Сквозь високосный год

Виноградов Сергей

Вий

Последний год жила РоссияКак было в ней заведено…Читала Гоголя про Вия,А Вий был в нас давным-давно…Ходил незримо вместе с намиПо кабакам и по бегам,И в Первомай под красным знаменемВрагов бить первым предлагал…Шумела в праздники столица,Хотя и был разгар войны.И лица! Ах, какие лица!И в них ни капельки вины…А Вий вокруг ходил довольныйИ всех их в списки заносил.Ох, как им скоро будет больноКричать и то не будет сил…Пока же есть и хлеб и делоПока январь. Последний год…Но всем, как видно, не терпелосьПрибавить в будущее ход…И всем хотелось изменений —К примеру, нового царя…Но тут пришёл товарищ Ленин —Наш главный Вий. И с ОктябряЧто

будет дальше, всё мы знаем…Забросим Гоголя. И вотЛишь год на новый поменяем,Пойдём – одни на эшафот —На нашу Русскую Голгофу…Другие дружною толпойВ свой коммунизм за новым богом…А мы, куда пойдём с тобой?…Сто лет стоим на перепутьеИ выбор вроде есть, и нетПойдут одни – туда, где Путин…Другие – лишь посмотрят вслед…

Мой дом

Спасибо маме с папойЗа то, что я родился.Спасибо маме с папойЗа то, что пригодилсяЯ городу родномуТаким, какой я есть.За то, что город этотИ мама с папой здесь…За то, что я останусьС ним тоже навсегда.Спасибо маме с папойЗа лучшие года……Что было и что будетВсё здесь – в судьбе моей.Надеюсь, не забудетВ потоке лет и днейМеня – его поэтаИ город мой потом…Ведь он не просто город —Единственный мой дом…

Поэты

Все поэты немного пророкиИ есть в них что-то от сатаныИм не чужды людские пороки,Как и тяжкое бремя вины…Потому они часто страдаютЗа других, тех, поверивших им,Если в строчках своих угадают,Когда новый разрушится Рим…Если снова предскажут эпохеЕё скорый финал, сквозь туманЕсли скажут, что боги – не богиА их каждое слово – обман……Власть сама состоит из пороковНо у власти есть право решатьОставлять ли живыми пророковИли, может, позволить сбежать…Да – живые поэты опасны,Но страшнее – те на небесах.Они станут для всех несогласныхВмиг святыми у нас на глазах……Нет, поэты совсем не пророки —Они просто болеют душойЗа страну. Ту, в которой урокиПрошлых бед забывают порой.

Вопросы совести

Какое ты теперь имеешь правоСудить о том, что было, но прошло?Делить людей на правых и неправых,На тех, кто совершал добро и зло?Их нет давно – ни красных и ни белых…Зачем тебе их судьбы ворошить?До прошлого тебе какое дело?Оно ведь не мешает тебе жить?Мне совесть задаёт вопросы эти,А память моя словно трибунал…Мне, правда, хорошо на этом свете,Пока я полной правды не узнал.А если вдруг узнаю, что с ней будетС бессовестною совестью моей?И что тогда о ней мне скажут люди,На склоне моих столь хороших дней?А может, впрямь, я не имею права?Но совесть почему-то вдруг молчит.Вдруг и она от прошлого устала?…Она же на меня донос строчит…

Повезло

Не видел я давно, чтобы так дружноНарод наш на субботник выходилИ приглашать совсем уже не нужно…Даёшь в стране субботник для водил!Валит народ с лопатами и матомК последнему давно не привыкать…И роет, роет, роет снег лопатойСвоё авто не может откопать.А снега навалило за ночь горыЛегко и перепутать, чья гора?Пока без драк, пока дошло до споров.А кто забыл, куда ещё вчераПоставил «мерседес» свой – просто курит,А, может, ждёт, когда растает снег?Ну, что ж, пусть ждёт. А я на этой улицеСамый, видать, свободный человек.Хожу и наслаждаюсь красотою…Ни руки не болят, ни голова!Моё авто – в ремонте на постое…И до весны в ГАИ мои права…

Без меня

Я к изменчивости мираОтношусь вполне лояльно,Но в подобной каруселиКак-то мне не по себе…Я привык к стабильной жизниГде-нибудь в деревне дальней,К самому себе привык я.И привык к своей судьбе.Вы меняйтесь с вашим миром,Может, что-нибудь найдёте,Вы меняйтесь, изменяйтесь,Изменяйте – без меня!А когда всё надоест вам,Может быть, ко мне зайдёте?Сядем вместе у каминаИ тепло его огняВам тепло напомнит дома.Но давно всё изменилось,А точнее, изменилиВы себя в себе давно…Вы, без прошлого оставшись,Слишком поздно спохватились.Потому что мир изменчив.Неизменно

лишь одно —Это Бог – создатель мира.Так зачем его менять?Чтоб изменчивостью мираСлабость Веры объяснять?.

