Слабак, или Месяц после смерти
Шрифт:
– Сутки! И всё это время я буду валяться тут?
– Ну, через некоторое время я должен отсюда выбраться, но ещё не знаю, куда именно попаду. Чем я смогу вам помочь? Может быть, дать кому-то знать о том, где вы находитесь?
– Спасибо, я подумаю.
– Конечно, думайте.
– Не примите на свой счёт. Просто для меня очень важно оставаться неузнанным. Поэтому надо прикинуть, к кому вас можно направить и что передать.
– Вы знаете, у меня та же проблема. Сейчас один из главных моих козырей - инкогнито.
–
– По-видимому, «тоже» именно то слово, которое тут уместно. Поскольку время его действия заканчивается.
– Да, и я чувствую…
– …
– ...
– Ненавижу, ненавижу эти мерзкие ощущения, когда тебя будто… Поттер?!
– Малфой?!
– Мерлин мой! Ты действительно умеешь поражать, Поттер. Похоже, слухи о твоей смерти несколько преувеличены?
– Преувеличены. Неужели ты не знал?
– Откуда?
– Выходит, Нарцисса умеет хранить секреты.
– Моя мать?!
– Я не знаю больше никого с именем Нарцисса... Ну, что будешь делать теперь?
– В смысле?
– Просто диспозиция несколько поменялась. Я теперь не безвестный тебе беспомощный маг.
– Тут ты прав. Теперь ты известный мне беспомощный маг.
– Малфой!
– Что?
– Я задал вопрос.
– Тш-ш-ш! Поттер, ты труп!
– Слышал уже, и не единожды. Новое в репертуаре будет?
– Заткнись! Я не шучу.
– Можешь считать, что я сильно напуган.
– Да замолчи ты, наконец, чудовище. Ты труп, понял? Шевелиться ты и так не можешь, теперь ещё рот закрой, на голову я тебе мантию накину - всё, умри!
– Драко?
– Я здесь, отец!
– Слава Мерлину! Ты в порядке?
– Вполне.
– Порт-ключ не выронил?
– Нет, отец. Я не больше вашего заинтересован в разбазаривании крови Малфоев.
– Не дерзи. Тело я обеспечил, минут через пятнадцать все решат, что Нарцисса уже достаточно отошла от шока и вломятся к нам в комнату, чтобы отправиться на место твоей гибели. Оказывается, твоя мать умеет отлично падать в обмороки.
– У моей матери множество скрытых талантов, как выясняется.
– Боюсь, мне некогда разбираться, на что ты намекаешь… А это кто там?
– Очередной мертвец, отец. Ничего интересного.
– Ты проверил?
– Разумеется.
– Хорошо… Мне пора. Удачи, Драко.
– Спасибо, отец.
* * *
– Ну как? Душно было под мантией?
– Терпимо… Что будет теперь?
– Через десять минут сработает порт-ключ. Через пятнадцать тут будут Пожиратели. Может быть, даже во главе с Тёмным Лордом. Насколько я понимаю, за пять минут твои соратники забрать тебя не успеют, раз не явились до сих пор. Конюшня - не самое надёжное укрытие. Двигаться ты не в состоянии, я тоже не очень. Единственный выход, который я вижу - забрать тебя с собой. Есть другие предложения?
– Есть. Считать тебя сумасшедшим. И меня
– Ну, у двух трупов есть проблемы поважнее, чем съехавшая крыша.
– Какие, например?
– Не дать себе воскреснуть и тут же бесславно пасть на поле неравного боя...
– Чем ты там шуршишь?
– Фольгой от шоколада.
– Да? А где сам шоколад?
– Съел. Ещё до выхода на задание. Бумажку некуда было выбросить - в карман сунул.
– Надо же. Не засоряешь окружающую среду?
– Стараюсь.
– Малфой, что ты делаешь?
– Нюхаю.
– Точно чокнулся. Нахрена?
– Она пахнет ещё.
– Думаешь забить запах навоза?
– Не-а, не думаю забить. Я вообще ни о чём не думаю. Просто нюхаю.
– Малфой?
– М?
– Дай мне тоже… понюхать.
– Держи. Ну как?
– Пахнет.
– А чего ты расцвёл весь? Чем это таким она пахнет?
– Не знаю. Праздником, наверное… ну и тобой немного.
– Не знал, что ты фетишист, Поттер, да ещё тащишься от моего запаха. Смерть на тебя плохо повлияла.
– Пошёл в задницу, змея слизеринская!
– Сам иди… Ты чего швыряешься? Бумажка ни в чём не виновата. Не дам тебе больше. Сам всю вынюхаю. А ты наслаждайся здешними ароматами.
– Можно подумать, ты никогда не был в конюшне. Между прочим, конские яблоки - полезное удобрение.
– Как-как?
– Конские яблоки.
– «В яблоках», к твоему сведению, Поттер, это масть такая. А тут дерьмо. Обычное лошадиное дерьмо. Здесь явно побывала живая лошадка. Только она ушла.
– Ну не хочешь - не верь, но навоз и правда называют конскими яблоками… И вообще - сколько ты словесного туману не напусти, я же всё равно вижу, что ты нервничаешь. Потому и трещишь, как сорока.
– Я? Нервничаю? Какие могут быть нервы у покойника?
– Покойные.
– Поттер, портал засветился! Пора. Держись крепче!..
* * *
– Хлоп! Оу!
– Из-звини, Малфой. Я не нарочно.
– Ещё бы ты нарочно, чурка неподвижная! И тяжелая… Придётся тебе пока полежать на полу. У меня сил нет тебя тащить.
– Да мне всё равно, я ничего не чувствую. И потом - мне не привыкать. Помнится, такое мы уже проходили - я, обездвиженный, под мантией на полу вагона, и ты рядом. Тогда всё закончилось сломанным носом.
– Для покойника ты слишком злопамятен, Поттер. Ничто мирское уже не должно тебя волновать.
– Считаешь?
– Уверен. Теперь нам с тобой предстоят скучные будни райских кущ: яблочки там, малина-ежевика, ангелы с арфами, бесконечные благостные песнопения, кудрявые белые облака и даже ни одной тучи на горизонте - представляешь?
– С трудом. Когда я там был в последний раз, ничего подобного не наблюдалось.
– Поттер, хочешь сказать… ты действительно умирал?
– Было дело. Или ты думаешь, Вол… Тёмный Лорд промахнулся с «Авадой»?