Сказка на ночь
Шрифт:
А я? Где мое место на шахматной доске?
Рустам определил позицию. Давно. Четко. Для себя самого все выяснил и разобрал. Однако и я желаю принять участие в партии, которая предрешит мою судьбу.
Мы прибываем на Мальту, а я до такой степени сосредоточена на собственных размышлениях, что совсем не замечаю красоты вокруг. Море. Свежий воздух. Потрясающее место для отдыха, но на душе тревожно.
Очередная передышка перед грозой. Еще немного — последуют удары грома. Заранее ожидаю подвоха, понимаю, что превращаюсь в неврастеничку.
Или
Черт возьми, мне нужно посетить врача, проверить, все ли в порядке с ребенком. Если посудить, то осталось множество неразрешенных вопросов, но этот волнует сильнее всего.
Я улетела, ничего не сообщив Олегу. Брат разозлится. Еще и заботы по вопросам с Моро на него повесила. Отличный расклад намечается. Хотя если Мальта действительно идет как нейтральная территория, то предпочту задержаться здесь подольше.
Хватит с меня авантюр. Вот только могу ли я быть хоть в чем-то уверенной, если у Рустам на каждый случай разработан таинственный план?
Спецоперация. Дьявол. Об этом стараюсь не размышлять. Иначе сразу тянет броситься на мужа и выцарапать ему глаза. А еще после приземления на меня накатывает такая сильная усталость, что я могу размышлять лишь о том, как бы поскорее прилечь и поспать. Резко становлюсь вялой. Едва удерживаюсь от того, чтобы не зевнуть, широко открыв рот.
Рустам сам усаживается за руль. Откидываюсь на спинку сиденье, прикрываю глаза — и прихожу в себя, лишь когда мужчина мягко обнимает меня. Сама не замечаю, как ныряю в темноту. Только быстро возвращаюсь обратно, ощутив до боли знакомый жар, мигом высекающий искры из моей заледеневшей кожи. Рефлекторно дергаюсь.
— Не трогай меня, — бормочу недовольным тоном.
— Приехали, принцесса, — усмехается он, выходит из автомобиля и открывает передо мной дверцу. — Пойдем.
Я игнорирую галантно поданную ладонь. Выбираюсь самостоятельно. Оглядываюсь, изучаю милые улочки вокруг.
Отворяется дверь. Мы поднимаемся по лестнице, явно направляемся в частные апартаменты. Муж нажимает на звонок, после раздается щелчок замка.
Миг — застываю от изумления. Пораженно хлопаю ресницами. Даже назад отступаю, но тут же наталкиваюсь на Рустама. Крупные ладони накрывают мои плечи, а я больше не способна сбросить эти прикосновения. Мысли теперь о другом.
— Марат, — выдаю я, едва дыша.
На пороге нас встречает именно он. Громадный. Высоченный. Очень сильно заросший: волосы ниже плеч, объемная борода. Ощущение, словно не брился и не подстригался множество лет.
Черные глаза мигом впиваются в мое лицо. Густые брови сходятся над переносицей. Грозный взгляд невольно заставляет напрячься.
Марат жив? Это правда? Но как?!
— Мой брат, — произносит Рустам и протягивает мужчине руку. — Джохар Ахметов. И пусть он давно предпочитает называть себя иначе, для меня навечно останется хозяином именно этого имени. Самым старшим из нас.
Я вижу, как массивные ладони сходятся в жестком рукопожатии. Братской любовью здесь и не пахнет. Во всяком случае, я совсем ничего подобного не ощущаю. Схватка. Явное и неприкрытое соперничество двух
— Джон, — представляется незнакомец, обращаясь ко мне, подмигивает с таким видом, будто предлагает тайный заговор. — Расскажи, когда ты умудрилась построить этого дикого паренька?
В его вопросе все кажется удивительным. От начала и до конца. Во-первых, довольно милое «паренек». Тут скорее уж просто — дикарь. Во-вторых, что значит «построить»? Между нами точно разыгрывается обратная ситуация. Надо мной проводят эксперименты, ставят смелые опыты, проверяя реакцию, раздвигая границы дозволенного. Постепенно начинаю принимать правила, которые раньше бы моментально отвергла.
Муж разыграл свою смерть. Разве такое можно посчитать нормальным? Простить? Спустить на тормозах? Вот. Верно. А мой гибкий разум уже ищет оправдания.
Подсказка в аэропорту. Опасность, исходящая от врагов. Сам факт того, что Рустам Ахметов не тот, кого можно убить. Вообще. В принципе. Хоть когда-нибудь. Но в реальности ничего не оправдывает данный выверт моего супруга.
— Не держи гостей на пороге, — раздается звонкий девичий голос. — Пускай скорее проходят в дом.
— Пойдемте, — говорит мужчина и теперь его заросшая физиономия кажется куда более добродушной, чем пару секунд назад, даже как будто вмиг светлеет. — Лялька на стол накрыла.
Такой грозный. Мрачный. Суровый. Настоящий великан. По росту превосходит Рустама, да и выше Марата, если правильно помню, крупнее, шире в плечах. Реальный исполин. А уж его лицо отлично бы смотрелось на доске «разыскивается опасный преступник», ведь мужчина скорее смахивает на террориста, чем на законопослушного гражданина. И вдруг замечаю детали. Например, то, как резко теплеет его взгляд при звуке того самого голоса, как изменяется жесткая складка губ, как сама поза меняется, вид, манера держаться. Он не расслабляется ни на миг. Однако становится совсем другим зверем. Сытым. Вальяжным. Довольным.
Интересно, а его кто умудрился построить? Кто приручил бешеное животное? Приструнил. Завладел диким сердцем. Перевел на сторону света.
Мы проходим внутрь апартаментов. Отмечаю очень комфортную обстановку вокруг. Тут уютно. Все оборудовано со вкусом. Любопытный дизайн сочетает в себе разные стили. Нет ничего вычурного. Никаких излишеств. Ощущается неповторимый дух свободы.
— Привет! — нас встречает удивительно красивая девушка, лучезарно улыбается. — Как прошел перелет?
— Отлично, — отвечаю. — Спасибо. Правда этот визит для меня полнейшая неожиданность. Я не знала, что мы посетим родственников.
— Братья любят сюрпризы, — подмигивает она.
Братья. У моего супруга большая семья, но каждый из представителей рода Ахметовых был для меня врагом на протяжении долгих лет.
Джон. Джохар. Его точно не помню, а судя по словам Рустама, он и есть самый старший, должен был занять место Марата, ведь иерархия четкая. Выходит, сам отказался? Почему отверг такой важный титул?
— Точно, — выдает бородатый великан. — Только сейчас будет не особо приятный сюрприз. Нам придется оставить вас на пару часов.