:
— Ты только представь, как их разорвет, когда они узнают, что несмотря на все козни, мы снова вместе.
— Фиг с ними с кознями. Мне показалось…Или ты сделал мне предложение?
— Ну…да, — трогательно краснеет и, неправильно расценив мою хмурую физиономию, тут же идет на попятный, — чисто из стратегических целей.
— Я согласна.
— На войне все средства хороши, — продолжает тормозить.
Поэтому я обхватываю ладонями его пылающее лицо и выдыхаю:
— Я согласна!
И дело не в стратегиях. И не в войне.
Я просто больше никому и никогда не позволю нас разлучить.
А эти двое…что ж, я уверена судьба все расставит по своим местам.
Эпилог
— Кажется, я забыла дома свою грудь, — оттянув верх корсета, заглядываю внутрь, — скромность, конечно, украшает девушку, но не в этом месте.
— Ну что вы! — портниха шлепает меня по шелудивым ручонкам и поправляет атласный верх, — хватит на себя наговаривать. Вы самая прекрасная невеста на свете. Смотрите, как талия. А ноги какие длинные.
— Так и скажете, оглобля сухая.
Она вскидывает взгляд к потолку и сокрушенно качает головой.
А я продолжаю ворчать. На самом деле мне нравится и платье, и портниха, терпеливо сносящая мои заскоки, и все остальное.
Я просто нервничаю, как и любая другая невеста. Аж зубы стучат.
Шутка ли?! Замуж выхожу, в этот раз официально, без игр в партизаны, без конспирации и всего прочего. С гостями, с платьем, и даже со свадебным путешествием и букетиком, которым надо постараться не прибить никого из озабоченной толпы.