Страна великих чудаков

Жил да был на свете ЧудикВ детстве весело чудилА вокруг смеялись люди,Что он в этом находил?Не заметно Чудик выросСтал не чудик, а чудак.В брюках, купленных на вырост,Ну, ни дать, ни взять – простак…Но не знали эти людиНичего про чудеса.Он для них остался чудикНенормальный – за глаза…Ну, а он, с людьми не споря,В мастерской своей чудилИ врагам на страх и гореНечто вдруг соорудил…И однажды нечто этоВдруг рвануло на весь мирИ стал чудик для планетыВмиг не чудик, а кумир…Кто он – как-то раз спросилиУ меня. А я им так:Много чудиков в РоссииКаждый первый в ней Чудак!Ведь на них стоит ДержаваА за ней все мы – стеной…Так, что лучше, Вам, пожалуйОбходить нас стороной!

Мороз

По телевизору всерьёзНам всё расскажут про морозИ повторят потом раз пять:Мороз! Всего-то двадцать пять…Какой мороз, побойтесь Бога,Всего лишь холода немного —Но для страны уже беда!Жаль, вы не знали никогдаЧто значит истинный морозЗа пятьдесят. И не вопрос —Как раз под самый Новый годВо всю гулял всю ночь народИ только утром он узналМороза этого финал:Замёрз газ в трубах. Это да!А остальное ерунда…А что сегодня? Минус пять?А нам: Мороз! Кричат опять…

В тот день

В тот день он умер. Отошёл от жизни.От революций отошёл и прочих дел.Была зима в своём привычном виде —Январь творил морозный беспредел.И толп осиротевшего народаЕщё пока не видно. Лишь в КремлеВожди решали чинно, благородноПредать ли Революцию земле?Но партию предать и он не может —Так пусть живёт он – смертью смерть поправ!Родной стране бессмертием поможет,Народную любовь сполна познав…И лишь один усатый мысль лелеялТеперь он без него не пропадёт :Уж если будет Ленин в Мавзолее —Туда товарищ Сталин попадёт!Всё вышло так, как новый вождь задумалИ красный терем вырос у КремляКак раз напротив нынешнего Гума…Видать, напрасно ждёт его земляТого кто умер в день январский давний…Лежит всем на показ почти сто летДавно не человек, а просто ЗнамяПобед великих и великих бед…

Баллада о вожде

Жил человечек маленького ростаУчился в школе. Задавал вопросыИскал пути и сам их находил…И брали Зимний бравые матросыИ оказалось быстро всё и простоА маленький невзрачный человечекИз Смольного уже руководил…Всё это будет – позже лет на десятьНо час его покуда не пришёл,Да и себя ещё он не нашёл,Да и народу был не интересен…А между тем, набрав ума и силы,Немного полысел и постарел…Жаль, пятый год в Женеве вместе с пивомПо молодости – просто просмотрел…Россия пошумела, покричала,Но без него. И спать легла опять.Не зря же он марксизм учил на «пять»И без неё решил – начать сначала…Чтоб разбудить её, как раньше Герцен,Подняв толпу – разрушить всё – мечтал….Он о России думал. Но не сердцем,Он цифрами Россию просчитал…И никогда не помышлял, не ведал,А что в его – безбожника – душе?И осенью в промёрзшем шалашеОн план другим безбожникам поведал…Потом был залп «Авроры» поздней ночьюПотом экспроприации, ЧК, царя в расходОтправил лично. Точно.Не будет же в России врать народ…И цифры, цифры – пирровой победыИ беды, беды. Слёзы. Кровь. ВойнаОставила свой след на век. А следомПошёл в стране Великий балаган…И где же ты была Фани Каплан,Когда всё это и не начиналось?А вот и Горки и он сам – усталыйОт прошлых дел и будущих забот…И тишина. Рыдающий народ…И человечек маленький в КолонномЛежит один. Он страшно одинок…И даже с ним поступят беззаконно,Чтоб даже мёртвым- мёртвым быть не мог…Оставят зрить его – в пример потомкамВ укор другим – не верившим в Итог.Итог же оказался предсказуемИ маленький вот этот, человек,Расправившийся с первыми буржуями,Не думал их увидеть через век.Но всё пошло не так. А он лежитКак и лежал в своём костюме строгом.Он получил сполна, что заслужилОт партии своей. Но не от Бога…