Скованные одной цепью
Шрифт:
— Точно, я бы в жизни тебя ни в чём, кроме убийства насекомых, не заподозрила, — хохотала я.
Вспоминая этот наш диалог с Зайцевым, невольно улыбаюсь, всматриваясь в молочно-серую дымку за окном. Автобус мягко подскакивает на кочках и плавно раскачивается, как лодка на волнах. Сумерки сгущаются и туман становится, как бы осязаемым на ощупь, кажется, протянешь руку, и она мягко провалится в серую вату.
Высовываюсь в проход между сиденьями, чтобы взглянуть, как же всё-таки водитель ориентируется в этой кромешной беспросветной вате? Фары автобуса пробивают лучами
— Девушка, не волнуйтесь так, — видимо, прочитав мои тревожные мысли, успокаивает меня полненькая миловидная женщина лет пятидесяти, сидящая сзади в другом ряду кресел. — У водителя сканер включен, каждый поворот у него на экране. А когда опасная близость к скале или к пропасти — он сразу даёт сигнал. Ну, как в самолёте.
Я благодарно улыбаюсь женщине и киваю:
— Семь минут — полёт нормальный. Видимость — ноль. Идём по приборам.
— Ха-ха-ха, — оценив мою шутку, смеётся она. — А вы не трусиха, хоть и городская. Студентка, небось? Изучать холмы едете?
— Ну, типа того, — соглашаюсь я с её предположением. А что? Оно ведь, вроде, так и есть.
— А остановиться где планировали? Может комната нужна? Так я могу сдать на пару недель. У меня дом большой, три комнаты пустует, — женщина вздыхает. Сыновья, как выросли, так и улетели, пташки. Старший пилотом работает, на вертолёте летает, средний — механиком у них на аэродроме. А младший ещё в институте учится. Не часто приезжают.
В голосе женщины явно прослеживается и гордость за сыновей, и тоска по ним. Ждёт, видать, каждого в гости, а они все в заботах, да в трудах. Некогда навестить родителей.
— Вообще-то, я уже договорилась насчёт ночлега… Но вы мне свой адрес дайте, на всякий случай. Вдруг мне у знакомых моих не понравится.
Думаю себе: «А вдруг пригодится. Никого здесь не знаю. А так хоть будет одна знакомая душа в этом тумане. С виду женщина кажется вполне порядочной».
— Да найти меня не трудно. У меня на центральной улице лавка кондитерская и пекарня. «Маришка» называется. Да и меня Мариной зовут. Всех девочек в роду Маринками называли, с тех пор, как прабабка моя лавку-то открыла и своим именем назвала. А вот у меня одни парни родились. Не хотят продолжать дело. Разлетелись…
— Ничего, — утешаю я её, — какие ваши годы? Ещё доченьку родите.
— Ха-ха, — снова смеётся женщина, — это вы моему мужу скажите. Обленился он на старости-то лет трудами ночными заниматься. Как стемнело — уж храпит, едрён-батон. Ха-ха…
— А ты, Маришка, не стесняйся, — отзывается откуда-то сзади задорный мужской голос, — как мужик на боковую, так ты меня позови. Я б такую аппетитную булочку приласкал бы, не обидел, да и постарался бы…
— Ты, Пахомыч, слюни-то подбери, — отвечает ему кондитерша, — да «передок» свой попредержи. А то такими темпами, как ты по сеновалам с барышнями трёшься, не равён час, сотрёшь всё аж до самых «орехов». Ха-ха…
И все пассажиры вдруг громко подхватывают её хохот. Я невольно присоединяюсь к
— Да в том-то и дело, — смеётся тот самый «отшитый» Пахомыч, — что пробую, пробую, а всё не то, всё не вкусно. Таких, как ты, Маришка, больше нетуся… ха-ха…Ой, помру бобылём! Ха-ха-ха…
И снова хохот на весь автобус.
Точно, это всё туман. И он давит на каждого по-отдельности. А на самом деле, эти люди и с юмором и не злобливые.
Так с шутками да прибаутками доезжаем таки до станции. Выхожу из автобуса, громыхаю своим розовым чемоданом по неровной плитке мостовой. Ну, и где те, кто должен был меня встретить? Оглядываюсь.
Ко мне никто не подходит. Пассажиры автобуса прощаются и расходятся в разные стороны, скрываясь в тумане. Все спешат по своим делам.
— Не встретили тебя? — слышу сзади голос Маришки-кондитерши.
— Нет, — пожимаю плечами.
— А адрес какой у твоих знакомых? Может нам по пути? — спрашивает она, ставя свои небольшие хозяйственные сумки на асфальт и подбочениваясь.
— А вот, — я достаю бумажку, которую всучил мне магистр Сорж, и протягиваю ей.
Она читает. Хмурится.
— Этот дом на окраине. Хутор почти. Ты уверена, что тебе именно туда надо?
Я киваю, что «да».
— Ну смотри сама… а то ведь… знаешь, могла бы и у меня остановиться. Всё ж таки, среди людей, да в центре. А там… — она запинается и хмурится снова. — Лес там, овраги, да пустырь… Хозяйку того дома я знаю. Могу позвонить, спросить, чего не встречают тебя. А?
— Да, если можно, — с радостью соглашаюсь я. — Позвоните, пожалуйста.
Пока Маришка достаёт свой телефон и ищет нужный номер в контактах, я снова оглядываюсь. Два парня суетятся около автомата с напитками, несколько человек стоят в кассе, покупают билеты, пожилая пара пересекает здание вокзала, несколько легковых машин проезжают мимо. В одной из них, мне кажется, замечаю кривую Зайцевскую панаму.
«Зайцев, ты тут?» — мысленно спрашиваю я.
«Да, Алёшка. Что у тебя?» — тут же отвечает он.
«Никто не встретил», — жалуюсь я.
В это время до меня доносится голос кондитерши:
— … девушка на вокзале. Ага. Настасья, так она твой адрес спрашивает… Ага. Ну… так чего? Она же стоит тут одна, ждёт… Ага. Ну, добро.
Женщина заканчивает разговор и засовывает телефон в сумку.
— Приедут сейчас за тобой. Настасья сказала, пять-десять минут подождать.
— Спасибо вам, — благодарю я.
— Оглядись там. А не понравится, то приходи ко мне, — Женщина протягивает мне руку. — Прости, не могу с тобой тут ждать. И так сильно задержалась. Удачи тебе, девонька.
Я отвечаю на её тёплое рукопожатие.
— Спасибо. И вам удачи.
«Алёшка, ну что там у тебя?» — беспокоится Зайцев.
«Всё нормуль. Сейчас за мной приедут», — отвечаю я, садясь на свой чемодан.
«Не волнуйся, я рядом», — утешает меня моя группа поддержки.